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Eu estava só, na outra noite, no Théâtre Français,
Ou quase só; o autor não teve grande êxito.
Era apenas Molière, e sabemos de sobra
Que esse grande desajeitado, que um dia criou Alceste,
Ignorou a bela arte de lisonjear o espírito
E de servir a tempo um desenlace bem cozido.
Graças a Deus, os nossos autores mudaram de método,
E gostamos muito mais de algum drama da moda
Em que a intriga, enlaçada e enrolada em festão,
Gira como um rébus em torno de um mirliton.
Eu escutava, no entanto, essa simples harmonia,
E como o bom senso faz falar o génio.
Admirava que amor pela árida verdade
Teve esse homem tão orgulhoso na sua ingenuidade,
Que grande e verdadeiro saber das coisas deste mundo,
Que máscula alegria, tão triste e tão profunda
Que, quando acabamos de rir dela, deveríamos chorar!
E perguntava a mim mesmo: Bastará admirar?
Bastará vir, uma noite, por acaso,
Ouvir no fundo da alma um grito da natureza,
Enxugar uma lágrima, e partir assim,
Faça-se o que fizer além disso, sem disso cuidar?
Mergulhado que estava nessa devaneio,
De vez em quando, contudo, espreitando a galeria,
Vi que, diante de mim, se balançava alegremente
Sob uma trança negra um pescoço esbelto e encantador;
E, vendo esse ébano incrustado no marfim,
Um verso de André Chénier cantou na minha memória,
Um verso quase desconhecido, refrão inacabado,
Fresco como o acaso, menos escrito que sonhado.
Ousei lembrar-me dele, mesmo diante de Molière;
A sua grande sombra, com certeza, não se ofendeu;
E, enquanto escutava, murmurava baixinho,
Olhando aquela criança, que nada suspeitava:
“Sob a vossa amável cabeça, um pescoço branco, delicado,
Se curva, e da neve apagaria o brilho.”
Depois pensava ainda (assim vai o pensamento)
Que a antiga franqueza, a tal ponto abandonada,
Com a nossa fineza e o nosso espírito zombeteiro,
Faria crer, afinal, que nos falta coração;
Que era uma triste e vergonhosa miséria
Esta solidão em torno de Molière,
E que é tempo, como diz a canção,
De sair deste século ou de o vencer;
Pois com que comparar esta cena atolada,
E a medonha vergonha em que a musa caiu?
A cobardia refreia-nos, e os tolos vão dizendo
Que, sob este velho sol, tudo está feito presentemente;
Como se os defeitos da família humana
Não rejuvenescessem cada ano, cada semana.
O nosso século tem os seus costumes, logo, a sua verdade;
Aquele que o ousa dizer é sempre escutado.
Ah! eu ousaria falar, se acreditasse dizer bem,
Ousaria empunhar o chicote da sátira,
E vesti-lo de negro, esse homem de fitas verdes,
Que outrora se irritava por alguns versos maus.
Se ele voltasse hoje a Paris, a grande cidade,
Encontraria melhor para lhe excitar a bílis
Que uma mulher má e um soneto mau;
Temos outra coisa a guardar no gabinete. Ó nosso mestre de todos, se o teu túmulo está fechado,
Deixa-me na tua cinza, um instante reanimada,
Encontrar uma centelha, e vou imitar-te!
Tê-lo-ei feito bastante se o puder tentar.
Ensina-me com que tom, na tua boca ousada,
Falava a verdade, a tua única paixão,
E, para me fazer ouvir, à falta de génio,
Terei a coragem e a indignação!
Assim acariciava uma louca quimera.
Diante de mim, no entanto, ao lado da sua mãe,
A criança permanecia sempre, e o pescoço esbelto e branco
Sob os longos cabelos negros se embalava molemente.
O espetáculo terminado, a encantadora desconhecida
Levantou-se. O belo pescoço, o ombro a meio nu,
Velaram-se; a mão deslizou no regalo;
E, quando a vi no limiar da sua casa
Fugir, percebi que a tinha seguido.
Ai! meu caro amigo, é esta toda a minha vida.
Enquanto o meu espírito procurava a sua vontade,
O meu corpo sabia a dela e seguia a beleza;
E, quando despertei deste devaneio,
Já só me restava a imagem querida:
“Sob a vossa amável cabeça, um pescoço branco, delicado,
Se curva, e da neve apagaria o brilho.”
Alfred De Musset
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-uma-noite-perdida-alfred-de-musset/