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Da es nun einmal dein Handwerk ist, elender Dichter,
Selbst in diesen Sturmzeiten, wo der Mund verstummt,
Während der Arm spricht und die Dichtung
Wie ein Traum beim Lärm der Tat verschwindet;
Da es dein Handwerk ist, aus deiner Seele
Eine Dirne zu machen, und sei es Freude oder Schmerz,
Alles verlangt unaufhörlich, aus deinem Herzen zu entweichen;
So soll doch wenigstens der Schauspieler, bedeckt mit einer schändlichen Maske,
Nicht hingehen und, deinen Gedanken mit sich entwürdigend,
Ihn auf niedrigen Gerüsten an den Pranger stellen;
Kein Plan, kein Umweg, kein Schleier soll ihn beschatten.
Überlaß den Greisen ohne Kraft und ohne Mut
Diese Spinnenarbeit und all die schändlichen Fäden,
Mit denen der Stolz, der die Blicke fürchtet, sich zitternd umgibt.
Kein Altar, kein Dreifuß, kein Hinterhalt für die Uneingeweihten!
Deine Muse zerbreche die Laute der Dirnen
Und lasse furchtlos die Luft der Freiheit erklingen;
Sie wandle barfuß wie die Wahrheit.
O Machiavelli! Deine Schritte hallen noch
Auf den verlassenen Pfaden von San Casciano.
Dort, unter glühenden Himmeln, deren Luft austrocknet und verzehrt,
Bebautest du vergeblich einen mageren, wasserlosen Boden.
Deine Hand, am Abend müde vom Graben der Erde,
Schlug an deine bleiche Stirn in der Stille der Nächte.
Dort warst du ohne Hoffnung, ohne Verwandte, ohne Freunde;
Die niedrige Muße, Tochter des Elends,
Schleppte sich an deiner Seite überall langsam hin
Und trank aus deinem Herzen die reinen Fluten deines Blutes:
„Wer bin ich? schriebst du; man gebe mir einen Stein,
„“Einen Fels zum Wälzen; es ist der Friede der Gräber,
„“Den ich fliehe, und ich strecke Arme aus, müde der Ruhe.““
So, Machiavelli, rufe ich mit dir:
O mittelmäßig ist der, welcher dir als einziges Gut
Diese ekelhafte Spelunke des Lebens darbringt,
Er ist ein rechter Feigling im Spiel, wenn er nicht sagt: Alles oder nichts.
Ich bin jung; ich komme an. Auf halbem Wege,
Schon müde des Gehens, bin ich umgekehrt.
Die Wissenschaft vom Menschen ist wohl die Verachtung;
Es ist ein Recht des Greises, das mir nicht gegeben ist.
Doch was soll ich davon halten? Es existiert nur ein Wesen,
Das ich ganz und beständig erkennen kann,
Auf das mein Urteil wenigstens sich verlassen kann,
Ein einziges!… Ich verachte es. – Und dieses Wesen bin ich.
Was habe ich getan? Was habe ich gelernt? Die Zeit ist so schnell!
Das Kind geht freudig, ohne an den Weg zu denken;
Es hält ihn für unendlich, da es kein Ende sieht.
Plötzlich trifft es auf eine klare Quelle,
Es hält inne, beugt sich, sieht darin einen Greis.
Was werde ich mir dann sagen? Wenn ich meine Leiden vollbracht habe,
Wenn man mich sagen hört: Ach! es ist zu spät;
Wenn dieses Blut, das heute in meinen Adern wallt
Und sich erregt und gegen eine feige Ruhe schreit,
Erstarren wird, gefroren bis auf den Grund meiner Knochen…
O Alter! Wozu dient denn deine Erfahrung?
Was nützt es dir, eitles Gespenst, dich im voraus
Zum gemeinsamen Grab der Menschen zu beugen, wenn der Tod
Schweigt, wenn er dahin zurückkehrt, während das Leben daraus hervorgeht?
Gab es denn bei dieser Lotterie
Nicht einen Spieler, vom Schicksal so tief gebeugt,
Daß er, mir auf der Schwelle des Lebens begegnend,
Mir beim Hinausgehen sagte: Tritt nicht ein, ich habe verloren!
Griechenland, o Mutter der Künste, Land des Götzendienstes,
Ewige Heimat meiner törichten Wünsche,
Ich war geboren für jene Zeiten, wo die Blumen deiner Stirn
In den Meeren das Blau des Hellesponts kränzten.
Ich bin ein Bürger deiner antiken Jahrhunderte;
Meine Seele irrt mit der Biene unter deinen Portiken.
Die Sprache deines Volkes, o Griechenland, mag sterben;
Wir mögen den Namen deiner Berge vergessen;
Doch wenn wir den Schoß deiner blonden Gefilde durchwühlen
Und unsere Blicke plötzlich entdecken
Irgendeinen Gott deiner Wälder, eine verlorene Venus…
Die Sprache, welche das Herz des Phidias sprach,
Wird immer lebendig und immer gehört sein;
Die Marmore haben sie gelernt und werden sie nicht vergessen.
Und du, altes Italien, wo sind jene ruhigen Tage,
Da unter dem Dach der Höfe Rom die Künste
Beherbergte, diese befreundeten Götter, Söhne der Muße?
Als damals deine Maler durch die Städte zogen,
Paläste, Gräber, Altäre errichtend,
Triumphierend, geehrt, Götter unter den Sterblichen;
Als alles auf ihr Wort Wunder gebar,
Als Rom gegen Venedig und die Lombarden kämpfte,
Damals waren es glückliche Zeiten für die Künste!
Dort war Michelangelo, von Wachen geschwächt,
Blaß inmitten der Toten, ein Skalpell in der Hand,
Das Leben suchend im Grunde dieses menschlichen Nichts,
Von Zeit zu Zeit sein schweres Haupt erhebend,
Um einen Blick des Zorns und des Neides zu werfen
Auf die Paläste Roms, wo, vom Fuß des Altars,
Ihm aus der Ferne sein Rivale Raffael zulächelte.
Dort war Correggio, armer und bescheidener Mann,
Für sein Herz arbeitend, Gott das übrige lassend;
Giorgione, stolz, dem jungen Tizian
Aus dem Schoß der Meere seinen schönen venezianischen Himmel zeigend;
Bartolommeo, nachdenklich, die Stirn im Staub,
Sein junges Herz an einem steinernen Altar zerbrechend,
Von Raffael leise über die Kunst befragt
Und seine Antwort darauf beschränkend, ihm den Himmel zu zeigen…
Glückliche Zeit, geliebte Zeit! Meine Hände damals vielleicht,
Meine feigen Hände hätten sich für euch betätigen können;
Doch heute für wen? zu welchem Zweck? unter welchem Meister?
Der Künstler ist ein Kaufmann, und die Kunst ist ein Handwerk.
Ein blasses Trugbild, eine niedrige Kopie
Entstehen unter der glühenden Sonne Italiens…
Unsere Werke sind ein Jahr alt, unser Ruhm währt einen Tag;
Alles ist tot in Europa, – ja, alles, – bis zur Liebe.
Ach! wer ihr auch seid, die ein verhängnisvoller Genius
Zu diesem unglücklichen Handwerk der Dichtung treibt,
Werft weit von euch, verbannt mit Kühnheit
Jede Aufrichtigkeit; hütet euch, daß man nicht sieht,
Wie aus eurem Herzen einige Tropfen Blut fallen;
Sonst werdet ihr erfahren, daß die kürzeste Freude
Teuer kostet, daß der Weise ein Freund der Ruhe ist,
Daß die Gleichgültigen vortreffliche Henker sind.
Glücklich, dreimal glücklich der Mensch, dessen Gedanke
Sich in die Schneide des Säbels oder des Schwertes schreiben kann!
Ach! wie muß er diese törichten Träumer verachten,
Die, nachdem sie aus einem leblosen Schlamm
Ein niedriges Trugbild, einen Traum, ein kaltes Abbild geformt haben,
Voller Stolz innehalten und sagen: Das genügt!
Was ist der Gedanke, ach! wenn die Tat beginnt?
Der eine weicht zurück, wo der andere unerschrocken voranschreitet.
Beim furchtbaren Anblick der Wirklichkeit
Greift dieser zum Eisen und rüstet sich zum Kampf;
Jener, zerbrechliches Götzenbild, das ein Nichts stürzen kann,
Wendet sich ab und verhüllt seine leblose Stirn.
Stirb, Weber! stirb gebeugt über deine stumme Harfe;
Mozart erwartet dich. – Und du, elender Dichter,
Wer du auch seist, Kind, Mann, wenn dein Herz schlägt,
Handle! wirf deine Leier hin; zum Kampf, zum Kampf!
Schatten der vergangenen Zeiten, du gehörst nicht diesem Zeitalter an.
Hört man den Schiffer singen während des Sturms?
Zur Tat! zum Übel! Das Gute bleibt unbemerkt.
Los! suche einen Gleichen für unheilbare Übel.
Wehe dem, der uns diesen widernatürlichen Sinn gegeben hat!
Das Übel sucht das Übel, und wer leidet, hilft uns.
Der Mensch kann den Menschen hassen und fliehen; doch wider Willen
Reicht sein Schmerz dem Schmerz eines anderen die Hand.
Das ist alles. Was das Mitleid betrifft, dieses Wort, mit dem man uns täuscht,
Und all diese ohne Ende prostituierten Reden,
Die der Mensch mit frohem Herzen dem Weinenden zuwirft,
Wie der Reiche dem Bettler sein Brot zuwirft,
Wer könnte sie begehren? Und wie könnte das Volk,
Wenn ihr es seid, die ihr leidet, es empfinden,
Es, das Gott nicht fähig gemacht hat zu leiden?
Geht auf einen Platz, breitet auf der Erde
Einen Körper aus, verstümmelter als der eines Märtyrers,
Gestaltlos, widerwärtig, auf einer Schleppe geschleift,
Und die Seele, bereit zu scheiden, schon emporhebend;
Die Menge wird euch folgen. Wenn der Schmerz wahr ist,
Liebt sie ihn. Eure Leiden, für die man euch danken wird,
Werden allen Schrecken, einigen Mitleid erregen.
Doch ändert die Weise: zeigt ihnen eine Seele,
Vom Kummer zerbrochen, einen Schmerz ohne Schminke
Und in einem jungen Herzen die Reue eines Greises;
Sagt ihnen, daß ihr ohne Mutter, ohne Schwester, ohne Frau,
Ohne zu wissen, wohin ihr, bevor ihr sterbt,
Die Tränen vergießen könnt, die eure Brust noch fassen mag,
Bis zum Sonnenuntergang vielleicht nicht gehen werdet…
Wer wird die Zeit finden, euren Leiden zu lauschen?
Man glaubt an das Blut, das fließt, und zweifelt an den Tränen.
Euer Freund wird vorübergehen, doch ohne euch zu erkennen.
Du schwillst an, mein Herz?… Tränen, ob du es glaubst,
Während ich schrieb, haben mein Antlitz benetzt.
Fehlt mir das Eisen, oder ist meine Hand ohne Mut
Feige über meine nackte Brust geglitten?
Nein, nichts von alldem. Doch so weit der Haß
Dieses blinden und schamnlosen Schicksals
Auch gehen mag, ich will dorthin gehen. – Ich werde wenigstens den Mut haben,
Es so tief zu führen, daß die Scham es darüber faßt.
Alfred De Musset
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-fruchtlose-wunsche-alfred-de-musset/