Das Gespenst, das ich manchmal treffe, lachte

Gedicht von Victor Hugo Epoche 19. JahrhundertDrucken

Das Gespenst, das ich manchmal treffe, lachte.
— Warum lachst du? sagte ich zu ihm. — Es sagte: — Unruhiger Mensch,
Schau.
Es zeigte mir im Schatten einen Friedhof.

Ich sah dort ein bescheidenes Kreuz neben einem stolzen Kreuz;
das eine aus Holz, das andere aus Marmor; und das Gespenst fuhr fort,
während in der Ferne der Wind wie ein Geist vorüberzog
und tiefe Bäume ihre dunklen Häupter beugte:

— Bis in den Sarg hinein seid ihr eitel und töricht.
Ja, ihr Liegenden, ihr lasst die Eitelkeit aufrecht stehen.
Ihr meißelt sie an die Schwelle des gefürchteten Grabes,
und ihr baut ihr Türme und Kuppeln.
Und, tot, seid ihr stolz.

Ja, in euren Nekropolen,
in diesen Städten der Trauer, die eure nebeligen Paris
neben dem Lärm und den Schreien errichten,
findet man alles, Wälder, in denen die Grasmücken schwatzen,
Wasserstrahlen, die aus dem Jaspis der Becken springen,
eine grüne, wollüstige, tiefe Landschaft,
wo die Wolke mit der Ebene verschmilzt,
die Kutsche, in der das Auge oft die Bahre sucht,
Priester im Kühlen, die ihr Brevier lesen,
Sonne im Winter, Schatten im Sommer,
Rosen, Lieder, alles, außer der Gleichheit.
Ihr habt Beinhäuser und Père-Lachaise,
wo allein Samuel Bernard sich’s bequem machen kann,
in Frieden schlafen, eine gut ummauerte Gruft genießen,
und sich den Anschein geben kann, ewig beweint zu werden,
und sich, hinter einem soliden Gitter,
Blumen zuspricht, die die Zeit im Invalidenrock bewahrt.
Was die armen Toten betrifft, so gibt man ihnen den Abschied;
man vertreibt von ihnen das verlängerte Schluchzen;
und der Arme hat kein Recht auf Verwesung.
Eines Tages räumt man ihn weg. Man nimmt sein Grab,
um ein prunkvolles Denkmal um eine Klafter zu vergrößern.
— Elender, geh weg. Werde, was du kannst.
Was! Du beanspruchst, hier unter diesen Marmorn zu modern,
Passanten unter diesen Bäumen die Nase zu verstopfen,
dich unter diesem Gras breit zu machen, in deinem Loch
Aas zu sein wie ein anderer, und du hast keinen Sou!
Was ist das für ein Toter, der nichts in der Tasche hat!Scher dich fort. — Und die Schubkarre und die Schaufel und die Hacke
reißen den Schläfer von seinem harten Kopfkissen.
Los! Platz für Monseigneur das benachbarte Grab!
Es ist nichts, tot zu sein, man muss Renten haben.
Die Kadaver der Bettler riechen recht übel;
die wohlgeborenen Toten sondern sich ab im Tode;
das betitelte Grab verbrüdert sich nicht
mit dem anonymen Pöbel der Särge;
die Asche wahrt ihren Rang gegenüber dem Staub;
und mancher Tote sagt: pfui! vor manchem anderen Toten.
Der Gentleman, zur Stunde, da die Milbe ihn beißt,
bleibt delikat und angewidert. Das ist traurig.
Und ich lache darüber. Das Leichentuch kann Batist sein!
Bei euch, ja, unter dem Kreuz des demütigen Gottes Jesus,
werden die Verstorbenen, die knapp bei Kasse sind, schlecht empfangen;
der Abgrund hat seine Armenanstalt; der Schatten
setzt auf die eine Seite die Elite und auf die andere die Menge;
man ist niemals weniger nah, als wenn man sich vereint;
im unbestimmten und bleichen Tod vermischt man sich nicht;
man bleibt verschieden selbst bei diesem Mondlicht;
das Volk hat im Grab den Namen Gemeinschaftsgrab.
Das unparteiische Grab! Ach was! Das Hier-ruht
bald schrumpft es, bald dehnt es sich aus;
das Wegzoll, per Erlass des Bürgermeisters geregelt,
macht Beaujon unsterblich und Chodruc vergänglich.
Umsonst verfaulen! Niemals! Das Land ist zu teuer.
Während, indem es an dem herumhantiert, was Fleisch war,
die Chemie, in ihrer Höhle, wo der Schmetterling fliegt,
Adipocire und Walrat herstellt
aus den Überresten der bleichen Hungerleider,
betrachtet solch ein Kadaver, in ein Leichentuch aus feinem Tuch gekleidet,
lächelnd den Tod mit Tigeraugen,
wirft dem Gespenst seine Börse zu und sagt: Marquis d’Aligre.
Eure Katakomben haben Ewigkeiten
für diese, für jene begrenzte Aufschübe.
Euer Grab ist ein Schlund, in dem der Reiche obenauf schwimmt.
Dieser Tote hat seine Frist nicht bezahlt; er zieht um.
Das Phantom, schwankend auf seinen weißen Schienbeinen,
trägt alles mit sich und geht davon wie Bias;
lebend war es ohne Brot, und tot ist es ohne Land.
Das Beinhaus sträubt sich gegen die Knochen des Proletariers.
Allein Rothschild, im Vergessen der widerhalllosen Gruft,
wird gefressen von Ratten und von Maden,
die er bezahlt und deren Herr und Eigentümer er ist.
Ja, das ist das Erstaunen des Glaskrauts,
des Grashalms, der Eibe, so schwarz wie Gagat,
der kalten Zypresse, der weinenden Weide, zu sehen, dass
summarischen und plötzlichen Ausweisungen unterworfen sind
Schädel, die ihre Augen nicht mehr in ihren Augenhöhlen haben.
Eure Friedhöfe sind wandelbare, schwebende,
prekäre Orte, wo die Toten einige Zeit verbringen,
kaum an der Schwelle der dunklen Mysterien zugelassen,
und die dunkle Ewigkeit nimmt dort Mieter auf.
Was! Das ist euer Tod! Mit Stolz
verdoppelt ihr das düstere Holz des Sargs!
Ihr wahrt Vorrang, Ehren, Rang, Vorteile!
Ihr bewahrt im Grund des Nichts Stockwerke!
Die Chimäre ist possenhaft. Ach! Die Anmaßung
ist selten, am Ort des Verschwindens!

Was! Bevorzugen, was nicht mehr ist! Was! Machen
Große und Kleine in der unergründlichen Sphäre!
Jean wie Pest behandeln und Paul wie Parfüm!
Tot sein und noch jemand sein wollen!
Was! In den Verwesungsort den Reichtum tragen!
Sein Gold klingen lassen in der ewigen Stille!
Kraft dieses Goldes, mit dem man auf Erden glänzte,
das Recht haben, hier zu Staub zu fallen statt dort!
In die Nacht einziehen wie Lichter!
Im Grab Plätze erster Klasse nehmen!
Nicht Gott hören, der zum Reichen sagt: genug!
Ich werde aufhören, darüber zu lachen, o ihr wahnsinnigen Lebenden,
an dem Tag, da ich erfahre, dass es wahr ist, dass im Schatten
des unermesslichen und finsteren Trümmerhaufens
der Erzengel mit dem schwarzen Flügel, an seinem Schreibtisch sitzend,
die Toten mustert, ihnen allen eine Nummer gibt,
ihr Scherflein erörtert, Gold oder Blei, echt oder falsch,
und es wiegt und um das Skelett sein Grab feilscht!
An dem Tag, da ich erfahre, dass die Sache so ist,
dass Lucullus unter der Erde ausgewählter Mist ist,
dass die Butterblume ihren Reichtum verliert oder verdoppelt,
je nachdem, ob sie aus einer Grisette oder einer Herzogin sprießt,
dass eine Lilie, die aus einem Armen wächst, schwarz wie Kohle ist,
dass, tot, Lazarus ansteckt und Aguado gut riecht!
An dem Tag, da ich erfahre, dass im schrecklichen Azur
der Ewige ungleiche Löcher in seinem Sieb hat;
und dass, im finsteren Himmel, Schrecken eurer Gewissensbisse,
wenn er vorbeiziehen sieht, getragen von vier Leichenträgern,
einen stinkenden und scheußlichen Kadaver, der Donner
den Orkan fragt: — ist das ein Millionär?
An dem Tag, da ich erfahre, dass das Grab in der Tat,
dass der Abgrund, nach dem Tarif des Präfekten,
mit seiner Nacht und seinem Schrecken Handel treibt,
und dass der Tod die Regenwürmer zum Verkauf gestellt hat!

18. März 1870.

Victor Hugo

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-das-gespenst-das-ich-manchmal-treffe-lachte-victor-hugo/