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A Victor Hugo
Cidade formigante, cidade cheia de sonhos,
Onde o espectro em pleno dia agarra o transeunte!
Os mistérios por toda a parte correm como seivas
Nos canais estreitos do colosso possante.
Uma manhã, enquanto na rua triste
As casas, cuja altura a névoa alongava,
Simulavam os dois cais de um rio crescido,
E que, cenário semelhante à alma do actor,
Um nevoeiro sujo e amarelo inundava todo o espaço,
Eu seguia, enrijando os nervos como um herói
E discutindo com a minha alma já cansada,
O arrabalde sacudido pelos pesados carros.
De repente, um velho cujos farrapos amarelos
Imitavam a cor daquele céu chuvoso,
E cujo aspecto teria feito chover as esmolas,
Sem a maldade que luzia nos seus olhos,
Apareceu-me. Dir-se-ia a sua pupila embebida
Em fel; o seu olhar aguçava a geada,
E a sua barba de longos pelos, rígida como uma espada,
Projetava-se, semelhante à de Judas.
Não era corcovado, mas quebrado, a sua espinha
Fazendo com a perna um perfeito ângulo recto,
Tão bem que o seu bastão, completando a sua figura,
Lhe dava o aspecto e o passo desajeitado
De um quadrúpede enfermo ou de um judeu de três patas.
Na neve e na lama ia embaraçando-se,
Como se esmagasse mortos sob as suas chinelas,
Hostil ao universo mais do que indiferente.
O seu igual seguia-o: barba, olho, costas, bastão, farrapos,
Nenhum traço distinguia, do mesmo inferno vindo,
Este gémeo centenário, e estes espectros barrocos
Marchavam do mesmo passo para um fim desconhecido.
A que infame conluio estava eu então exposto,
Ou que mau acaso assim me humilhava?
Pois contei sete vezes, de minuto em minuto,
Aquele sinistro velho que se multiplicava!
Que aquele que ri da minha inquietação,
E que não é tomado de um frémito fraterno,
Pense bem que apesar de tanta decrepitude
Estes sete monstros hediondos tinham ar eterno!
Teria eu, sem morrer, contemplado o oitavo,
Sósia inexorável, irónico e fatal,
Repugnante Fénix, filho e pai de si mesmo?
– Mas virei as costas ao cortejo infernal.
Exasperado como um bêbedo que vê duplo,
Regressei, fechei a minha porta, apavorado,
Doente e enregelado, o espírito febril e turvo,
Ferido pelo mistério e pelo absurdo!
Em vão a minha razão queria pegar no leme;
A tempestade, brincando, desviava os seus esforços,
E a minha alma dançava, dançava, velha barcaça
Sem mastros, sobre um mar monstruoso e sem bordas!
Charles Baudelaire
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-os-sete-velhos-charles-baudelaire/