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Pela abertura aberta sobre a galeria na greda
Olhando a parede adversa que parece nougat
Vê-se à esquerda e à direita fugir o húmido corredor deserto
Onde morre estendida uma pá com a face assustadora de dois olhos regulamentares que servem para a atar sob os caixões
Um rato recua apressado enquanto eu avanço apressado
E a galeria vai-se coroada de greda semeada de ramos
Como um fantasma oco que põe vazio por onde passa esbranquiçado
E lá em cima o teto é azul e cobre bem o olhar fechado por algumas linhas retas
Mas aquém da abertura é o palácio bem novo e que parece antigo
O teto é feito de travessas de caminho de ferro
Entre as quais há pedaços de greda e tufos de agulhas de pinheiro
E de tempo em tempo detritos de greda caem como pedaços de velhice
Ao lado da abertura que fecha um tecido frouxo de uma espécie que geralmente serve para embalagens
Há um buraco que faz de lar e o que ali arde é um fogo semelhante à alma
Tanto turbilhonha e tanto é inseparável do que devora e fugaz
Os fios de ferro estendem-se por todo o lado servindo de sommier suportando tábuas
Formam também ganchos e neles se suspendem mil coisas
Como se faz à memória
Mochilas azuis capacetes azuis gravatas azuis blusões azuis
Pedados do céu tecidos das recordações mais puras
E às vezes flutua no ar vagos nuages de greda
Na tábua brilham fusíveis detonadores joias douradas de cabeça esmaltada
Pretos brancos vermelhos
Funâmbulos que esperam a sua vez de passar nas trajetórias
E fazem um ornamento fino e elegante a esta morada subterrânea
Ornada de seis camas colocadas em ferraduraSeis camas cobertas de ricos mantos azuis
Sobre o palácio há um alto túmulo de greda
E placas de folha ondulada
Rio congelado deste domínio ideal
Mas privado de água pois aqui só rola o fogo brotado da melinita
O parque de flores de fulminato jorra dos buracos inclinados
Monte de sinos de sons doces das cápsulas rutilantes
Abetos elegantes e pequenos como numa paisagem japonesa
O palácio ilumina-se às vezes com uma vela de chama tão pequena como um rato
Ó palácio minúsculo como se te olhassem pela ponta grossa de um binóculo
Pequeno palácio onde tudo se abafa
Pequeno palácio onde tudo é novo nada nada de antigo
E onde tudo é precioso onde todos estão vestidos como um rei
Uma sela está num canto a cavalo sobre uma caixa
Um jornal do dia arrasta-se pelo chão
E no entanto tudo parece velho nesta nova morada
Tão bem que se compreende que o amor do antigo
O gosto do anticaille
Tenha vindo aos homens desde o tempo das cavernas
Tudo ali era tão precioso e tão novo
Tudo ali é tão precioso e tão novo
Que uma coisa mais antiga ou que já serviu ali apareceMais preciosa
Que o que se tem à mão
Neste palácio subterrâneo cavado na greda tão branca e tão nova
E dois degraus novos
Não têm duas semanas
São tão velhos e tão gastos neste palácio que parece antigo sem imitar o antigo
Que se vê que o que há de mais simples de mais novo é o que está
Mais perto do que se chama a beleza antiga
E o que está sobrecarregado de ornamentos
Precisa de envelhecer para ter a beleza que se chama antiga
E que é a nobreza a força o ardor a alma o desgaste
Do que é novo e que serve
Sobretudo se isso é simples simples
Tão simples como o pequeno palácio do trovão
Guillaume Apollinaire
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-claroes-dos-tiros-o-palacio-do-trovao-guillaume-apollinaire/