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Pois é esse o teu ofício, miserável poeta,
Mesmo nestes tempos de tormenta, em que a boca está muda,
Enquanto o braço fala, e a ficção
Desaparece como um sonho ao ruído da ação;
Pois é esse o teu ofício de fazer da tua alma
Uma prostituta, e que, alegria ou dor,
Tudo pede sem cessar para sair do teu coração;
Que ao menos o histrião, coberto de uma máscara infame,
Não vá, degradando contigo o teu pensamento,
Sobre ignóbeis tablados colocá-lo no pelourinho;
Que nenhum plano, nenhum desvio, nenhum véu o sombreie.
Abandona aos velhos sem força e sem coragem
Esse trabalho de aranha, e todos esses fios vergonhosos
De que se rodeia, tremendo, o orgulho que teme os olhos.
Nada de altar, de trípode, de recanto aos profanos!
Que a tua musa, quebrando o alaúde das cortesãs,
Faça vibrar sem medo o ar da liberdade;
Que ela caminhe descalça, como a verdade.
Ó Maquiavel! os teus passos ainda ressoam
Nos caminhos desertos de San Casciano.
Lá, sob céus ardentes cujo ar seca e devora,
Tu cultivavas em vão um solo magro e sem água.
Tua mão, cansada à noite de ter cavado a terra,
Batia na tua pálida fronte na calma das noites.
Lá, tu estavas sem esperança, sem parentes, sem amigos;
A vil ociosidade, filha da miséria,
À tua sombra, por toda a parte, arrastava-se lentamente,
E bebia no teu coração as ondas puras do teu sangue:
“Quem sou eu? escrevias tu; que me deem uma pedra,
“Uma rocha para rolar; é a paz dos túmulos
“Que eu fujo, e estendo braços cansados do repouso.”
É assim, Maquiavel, que contigo eu exclamo:
Ó medíocre, aquele que por todo o bem
Te traz a este antro nojento da vida,
É bem covarde no jogo, se não diz: Tudo ou nada.
Sou jovem; chego. A meio do meu caminho,
Já cansado de andar, voltei-me.
A ciência do homem é o desprezo, sem dúvida;
É um direito de velho que não me é dado.
Mas que devo pensar disso? Só existe um ser
Que eu possa inteira e constantemente conhecer,
Sobre quem o meu juízo possa ao menos fazer fé,
Um só!… Eu desprezo-o. – E esse ser sou eu.
Que fiz? Que aprendi? O tempo é tão rápido!
A criança caminha alegre, sem pensar no caminho;
Julga-o infinito, não vendo o fim.
De repente encontra uma fonte límpida,
Detém-se, inclina-se, vê nela um velho.
Que me direi então? Quando tiver feito as minhas penas,
Quando me ouvirem dizer: Ai! é demasiado tarde;
Quando este sangue, que hoje ferve nas minhas veias
E se irrita gritando contra um covarde repouso,
Parar, gelado até ao fundo dos meus ossos…
Ó velhice! de que serve então a tua experiência?
Que te serve, espectro vão, de te curvares de antemão
Para o túmulo comum dos homens, se a morte
Se cala ao voltar a entrar nele, quando a vida sai?
Não existia, pois, nessa lotaria
Um jogador pelo destino suficientemente abatido
Para que, encontrando-me no limiar da vida,
Me dissesse ao sair: Não entres, eu perdi!
Grécia, ó mãe das artes, terra de idolatria,
De meus votos insensatos eterna pátria,
Eu nasci para esses tempos em que as flores da tua fronte
Coroavam nos mares o azul do Helesponto.
Sou um cidadão dos teus séculos antigos;
Minha alma com a abelha erra sob os teus pórticos.
A língua do teu povo, ó Grécia, pode morrer;
Podemos esquecer o nome das tuas montanhas;
Mas que, escavando o seio das tuas loiras campinas,
Os nossos olhos de repente venham a descobrir
Algum deus dos teus bosques, alguma Vénus perdida…
A língua que falava o coração de Fídias
Será sempre viva e sempre ouvida;
Os mármores aprenderam-na, e não a esquecerão.
E tu, velha Itália, onde estão esses dias tranquilos
Em que sob o teto das cortes Roma abrigava
As artes, esses deuses amigos, filhos da ociosidade?
Quando os teus pintores então iam pelas cidades,
Erguendo palácios, túmulos, altares,
Triunfantes, honrados, deuses entre os mortais;
Quando tudo, à sua palavra, gerava maravilhas,
Quando Roma combatia Veneza e os Lombardos,
Então eram tempos bem-aventurados para as artes!
Lá, era Miguel Ângelo, enfraquecido pelas vigílias,
Pálido no meio dos mortos, um escalpelo na mão,
Procurando a vida no fundo desse nada humano,
Levantando de vez em quando a cabeça pesada,
Para lançar um olhar de cólera e de inveja
Sobre os palácios de Roma, onde, do pé do altar,
Aos seus rivais de longe sorria Rafael.
Lá, era o Correggio, homem pobre e modesto,
Trabalhando para o seu coração, deixando a Deus o resto;
O Giorgione, soberbo, ao jovem Ticiano
Mostrando do seio dos mares o seu belo céu veneziano;
Bartolomeu, pensativo, a fronte no pó,
Quebrando o seu jovem coração sobre um altar de pedra,
Interrogado baixinho sobre a arte por Rafael,
E limitando a sua resposta a mostrar-lhe o céu…
Tempos felizes, tempos amados! As minhas mãos então talvez,
As minhas covardes mãos, por vós teriam podido ocupar-se;
Mas hoje para quem? com que fim? sob que mestre?
O artista é um mercador, e a arte é um ofício.
Um pálido simulacro, uma vil cópia,
Nascem sob o sol ardente da Itália…
As nossas obras têm um ano, as nossas glórias têm um dia;
Tudo está morto na Europa, – sim, tudo, – até o amor.
Ah! quem quer que sejais, vós que um fatal génio
Impulsiona a esse maldito ofício de poesia
Lançai para longe de vós, expulsai corajosamente
Toda a sinceridade; evitai que se veja
Cair do vosso coração algumas gotas de sangue;
Senão, sabereis que a mais curta alegria
Custa caro, que o sábio é amigo do repouso,
Que os indiferentes são excelentes carrascos.
Feliz, três vezes feliz, o homem cujo pensamento
Pode escrever-se no fio do sabre ou da espada!
Ah! como deve desprezar esses sonhadores insensatos
Que, quando amassaram com uma lama sem vida
Um vil fantasma, um sonho, uma fria efígie,
Param cheios de orgulho, e dizem: É bastante!
Que é o pensamento, ai! quando a ação começa?
Um recua onde o outro intrépido avança.
Ao aspeto temível da realidade,
Este pega no ferro, e prepara-se para combater;
Aquele, frágil ídolo, e que um nada pode abater,
Desvia-se, velando a sua fronte inanimada.
Morre, Weber! morre curvado sobre a tua harpa muda;
Mozart espera-te. – E tu, miserável poeta,
Quem quer que sejas, criança, homem, se o teu coração bate,
Age! atira a tua lira; ao combate, ao combate!
Sombra dos tempos passados, não és desta idade.
Ouve-se o barqueiro cantar durante a tempestade?
À ação! ao mal! O bem permanece ignorado.
Vamos! procura um igual para males sem remédio.
Desgraçado de quem nos fez este sentido desnaturado!
O mal procura o mal, e quem sofre ajuda-nos.
O homem pode odiar o homem, e fugir; mas, apesar de si,
A sua dor estende a mão à dor de outrem.
É tudo. Quanto à piedade, essa palavra com que nos iludem,
E a todos esses discursos prostituídos sem fim,
Que o homem de coração alegre atira àquele que chora,
Como o rico atira ao mendigo o seu pão,
Quem poderia querer isso? e como o vulgo,
Quando sois vós que sofreis, poderia senti-lo,
Ele que Deus não fez capaz de sofrer?
Ide a uma praça, estendei sobre a terra
Um corpo mais mutilado que o de um mártir,
Informe, nojento, arrastado sobre uma grade,
E já erguendo a alma prestes a partir;
A multidão seguir-vos-á. Quando a dor é verdadeira,
Ela ama-a. Os vossos males, pelos quais vos ficarão gratos,
Causarão horror a todos, a alguns piedade.
Mas mudai de maneira: revelai-lhes uma alma
Pela mágoa quebrada, uma dor sem disfarce,
E num jovem coração saudades de velho;
Dizei-lhes que sem mãe, e sem irmã, e sem mulher,
Sem saber onde derramar, antes de morrer,
As lágrimas que o vosso peito ainda pode conter,
Até ao sol poente talvez não ireis…
Quem encontrará tempo para escutar as vossas desgraças?
Acredita-se no sangue que corre, e duvida-se das lágrimas.
O vosso amigo passará, mas sem vos reconhecer.
Tu inchas-te, meu coração?… Lágrimas, acreditarás tu,
Enquanto eu escrevia banharam o meu rosto.
Falta-me o ferro, ou a minha mão sem coragem
Escorregou covardemente sobre o meu peito nu?
Não, nada disso. Mas por mais longe que o ódio
Deste destino cego e sem pudor
Vá, quero ir até lá. – Terei ao menos a coragem
De o levar tão baixo que a vergonha o tome.
Alfred De Musset
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-os-votos-estereis-alfred-de-musset/