Durch die Öffnung, die sich auf den Gang im Kreidegestein öffnet
Indem man die gegenüberliegende Wand betrachtet, die wie Nougat erscheint
Sieht man links und rechts den feuchten, verlassenen Gang fliehen
Wo eine Schaufel mit furchterregendem Gesicht und zwei vorgeschriebenen Augen, die dazu dienen, sie unter den Munitionskästen zu befestigen, ausgestreckt liegt
Eine Ratte weicht dort eilig zurück, während ich eilig voranschreite
Und der Gang zieht sich dahin, gekrönt von Kreide, übersät mit Zweigen
Wie ein hohler Geist, der Leere hinterlässt, wo er vorbeikommt, weißlich
Und oben ist das Dach blau und verdeckt gut den Blick, der durch einige gerade Linien verschlossen ist
Doch diesseits der Öffnung ist der ganz neue Palast, der alt erscheint
Die Decke besteht aus Eisenbahnschwellen
Zwischen denen es Kreidestücke und Büschel von Tannennadeln gibt
Und von Zeit zu Zeit fallen Kreidetrümmer wie Stücke von Alter
Neben der Öffnung, die ein lockeres Gewebe verschließt, von einer Art, die gewöhnlich zur Verpackung dient
Gibt es ein Loch, das als Feuerstelle dient, und was darin brennt, ist ein Feuer, der Seele ähnlich
So sehr wirbelt es und so sehr ist es untrennbar von dem, was es verschlingt, und flüchtig
Überall spannen sich die Eisendrähte und dienen als Sprungfedern, die Bretter tragen
Sie bilden auch Haken, und man hängt tausend Dinge daran auf
Wie man es mit der Erinnerung tut
Blaue Brotbeutel, blaue Helme, blaue Krawatten, blaue Blusen
Stücke des Himmels, Gewebe der reinsten Erinnerungen
Und manchmal schweben in der Luft vage Kreidewolken
Auf dem Brett glänzen Zünder, Detonatoren, goldene Juwelen mit emailliertem Kopf
Schwarz, weiß, rot
Seiltänzer, die darauf warten, an der Reihe zu sein, über die Flugbahnen zu gehen
Und eine zarte und elegante Zierde dieser unterirdischen Wohnung bilden
Geschmückt mit sechs Betten, in Hufeisenform aufgestellt. Sechs Betten, bedeckt mit reichen blauen Mänteln
Über dem Palast befindet sich ein hoher Kreidehügel
Und Platten aus Wellblech
Erstarrter Fluss dieses idealen Reiches
Doch ohne Wasser, denn hier fließt nur das Feuer, das aus dem Melinit hervorspringt
Der Park mit Blumen aus Knallsalz entspringt aus den geneigten Löchern
Haufen von Glocken mit sanften Tönen der schimmernden Patronenhülsen
Elegante und kleine Tannen wie in einer japanischen Landschaft
Der Palast erleuchtet sich manchmal mit einer Kerze, deren Flamme so klein ist wie eine Maus
O winziger Palast, als ob man dich durch das große Ende eines Fernrohrs betrachtete
Kleiner Palast, in dem alles gedämpft ist
Kleiner Palast, in dem alles neu ist, gar nichts Altes
Und in dem alles kostbar ist, in dem alle wie ein König gekleidet sind
Ein Sattel liegt in einer Ecke, rittlings auf einer Kiste
Eine Zeitung von heute liegt auf dem Boden herum
Und dennoch erscheint alles alt in dieser neuen Wohnung
So sehr, dass man versteht, dass die Liebe zum Antiken
Der Geschmack am Antikischen
Seit der Zeit der Höhlen zu den Menschen gekommen ist
Alles war darin so kostbar und so neu
Alles ist darin so kostbar und so neu
Dass ein älterer Gegenstand oder einer, der schon gedient hat, darin kostbarer erscheint
Als das, was man zur Hand hat
In diesem unterirdischen Palast, der in die so weiße und so neue Kreide gegraben ist
Und zwei neue Stufen
Sie sind noch keine zwei Wochen alt
Sind so alt und so abgenutzt in diesem Palast, der antik erscheint, ohne das Antike nachzuahmen
Dass man sieht, dass das Einfachste, das Neueste, das ist, was
Dem am nächsten ist, was man die antike Schönheit nennt
Und was mit Ornamenten überladen ist
Muss altern, um die Schönheit zu haben, die man antik nennt
Und die der Adel, die Kraft, die Glut, die Seele, die Abnutzung ist
Von dem, was neu ist und dient
Vor allem, wenn es einfach ist, einfach
So einfach wie der kleine Palast des Donners
Guillaume Apollinaire
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-leuchten-der-schusse-der-palast-des-donners-guillaume-apollinaire/
