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O mais amado dos reis é sempre o mais forte.
Em vão a fortuna o esmaga;
em vão mil inimigos coligados com o destino
parecem pressagiar-lhe a perda inevitável:
o amor dos seus súbditos, coluna inabalável,
torna inúteis os seus esforços.
O neto de um rei grande pela própria desgraça,
Filipe, sem dinheiro, sem tropas, sem crédito,
expulso de Madrid pelos ingleses,
julgava perdido o seu diadema.
Fugia quase só, curvado pela dor.
De repente, aos seus olhos apresenta-se um velho lavrador,
homem franco, simples e recto, amando mais que a vida
os filhos e o rei, a mulher e a pátria,
falando pouco da virtude, praticando-a muito,
rico e contudo amado, citado nas Castelas
como o exemplo das famílias.
O seu fato, fiado pelas suas filhas,
estava cingido por uma pele de lobo.
Sob um largo chapéu, a cabeça bem à vontade
deixava ver olhos vivos e traços bronzeados,
e os bigodes do nariz
desciam-lhe até ao colarinho.
Doze filhos o seguiam, todos altos, belos, vigorosos.
Uma mula carregada de ouro ia no meio deles.
Esse homem, assim equipado,
diante do rei pára, e diz-lhe: onde vais?
Um revés te abateu?
Em vão o arquiduque leva vantagem sobre ti;
és tu que reinarás, pois és tu que se estima.
Que importa que te tenham tomado Madrid?
O nosso amor ficou-te, os nossos corpos são as tuas muralhas;
morreremos por ti nos campos da honra.
O acaso ganha as batalhas;
mas são precisas virtudes para ganhar o nosso coração.
Tu as tens, tu reinarás. O nosso dinheiro, a nossa vida,
tudo é teu, toma tudo. Graças a quarenta anos
de trabalho e de economia,
posso oferecer-te este ouro. Eis os meus doze filhos,
eis doze soldados; apesar dos meus cabelos brancos,
farei o décimo terceiro: e, terminada a guerra,
quando os teus generais, os teus oficiais, os teus grandes,
vierem pedir-te, como prémio dos seus serviços,
bens, honras, fitas,
nós só pediremos repouso e justiça.
É tudo quanto nos é preciso. Nós, pobres gente,
fornecemos ao rei sangue e riquezas;
mas, longe de ambicionar as suas larguezas,
quanto menos dá e mais o amamos.
Quando fores feliz, fugiremos da tua presença,
abençoar-te-emos em silêncio:
venceram-te, nós procuramos-te.
Diz, cai de joelhos. Com mão paterna
Filipe o levanta, soltando soluços;
aperta nos braços esse súbdito tão fiel,
quer falar, e as lágrimas interrompem-lhe as palavras.
Em breve, conforme a profecia
do bom velho, Filipe foi vencedor,
e, no trono da Ibéria,
não esqueceu o lavrador.
Florian
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/fabula-o-lavrador-de-castela-jean-pierre-claris-de-florian/