O espectro que às vezes encontro ria

Poema de Victor Hugo Época Século XIXImprimir

O espectro que às vezes encontro ria.
— Porque ris? — disse-lhe eu. — Ele disse: — Homem inquieto,
Olha.
Mostrava-me na sombra um cemitério.

Vi lá uma humilde cruz junto de uma cruz altiva;
uma de madeira, outra de mármore; e o espectro retomou,
enquanto ao longe o vento passava como um espírito
e das árvores profundas curvava as sombrias cabeças:

— Até no caixão sois vãos e estúpidos.
Sim, jacentes, deixais de pé a vaidade.
Esculpi-la no limiar do temido túmulo,
e ergueis-lhe torres e cúpulas.
E, mortos, sois orgulhosos.

Sim, nas vossas necrópoles,
nessas cidades do luto que os vossos brumosos Paris
constroem ao lado do tumulto e dos gritos,
encontra-se tudo, bosques onde chilreiam as toutinegras,
jatos de água brotando do jaspe das bacias,
uma paisagem verde, voluptuosa, profunda,
onde a nuvem com a planície se confunde,
a carruagem onde muitas vezes o olho procura a maca,
sacerdotes ao fresco lendo o seu breviário,
sol no inverno, sombra no verão,
rosas, canções, tudo, menos a igualdade.
Tendes ossários e Père-Lachaise
onde só Samuel Bernard pode ficar à vontade,
dormir em paz, gozar de um jazigo bem murado,
e dar-se ares de ser eternamente chorado,
e atribuir-se, por trás de uma grade sólida,
flores que o Tempo guarda em traje de inválido.
Quanto aos mortos indigentes, dão-lhes o despedir;
expulsam de junto deles o soluço prolongado;
e o pobre não tem direito à podridão.
Um dia, limpa-se. Toma-se a sua sepultura
para aumentar em uma braça um monumento pomposo.
— Miserável, vai-te. Torna-te o que puderes.
Quê! Pretendes apodrecer aqui entre estes mármores,
tapar o nariz aos transeuntes sob estas árvores,
espreguiçar-te sob esta erva, ser no fundo do teu buraco
carniça como outro, e não tens um tostão!
Que morto é este que nada tem no bolso! Põe-te a andar. — E a carreta, a pá e a picareta
arrancam o adormecido ao seu duro travesseiro.
Sus! Lugar a sua excelência o sepulcro vizinho!
Não é nada estar morto, é preciso ter rendimentos.
As carcaças dos mendigos cheiram muito mal;
os mortos bem-nascidos formam grupo à parte no passamento;
o sepulcro titulado não fraterniza
com a plebe anónima dos caixões;
a cinza mantém o seu posto perante as poeiras;
e tal morto diz: puah! diante de tal outro morto.
O gentleman, à hora em que o ácaro o morde,
conserva-se delicado e enojado. É triste.
E eu rio-me disso. O sudário pode ser de batista!
Em vós, sim, sob a cruz do humilde Deus Jesus,
os defuntos com falta de dinheiro são mal recebidos;
o abismo tem a sua casa de mendicidade; a sombra
põe de um lado a elite e do outro o número;
nunca se está menos perto do que quando nos juntamos;
na morte vaga e lívida não nos misturamos;
permanecemos diferentes mesmo a este luar;
o povo no túmulo chama-se vala comum.
O túmulo imparcial! Ora essa! O aqui jaz
ora se estreita e ora se alarga;
a portagem, regulada por deliberação do prefeito,
faz Beaujon imortal e Chodruc efémero.
Apodrecer de graça! Nunca! O terreno é caro demais.
Enquanto, remexendo o que foi carne,
a química, na sua caverna onde voa a falena,
faz adipocera e espermacete
com os resíduos dos pálidos mortos de fome,
tal cadáver, vestido com um sudário de pano fino,
olha a sorrir para a morte de olhos de tigre,
atira ao espectro a sua bolsa, e diz: Marquês d’Aligre.
As vossas catacumbas têm perpetuidades
para estes, para aqueles indultos limitados.
O vosso túmulo é um abismo onde o rico sobrenada.
Este morto não pagou o seu prazo; muda de casa.
O fantasma, oscilando sobre as suas brancas tíbias,
levando tudo consigo, vai-se, como Bias;
vivo, foi sem pão, e, morto, está sem terra.
O ossário repele os ossos do proletário.
Só Rothschild, no esquecimento do jazigo sem ecos,
é comido por ratos e por bichos-da-seda
que paga e de que é senhor e proprietário.
Sim, é o espanto da parietária,
da erva, do teixo tão negro como o azeviche,
do frio cipreste, do salgueiro em pranto, ver sujeitos
a expulsões sumárias e súbitas
crânios que já não têm os olhos nas órbitas.
Os vossos cemitérios são lugares mutáveis, flutuantes,
precários, onde os mortos vão passar algum tempo,
mal admitidos no limiar dos tenebrosos mistérios,
e a eternidade sombria arranja lá inquilinos.
Quê! É esta a vossa morte! É com orgulho
que dobram a madeira lúgubre do caixão!
Guardais precedência, honras, posto, vantagens!
Conservais no fundo do nada andares!
A quimera é burlesca. Ah! A pretensão
é rara, no lugar do desaparecimento!

Quê! Privilegiar o que já não é! Quê! Fazer
grandes e pequenos no insondável globo!
Tratar João como peste e Paulo como perfume!
Estar morto, e querer ainda ser alguém!
Quê! No podreiro levar a opulência!
Fazer soar o seu ouro no eterno silêncio!
Ter, por esse ouro com que na terra se brilhou,
direito de cair em pó aqui antes que ali!
Chegar na noite como luzes!
Tomar no túmulo lugares de primeira!
Não ouvir Deus que diz ao rico: basta!
Deixarei de rir disso, ó vivos insensatos,
no dia em que souber que é verdade, que, na sombra
do incomensurável e tenebroso escombro,
o arcanjo de asa negra, sentado à sua secretária,
mede os mortos, dá a todos um número,
discute a sua óbolo, ouro ou chumbo, verdadeira ou falsa,
e a pesa, e regateia ao esqueleto a sua cova!
No dia em que souber que a coisa é assim,
que Luculo debaixo da terra é estrume escolhido,
que o botão-de-ouro perde ou dobra a sua riqueza
se sai de uma operária ou de uma duquesa,
que um lírio que nasce de um pobre é negro como carvão,
que, morto, Lázaro infecta e que Aguado cheira bem!
No dia em que souber que no azul terrível
o eterno tem buracos desiguais no seu crivo;
e que, no céu sombrio espanto dos vossos remorsos,
se vê passar, levado por quatro carregadores,
um cadáver fétido e hediondo, o trovão
pergunta ao furacão: — é um milionário?
No dia em que souber que o túmulo, com efeito,
que o abismo, segundo a tarifa do prefeito,
negocia a sua noite e o seu pavor,
e que a morte pôs os vermes da terra à venda!

18 de março de 1870.

Victor Hugo

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poeme-le-spectre-que-parfois-je-rencontre-riait-victor-hugo-2/