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No ar fremente ouço o longo murmúrio
Da campa do entardecer que tine com lentidão;
Os rebanhos balindo erram pela verdura;
O pastor retira-se e entrega a natureza
À noite solitária, ao meu pensamento sonhador
No oriente de azul o astro das noites avança,
E todo o ar se enche de um calmo solene.
Do velho templo enverdecido sob esta hera imortal
A ave da noite só perturba o grande silêncio.
Não se ouve senão o ruído do inseto incerto,
E às vezes ainda, através destas faias,
Os sons interrompidos dos chocalhos campestres
Do rebanho que adormece na colina distante.
Neste campo onde se vê a erva melancólica
Flutuar sobre os sulcos que formam estes túmulos,
Os rústicos avós das nossas humildes aldeias
Ao ruído do vento das noites dormem sob o teixo antigo.
Da jovem Progné o gorjeio confuso,
Do zéfiro, pela manhã, a voz fresca e celeste,
Os cantos agudos do galo não despertarão mais
Estes pastores adormecidos sob este leito agreste.
Junto da lareira ardente uma esposa modesta
Não prepara mais para eles a campestre refeição;
Jamais ao seu regresso eles verão, ai!
De crianças de doce falar uma turba ligeira,
Rodeando os seus joelhos e retardando os seus passos,
Disputar o amor e os beijos de um pai.
Muitas vezes, ó lavradores! Ceres amadurece para vós
As ondulantes searas nos campos que ela doura;
Muitas vezes com estrondo caíram sob os vossos golpes
Os pinheiros retumbantes na floresta sonora.
Em vão a ambição, que os seus desejos embriagam,
Despreza os vossos trabalhos e os vossos simples lazeres:
Ah! que são as honras? O filho da vitória,
O pacífico mortal que conduz um rebanho,
Morrem igualmente; e os passos da glória,
Como os do prazer, só levam ao túmulo.
Que importa que para nós vãos panegíricos
De uma voz infiel tenham inflado os acentos?
Os bustos animados, os pomposos monumentos,
Fazem falar dos mortos as mudas relíquias?
Lançados longe dos acasos que formam a virtude,
Gelados pela indigência nos dias que viveram,
Talvez aqui a morte encadeie no seu império
Rústicos Newtons da terra ignorados,
Ilustres desconhecidos cujos talentos sagrados
Teriam encantado os deuses no alaúde que respira:
Assim brilha a pérola no fundo dos vastos mares;
Assim morrem nos campos as rosas passageiras
Que não se veem corar, e que, longe das pastoras,
De inúteis perfumes embalsamam os desertos.
Lá dormem no esquecimento poetas sem glória,
Oradores sem voz, heróis sem vitória:
Que digo eu? Titos feitos para serem adorados.
Mas se o destino velou tantas virtudes sublimes,
Sob estas árvores de luto quantos também crimes
O silêncio e a morte não devoraram!
Longe de um mundo enganador, estes pastores sem inveja,
Levando consigo as suas tranquilas virtudes,
Sobre o rio do tempo passageiros desconhecidos,
Atravessaram sem ruído os desertos da vida.
Uma pedra, aos passantes pedindo um suspiro,
Do naufrágio dos anos salvou a sua memória;
Uma musa ignorante aí gravou a sua história
E o texto sagrado que nos ajuda a morrer.
Fugindo para sempre dos campos da luz.
Quem não volta a cabeça no fim da carreira?
O homem que vai partir procura um socorro novo:
Que a mão de um amigo, que os seus cuidados caros e ternos,
Entreabram docemente a pedra do túmulo!
O fogo da amizade vive ainda nas nossas cinzas.
Para mim que celebrei estas campa sem honras,
Se algum viajante, atraído a estas margens
Pelo amor de sonhar e pelo encanto das lágrimas,
Se informe do meu destino nas suas caminhadas pensativas,
Talvez um velho pastor, guardando os seus rebanhos,
Lhe faça simplesmente a minha história nestas palavras:
«Muitas vezes o vimos, no seu passo pousado,
Ao sorriso da manhã, no oriente vermelho,
Subir as frescas colinas através do orvalho,
Para admirar ao longe o nascer do sol.
Lá em baixo, junto ao riacho, sobre a musgo leve,
À sombra da tília que a corrente banha,
Imóvel ele sonhava, todo o dia permanecendo
Com os olhares presos na onda passageira.
Algumas vezes nos bosques meditava os seus versos
Ao murmúrio plangente da folhagem e dos ares.
Uma manhã os nossos olhares, sob a árvore centenária,
Procuraram-no em vão na dobra do riacho;
A aurora reapareceu, e a árvore e a colina,
E a urze ainda, tudo estava solitário.
No dia seguinte, ai! em fila alongada.
Um cortejo avançou pelo caminho do templo.
Aproxima-te, viajante! lê estes versos, e contempla
Este triste monumento que o musgo roeu.»
Epitáfio.
Aqui dorme ao abrigo das tormentas do mundo
Aquele que foi longamente joguete da sua fúria.
Das florestas procurou o retiro profundo,
E a melancolia habitou no seu coração.
Da amizade divina adorou os encantos,
Aos infelizes deu tudo o que teve, lágrimas.
Passante, não leves um indiscreto facho
Ao abismo onde a morte o subtrai à tua vista;
Deixa-o repousar na margem desconhecida,
Do outro lado do túmulo.
Londres, 1796.
Chateaubriand
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-os-tumulos-campestres-francois-rene-de-chateaubriand/