Ein verlorener Abend

Gedicht von Alfred De Musset Sammlung Neue GedichteEpoche 19. Jahrhundert

Ich war allein, neulich abends, im Théâtre Français,
Oder fast allein; der Autor hatte keinen großen Erfolg.
Es war nur Molière, und wir wissen zur Genüge,
Dass dieser große Ungeschickte, der einst einen Alceste schuf,
Die schöne Kunst nicht kannte, den Geist zu kitzeln
Und einen gut durchgebackenen Schluss pointiert zu servieren.
Gott sei Dank haben unsere Autoren die Methode gewechselt,
Und wir lieben weit mehr irgendein modisches Drama,
Wo die Intrige, verschlungen und in Festons gerollt,
Sich wie ein Rebus um ein Mirliton dreht.
Ich lauschte jedoch dieser schlichten Harmonie,
Und wie der gesunde Menschenverstand das Genie sprechen lässt.
Ich bewunderte, welche Liebe zur rauen Wahrheit
Dieser Mann hatte, so stolz in seiner Naivität,
Welch großes und wahres Wissen um die Dinge dieser Welt,
Welch männliche Heiterkeit, so traurig und so tief,
Dass man, kaum hat man darüber gelacht, weinen müsste!
Und ich fragte mich: Ist es genug zu bewundern?
Ist es genug zu kommen, eines Abends, zufällig,
Im Grunde der Seele einen Schrei der Natur zu hören,
Eine Träne zu trocknen und so fortzugehen,
Was man auch sonst tut, ohne sich darum zu kümmern?
Versunken, wie ich war, in diese Träumerei,
Blickte ich gleichwohl hier und da in die Galerie,
Ich sah, dass vor mir fröhlich sich wiegte
Unter einem schwarzen Zopf ein schlanker und reizender Hals;
Und als ich dieses Ebenholz in Elfenbein gefasst sah,
Sang ein Vers von André Chénier in meinem Gedächtnis,
Ein fast unbekannter Vers, unvollendeter Refrain,
Frisch wie der Zufall, weniger geschrieben als geträumt.
Ich wagte, mich seiner zu erinnern, sogar vor Molière;
Sein großer Schatten war gewiss nicht darüber beleidigt;
Und während ich zuhörte, murmelte ich ganz leise,
Indem ich dieses Kind betrachtete, das nichts davon ahnte:
„Unter Ihrem lieblichen Haupt beugt sich ein weißer, zarter Hals,
Und er würde den Glanz des Schnees auslöschen.“

Dann dachte ich weiter (so geht das Denken)
Dass die antike Freimütigkeit, so sehr verlassen,
Mit unserer Feinheit und unserem spöttischen Geist,
Glauben machen würde, dass es uns letztlich an Herz fehlt;
Dass es ein trauriges und beschämendes Elend war,
Diese Einsamkeit um Molière herum,
Und dass es dennoch Zeit ist, wie das Lied sagt,
Aus diesem Jahrhundert herauszutreten oder es zu bezwingen;
Denn womit vergleichen diese im Schlamm versinkende Szene,
Und die entsetzliche Schande, in die die Muse gefallen ist?
Die Feigheit zügelt uns, und die Narren sagen,
Dass unter dieser alten Sonne jetzt alles getan sei;
Als ob die Schwächen der menschlichen Familie
Nicht jedes Jahr, jede Woche neu ergrünten.
Unser Jahrhundert hat seine Sitten, also auch seine Wahrheit;
Wer sie zu sagen wagt, wird immer gehört.

Ah! Ich würde zu sprechen wagen, wenn ich glaubte, gut zu sprechen,
Ich würde wagen, die Peitsche der Satire aufzunehmen,
Und ihn schwarz zu kleiden, diesen Mann mit den grünen Bändern,
Der sich einst wegen einiger schlechter Verse erzürnte.
Wenn er heute nach Paris zurückkehrte, der großen Stadt,
Er fände dort Besseres, um seine Galle zu erregen,
Als eine böse Frau und ein böses Sonett;
Wir haben anderes, um es im Kabinett einzuschließen. O unser aller Meister, wenn dein Grab geschlossen ist,
Lass mich in deiner Asche, einen Augenblick wiederbelebt,
Einen Funken finden, und ich werde dich nachahmen!
Ich hätte genug getan, wenn ich es nur versuchen kann.
Lehre mich, in welchem Ton, in deinem kühnen Mund,
Die Wahrheit sprach, deine einzige Leidenschaft,
Und um mich verständlich zu machen, mangels Genie,
Hätte ich den Mut und die Empörung!

So liebkoste ich eine törichte Chimäre.
Vor mir jedoch, neben ihrer Mutter,
Blieb das Kind immer, und der schlanke weiße Hals
Wiegte sich sanft unter den langen schwarzen Haaren.
Das Schauspiel war zu Ende, die reizende Unbekannte
Erhob sich. Der schöne Hals, die halbnackte Schulter,
Verhüllten sich; die Hand glitt in den Muff;
Und als ich sie an der Schwelle ihres Hauses
Entfliehen sah, bemerkte ich, dass ich ihr gefolgt war.
Ach! mein lieber Freund, das ist mein ganzes Leben.
Während mein Geist seinen Willen suchte,
Kannte mein Körper den seinen und folgte der Schönheit;
Und als ich aus dieser Träumerei erwachte,
Blieb mir nichts als das geliebte Bild:
„Unter Ihrem lieblichen Haupt beugt sich ein weißer, zarter Hals,
Und er würde den Glanz des Schnees auslöschen.“

Alfred De Musset

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-ein-verlorener-abend-alfred-de-musset/