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Vale ao norte, ondulosa pradaria,
Desertos encantadores, meu coração, formado para vós,
Sempre vos procura na sua melancolia.
À tua vista, solidão querida,
Não sei que de profundo e de doce
Vem apoderar-se da minha alma enternecida.
Se se soubesse a calma que um riacho
Em todos os meus sentidos traz com o seu murmúrio,
Esta calma feliz que eu, sobre a verdura,
Gozei cem vezes só ao pé de uma colina,
Os frios amantes da fria morada das cidades
Procurariam estes prazeres fáceis.
Se a primavera vem esmaltar os campos,
Num canto fresco deste vale pacífico,
Leio sentado sob a ramosa nogueira,
De tronco rude, de folhagem flexível.
Do rouxinol o suave suspiro
Prende então o meu ouvido cativo,
E num sonho acima do prazer
Deixa flutuar a minha alma fugitiva.
No fundo de um bosque, quando o verão decorre,
Haverá uma onda amável e sinuosa
Que, no seu curso, lenta e voluptuosa,
A cada flor se detém suspirando?
Cem vezes à beira desta onda infiel
Irei dormir sob o aveleiro odorífero,
E disputar de preguiça com ela.
Sob o salgueiro nutrido da tua frescura amiga,
Rio testemunha dos meus suspiros,
Nestes prados esmaltados, ao doce ruído dos zéfiros,
A tua passagem oferece aqui a imagem da vida.
Em vales desertos, ao sair destas flores,
Conduzes as tuas ondas errantes:
Assim as nossas horas inconstantes
Passam dos prazeres às dores.
Mas se voluptuosos, ao menos na nossa corrida,
Da primavera vamos gozar,
Os nossos dias mais suavemente se afastam da sua fonte,
Levando consigo uma terna lembrança:
Assim tu vais menos triste ao rochedo solitário,
Para esses bosques onde sempre fazes,
Se destes prados o teu feliz curso
Arrasta alguma flor ligeira.
Do meu espírito assim o encantamento
Nasce e cresce durante toda uma folhagem.
O aquilão vem, e vê-se tristemente
A árvore isolada sobre a colina selvagem
Oscilar no meio da tormenta.
De brancas aves em bandos divididos
Deixam as margens do Oceano antigo:
Todas em silêncio, em fila alinhadas
Fendem o azul de um céu melancólico.
Erro pelas florestas onde pendem as geadas:
Interrompido pelo ruído da folha
Que lentamente arrasto sob os meus passos,
Nos seus pensamentos o meu espírito se recolhe.
Quem o creria? prazeres consoladores,
Encontro-vos neste grande luto dos céus:
O hábito de viúva embeleza a natureza.
Há um encanto em bosques sem ornamento:
Estes prados risonhos cercados de amieiros verdes,
Onde a onda mole enerva o pensamento,
Onde sobre as flores a alma sonha embalada
Aos doces acordes da folhagem e dos ares,
Estes prados risonhos que o aquilão ceifa,
Agradam aos corações. Para a terra curvados
Imitamos, ou murchos ou caídos,
A erva no inverno e a folha no outono.
Chateaubriand
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-primavera-o-verao-e-o-inverno-francois-rene-de-chateaubriand/