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En los aires vibrantes oigo el largo murmullo
De la campana de la tarde que tañe con lentitud;
Los rebaños balando vagan sobre la verdura;
El pastor se retira y entrega la naturaleza
A la noche solitaria, a mi pensamiento soñador.
En el oriente de azur el astro de las noches avanza,
Y todo el aire se llena de un calma solemne.
Del viejo templo verdoso bajo esta hiedra inmortal
El ave de la noche sola turba el gran silencio.
No se oye más que el ruido del insecto incierto,
Y a veces todavía, a través de esas hayas,
Los sonidos interrumpidos de las esquilas campestres
Del rebaño que se duerme en la colina lejana.
En este campo donde se ve la hierba melancólica
Flotar sobre los surcos que forman esas tumbas,
Los rústicos abuelos de nuestras humildes aldeas
Al ruido del viento de las noches duermen bajo el tejo antiguo.
De la joven Progne el gorjeo confuso,
Del céfiro, por la mañana, la voz fresca y celeste,
Los cantos penetrantes del gallo no despertarán ya
A esos pastores dormidos bajo esa capa agreste.
Cerca del hogar ardiente una esposa modesta
No prepara ya para ellos el campesino condumio;
Jamás a su regreso verán, ¡ay!
De niños de dulce hablar una tropa ligera,
Rodeando sus rodillas y retardando sus pasos,
Disputarse el amor y los besos de un padre.
A menudo, ¡oh labradores! Ceres madura para vosotros
Las flotantes mieses en los campos que ella dora;
A menudo con estruendo cayeron bajo vuestros golpes
Los pinos retumbantes en la selva sonora.
En vano la ambición, que embriagan sus deseos,
Desprecia vuestros trabajos y vuestros sencillos ocios:
¡Ah! ¿qué son los honores? El hijo de la victoria,
El pacífico mortal que conduce un rebaño,
Mueren igualmente; y los pasos de la gloria,
Como los del placer, no llevan más que al sepulcro.
¿Qué importa que para nosotros vanos panegíricos
Con una voz infiel hayan inflado los acentos?
Los bustos animados, los pomposos monumentos,
¿Hacen hablar de los muertos las mudas reliquias?
Arrojados lejos de los azares que forman la virtud,
Helados por la indigencia en los días que vivieron,
Quizá aquí la muerte encadena en su imperio
A rústicos Newtons de la tierra ignorados,
A ilustres desconocidos cuyos sagrados talentos
Habrían encantado a los dioses en el laúd que respira:
Así brilla la perla en el fondo de los vastos mares;
Así mueren en los campos rosas pasajeras
Que no se ven enrojecer, y que, lejos de las pastoras,
Con inútiles perfumes embalsaman los desiertos.
Allí duermen en el olvido poetas sin gloria,
Oradores sin voz, héroes sin victoria:
¿Qué digo? Titos hechos para ser adorados.
Pero si el destino veló tantas virtudes sublimes,
Bajo esos árboles en duelo cuántos también crímenes
El silencio y la muerte no han devorado!
Lejos de un mundo engañoso, esos pastores sin envidia,
Llevando consigo sus tranquilas virtudes,
Sobre el río del tiempo pasajeros desconocidos,
Atravesaron sin ruido los desiertos de la vida.
Una piedra, a los transeúntes pidiendo un suspiro,
Del naufragio de los años ha salvado su memoria;
Una musa ignorante grabó allí su historia
Y el texto sagrado que nos ayuda a morir.
Al huir para siempre de los campos de la luz.
¿Quién no vuelve la cabeza al final de la carrera?
El hombre que va a pasar busca un socorro nuevo:
¡Que la mano de un amigo, que sus cuidados queridos y tiernos,
Entreabran dulcemente la piedra del sepulcro!
El fuego de la amistad vive aún en nuestras cenizas.
Por mí que celebré esas tumbas sin honores,
Si algún viajero, atraído hacia esas riberas
Por el amor de soñar y el encanto de las lágrimas,
Se informa de mi suerte en sus marchas pensativas,
Quizá un viejo pastor, guardando sus rebaños,
Le hará simplemente mi historia en estas palabras:
«A menudo le hemos visto, en su marcha pausada,
Al sonreír de la mañana, en el oriente bermejo,
Subir las frescas colinas a través del rocío,
Para admirar a lo lejos la salida del sol.
Allá abajo, cerca del arroyo, sobre el musgo ligero,
A la sombra del tilo que baña la corriente,
Inmóvil soñaba, todo el día permaneciendo
Los ojos fijos en la onda pasajera.
A veces en los bosques meditaba sus versos
Al murmullo plañidero del follaje y de los aires.
Una mañana nuestras miradas, bajo el árbol centenario,
Le buscaron en vano en el recodo del arroyo;
La aurora reapareció, y el árbol y la colina,
Y el brezo aún, todo estaba solitario.
El día siguiente, ¡ay! en fila alargada.
Un cortejo avanzó por el camino del templo.
¡Acércate, viajero! Lee estos versos, y contempla
Este triste monumento que el musgo ha roído.»
Epitafio.
Aquí duerme al abrigo de las tormentas del mundo
Aquel que fue largo tiempo juguete de su furor.
De los bosques buscó el retiro profundo,
Y la melancolía habitó en su corazón.
De la amistad divina adoró los encantos,
A los desdichados dio todo lo que tuvo, lágrimas.
Caminante, no lleves una indiscreta antorcha
Al abismo donde la muerte le sustrae a tu vista;
Deja que repose en la ribera desconocida,
Al otro lado del sepulcro.
Londres, 1796.
Chateaubriand
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-las-tumbas-campestres-francois-rene-de-chateaubriand/