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In den schaudernden Lüften hör ich das lange Murmeln
Der Abendglocke, die mit Langsamkeit läutet;
Die Herden irren blökend auf dem Grün;
Der Hirte zieht sich zurück und überlässt die Natur
Der einsamen Nacht, meinem träumerischen Denken.
Im azurnen Osten schreitet das Gestirn der Nächte voran,
Und die ganze Luft erfüllt sich mit feierlicher Ruhe.
Vom alten, unter diesem unsterblichen Efeu ergrünten Tempel
Stört allein der Vogel der Nacht die große Stille.
Man hört nur das Geräusch des ungewissen Insekts,
Und manchmal noch, durch diese Buchen hindurch,
Die unterbrochenen Klänge der ländlichen Glöckchen
Der Herde, die auf dem fernen Hügel einschläft.
In diesem Feld, wo man das melancholische Gras
Über den Furchen wogen sieht, die diese Gräber bilden,
Schlafen die ländlichen Ahnen unserer bescheidenen Weiler
Zum Lärm des Nachtwindes unter der antiken Eibe.
Der junge Progné verwirrtes Gezwitscher,
Des Zephyrs am Morgen frische und himmlische Stimme,
Die durchdringenden Gesänge des Hahns werden nicht mehr wecken
Diese Hirten, die unter diesem ländlichen Lager schlafen.
Nahe dem brennenden Herd bereitet eine bescheidene Gattin
Ihnen nicht mehr die ländliche Mahlzeit;
Nie werden sie bei ihrer Rückkehr sehen, ach!
Von Kindern mit süßer Sprache eine leichte Schar,
Die ihre Knie umringt und ihre Schritte aufhält,
Sich um die Liebe und die Küsse eines Vaters streitend.
Oft, o Ackersleute! lässt Ceres für euch reifen
Die schwankenden Ernten in den Feldern, die sie vergoldet;
Oft fielen mit Getöse unter euren Schlägen
Die widerhallenden Kiefern im tönenden Wald.
Vergebens verachtet der Ehrgeiz, den seine Begierden berauschen,
Sowohl eure Arbeiten als auch eure einfachen Mußestunden:
Ei! was sind Ehren? Das Kind des Sieges,
Der friedliche Sterbliche, der eine Herde führt,
Sterben gleichermaßen; und die Schritte des Ruhms,
Wie die des Vergnügens, führen nur zum Grab.
Was bedeutet es, dass für uns eitle Lobreden
Mit untreuer Stimme ihre Akzente erhoben haben?
Können die belebten Büsten, die prunkvollen Denkmäler
Die stummen Reliquien der Toten sprechen lassen?
Fern von den Zufällen geworfen, die die Tugend bilden,
Erstarrt durch Armut in den Tagen, die sie gelebt haben,
Vielleicht fesselt hier der Tod in seinem Reich
Ländliche Newtons, von der Erde unbemerkt,
Berühmte Unbekannte, deren heilige Talente
Die Götter auf der atmenden Laute bezaubert hätten:
So leuchtet die Perle auf dem Grund der weiten Meere;
So sterben auf den Feldern vergängliche Rosen,
Die man nicht erröten sieht und die, fern von Hirtinnen,
Mit nutzlosen Düften die Wüsten erfüllen.
Dort schlafen in Vergessenheit ruhmlose Dichter,
Stimmlose Redner, sieglose Helden:
Was sage ich? Titi, geschaffen, um angebetet zu werden.
Doch wenn das Schicksal so viele erhabene Tugenden verhüllte,
Unter diesen trauernden Bäumen, wie viele Verbrechen
Haben nicht auch Schweigen und Tod verschlungen!
Fern von einer trügerischen Welt, diese Hirten ohne Neid,
Die ihre ruhigen Tugenden mit sich nahmen,
Unbekannte Passagiere auf dem Fluss der Zeit,
Durchquerten lautlos die Wüsten des Lebens.
Ein Stein, von den Vorübergehenden einen Seufzer erbittend,
Hat ihr Andenken vor dem Schiffbruch der Jahre gerettet;
Eine unwissende Muse gravierte dort ihre Geschichte ein
Und den heiligen Text, der uns hilft zu sterben.
Indem sie für immer die Felder des Lichts verlassen.
Wer wendet am Ende der Laufbahn nicht den Kopf?
Der Mensch, der gehen wird, sucht neue Hilfe:
Möge die Hand eines Freundes, mögen seine teuren und zarten Sorgen,
Sanft den Stein des Grabes öffnen!
Das Feuer der Freundschaft lebt noch in unserer Asche.
Was mich betrifft, der ich diese ehrlosen Gräber besungen habe,
Wenn irgendein Reisender, angezogen an diese Ufer
Durch die Liebe zu träumen und den Zauber der Tränen,
Sich nach meinem Schicksal erkundigt auf seinen nachdenklichen Wegen,
Vielleicht wird ein alter Hirt, während er seine Herden hütet,
Ihm einfach meine Geschichte in diesen Worten erzählen:
„Oft haben wir ihn gesehen, in seinem ruhigen Gang,
Beim Lächeln des Morgens, im rötlichen Osten,
Die frischen Hügel durch den Tau ersteigen,
Um aus der Ferne den Sonnenaufgang zu bewundern.
Dort unten, nahe dem Bach, auf dem leichten Moos,
Im Schatten der Linde, die die Strömung badet,
Träumte er unbeweglich, den ganzen Tag verweilend,
Die Blicke auf die vorübergehende Welle geheftet.
Manchmal in den Wäldern dichtete er seine Verse
Zum klagenden Murmeln des Laubs und der Lüfte.
Eines Morgens suchten unsere Blicke unter dem hundertjährigen Baum
Ihn vergebens an der Windung des Baches;
Die Morgenröte kehrte wieder, und der Baum und der Hügel,
Und die Heide noch, alles war einsam.
Am folgenden Tag, ach! in langer Reihe
Bewegte sich ein Leichenzug auf dem Weg zum Tempel.
Nähere dich, Reisender! Lies diese Verse und betrachte
Dies traurige Denkmal, das das Moos zerfressen hat.“
Grabschrift.
Hier schläft, geschützt vor den Stürmen der Welt,
Der lange das Spielzeug ihrer Wut war.
Der Wälder suchte er die tiefe Zuflucht,
Und die Melancholie wohnte in seinem Herzen.
Der göttlichen Freundschaft liebte er die Reize,
Den Unglücklichen gab er alles, was er hatte, Tränen.
Vorübergehender, trage keine indiskrete Fackel
In den Abgrund, wo der Tod ihn deinem Blick entzieht;
Lass ihn ruhen am unbekannten Ufer,
Auf der anderen Seite des Grabes.
London, 1796.
Chateaubriand
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-les-tombeaux-champetres-francois-rene-de-chateaubriand/