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(Fragmento)
Nem este monge sonhador, nem aquele velho charlatão,
Advirtiram por que razão Mariette está a morrer.
Ela foi ferida no coração, a bela indiferente;
Aí está o seu mal — ela ama. — É cruel, no entanto,
Ver entre as mãos de um hipócrita e de um asno,
Morrer esta soberba e jovem cortesã.
Mas cada um tem o seu dia, e o dela chegou;
Quanto a mim, não acredito muito nesse mal desconhecido.
Olhai — vedes-la, só, ao pé daqueles árvores,
Procurar a sombra profunda e a frescura dos mármores,
E mergulhar no banho os seus membros suados?
Apostaria os meus ossos que ela foi ferida no coração.
Reparai: — é aqui, sob estas longas carvalheiras,
Que ainda ontem, nos seus braços, longe dos raios do dia,
Paliaram os filhos das mais nobres famílias.
Aí exercia-se na sombra um amor temível;
Aí, esta Messalina abria os seus braços rapaces
Para transformar em velhos os seus frágeis favoritos,
E, espalhando a morte sob beijos vivazes,
Bebia com furor os seus elementos queridos,
O ouro e o sangue. — Ai! está feito, Mariette,
Agora eis-te solitária e muda.
Miraste-te na água; sobre este corpo tão louvado
Os teus olhos procuram em vão a tua fatal beleza.
Vai agora correr pelas praças públicas.
Puxa pelos mantos os teus amantes magníficos.
Aqueles que, no último inverno, te construíram o teu palácio,
Enviarão pedir o teu nome pelos seus lacaios.
O médico afasta-se encolhendo os ombros;
Suspira, diz para si que a arte é impotente.
Quanto ao monge estúpido, só sabe dois papéis,
Um para o criminoso, outro para o inocente;
E, vendo uma mulher em silêncio extinguir-se,
Sem saber se devia condenar ou lamentar,
Com uma boca trémula disse-os ambos.
Maria! Maria! soberba criatura,
Serás aquele caçador imprudente que os deuses
Aos cães que ele alimentava lançaram em pasto.
Sob o tranquilo abrigo dos limoeiros em flor,
A infortunada adormece o veneno que a mina;
E, como Madalena, vê-se sobre o seu peito
Escorrer os cabelos juntamente com as lágrimas.
Seria ele um conhecedor em matéria de mulher,
Este escritor que diz que, quando ela sorri,
Ela vos engana; ela chorou toda a noite?
Ah! se é verdade que um olho cheio de alegria e de chama,
Uma boca risonha, e leves propósitos,
Escondem lágrimas amargas e noites de soluços;
Se é verdade que o actor tem a alma dilacerada
Quando a máscara está pintada de cores alegres,
Que será então quando a face está ardente e chumbada,
Quando a própria máscara está inundada de lágrimas?
Não sei se alguma vez a eterna justiça
Fez do prazer dos deuses um prazer permitido;
Mas, se me fosse dado dizer a que suplício
Eu quereria condenar o meu mais orgulhoso inimigo,
É a ti, pálida preocupação de um amor desdenhado,
Desespero miserável e que morres ignorado,
Sim, é a ti, seria a tua lâmina envenenada
Que eu quereria quebrar num coração aborrecido!
Sabeis o que é este mal solitário?
O que é preciso sofrer só para dele se calar?
Para que todo um mar de angústias e de males
Permaneça no fundo do crânio, entre dois fracos ossos?…
E como quereria ele, o insensato, que o compadecessem?
Sê desprezado por um só, e todos se esquecerão de ti.
Aliás, o inexorável orgulho não está aí?
O orgulho, que teme os olhos, e, sobre o seu flanco que sangra,
Retém, como César, até sob a faca,
Com as suas débeis mãos as pregas do seu manto.
…………………………………………………….
Sobre as ondas entorpecidas destes mares indolentes,
O indolente Octave, insolentemente enfeitado,
Fecha e ergue, ao som das valsas turbulentas,
Os seus olhos, os seus belos olhos azuis, que nunca choraram.
É uma criança franzina; — começa a aparecer,
Ninguém até aqui o tinha apercebido.
Conta-se que um dia, ao pé da sua janela,
A bela Mariette numa gôndola o viu.
Uma velha esta noite detém-no à sua passagem:
« Ai! disse ela com uma voz trémula,
Ela quereria ver-vos uma última vez. »
Mas Octave, a estas palavras, descobrindo o seu rosto,
Deixou ver uma fronte onde a alegria rebentava:
« Mariette está a morrer! tem-se a certeza de que ela morre?
Diz ele. — O médico dá-lhe ainda uma hora.
— Então, replica ele, levai-lhe este bilhete. »
Escreveu estas palavras com a ponta do seu estilete:
« Sou mulher, Maria; tu tinhas-me ofendido.
Posso perdoar-te, pois que morres por mim.
Vingaste-me! adeus. — Sou a noiva
De Petruccio Balbi que se afogou por ti. »
Alfred De Musset
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-octave-alfred-de-musset/