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A Victor Hugo
Hormigueante ciudad, ciudad llena de sueños,
¡donde el espectro en pleno día agarra al transeúnte!
Los misterios por doquier fluyen como savias
por los estrechos canales del coloso poderoso.
Una mañana, mientras que en la triste calle
las casas, cuya altura alargaba la bruma,
simulaban los dos muelles de un río crecido,
y mientras, decorado semejante al alma del actor,
una niebla sucia y amarilla inundaba todo el espacio,
yo seguía, tensando mis nervios como un héroe
y discutiendo con mi alma ya cansada,
el arrabal sacudido por los pesados carretones.
De pronto, un anciano cuyos andrajos amarillos
imitaban el color de aquel cielo lluvioso,
y cuyo aspecto habría hecho llover las limosnas,
sin la maldad que brillaba en sus ojos,
se me apareció. Se hubiera dicho su pupila empapada
en hiel; su mirada aguzaba las escarchas,
y su barba de largos pelos, tiesa como una espada,
se proyectaba, parecida a la de Judas.
No estaba encorvado, sino roto, su espina dorsal
formando con su pierna un perfecto ángulo recto,
de tal modo que su bastón, rematando su figura,
le daba el porte y el paso torpe
de un cuadrúpedo inválido o de un judío de tres patas.
En la nieve y el lodo iba enredándose,
como si aplastara muertos bajo sus zapatones,
hostil al universo más que indiferente.
Su igual le seguía: barba, ojo, espalda, bastón, harapos,
ningún rasgo distinguía, del mismo infierno venido,
a este gemelo centenario, y estos espectros barrocos
marchaban al mismo paso hacia un fin desconocido.
¿A qué infame complot estaba yo, pues, expuesto,
o qué malvado azar así me humillaba?
¡Pues conté siete veces, de minuto en minuto,
a este siniestro anciano que se multiplicaba!
Aquel que se ría de mi inquietud,
y que no sea presa de un escalofrío fraternal,
¡piense bien que a pesar de tanta decrepitud
esos siete monstruos horribles tenían aire eterno!
¿Habría yo, sin morir, contemplado al octavo,
sosias inexorable, irónico y fatal,
repugnante Fénix, hijo y padre de sí mismo?
– Pero volví la espalda al cortejo infernal.
Exasperado como un borracho que ve doble,
volví a casa, cerré mi puerta, aterrado,
enfermo y entumecido, el espíritu febril y turbio,
¡herido por el misterio y por la absurdidad!
En vano mi razón quería tomar el timón;
la tempestad, jugando, desbarataba sus esfuerzos,
y mi alma danzaba, danzaba, vieja gabarra
sin mástiles, ¡sobre un mar monstruoso y sin orillas!
Charles Baudelaire
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-los-siete-viejos-charles-baudelaire/