Français
English
Italiano
Deutsch
Português
(Fragmento)
Ni ese monje soñador, ni ese viejo charlatán
han adivinado por qué Mariette está moribunda.
Está herida en el corazón, la bella indiferente;
esa es su enfermedad: ama. Sin embargo, es cruel
ver entre las manos de un hipócrita y de un necio
morir a esa soberbia y joven cortesana.
Pero cada cual tiene su día, y el suyo ha llegado;
por mi parte, apenas creo en ese mal desconocido.
Vamos, ¿la veis, sola, al pie de esos árboles,
buscar la sombra profunda y la frescura de los mármoles,
y hundir en el baño sus miembros sudorosos?
Apostaría mis huesos a que está herida en el corazón.
Mirad: aquí, bajo esas largas alamedas,
donde ayer aún, en sus brazos, lejos de los rayos del día,
palidecieron los hijos de las más nobles familias.
Allí se ejercía en la sombra un temible amor;
allí, esa Mesalina abría sus brazos rapaces
para convertir en viejos a sus frágiles favoritos,
y, esparciendo la muerte bajo besos vivaces,
bebía con furia sus elementos queridos,
el oro y la sangre. —
¡Ay! Ya está hecho, Mariette,
ahora aquí estás solitaria y muda.
Te miras en el agua; en ese cuerpo tan alabado
tus ojos buscan en vano tu fatal belleza.
Corre ahora por las plazas públicas.
Tira de los mantos a tus magníficos amantes.
Los que, el invierno pasado, te construyeron tu palacio,
te enviarán a preguntar tu nombre por medio de sus lacayos.
El médico se aleja encogiéndose de hombros;
suspira, se dice que el arte es impotente.
En cuanto al monje estúpido, solo conoce dos papeles,
uno para el criminal, otro para el inocente;
y, viendo a una mujer apagarse en silencio,
sin saber si debía condenar o compadecer,
con una boca temblorosa los ha dicho ambos.
¡María! ¡María! Soberbia criatura,
serás ese cazador imprudente que los dioses
arrojaron como pasto a los perros que alimentaba.
Bajo el tranquilo abrigo de los limoneros en flor,
la desdichada adormece el veneno que la corroe;
y, como Magdalena, se ve sobre su pecho
fluir los cabellos junto con las lágrimas.
¿Era un conocedor en materia de mujeres
esa escritor que dice que, cuando ella sonríe,
os engaña; ¿ella ha llorado toda la noche?
¡Ah! Si es verdad que un ojo lleno de alegría y de llama,
una boca riente, y ligeras palabras,
esconden lágrimas amargas y noches de sollozos;
si es verdad que el actor tiene el alma desgarrada
cuando la máscara está pintada de alegres colores,
¿qué será, pues, cuando la mejilla está ardiente y plomiza,
cuando la máscara misma está inundada de lágrimas?
No sé si jamás la eterna justicia
ha hecho del placer de los dioses un placer permitido;
pero, si me fuera dado decir a qué suplicio
querría condenar a mi más fiero enemigo,
es a ti, pálido cuidado de un amor desdeñado,
desesperación miserable que mueres ignorada,
sí, a ti, sería tu hoja envenenada
la que querría romper en un corazón aborrecido.
¿Sabéis qué es ese mal solitario?
¿Lo que hay que sufrir solo para callarlo?
¿Para que todo un mar de angustias y de males
permanezca en el fondo del cráneo, entre dos frágiles huesos?
¿Y cómo querría, el insensato, que se le compadezca?
Sé despreciado por uno solo, y a porfía te olvidarán.
Además, ¿no está ahí el inexorable orgullo?
El orgullo, que teme a los ojos, y, sobre su flanco que sangra,
retiene, como César, hasta bajo el cuchillo,
con sus débiles manos los pliegues de su manto.
…………………………………………………….
Sobre las olas entumecidas de esos mares indolentes,
el indolente Octave, insolentemente ataviado,
cierra y alza, al ruido de los valses turbulentos,
sus ojos, sus hermosos ojos azules, que nunca han llorado.
Es un niño enclenque; empieza a dejarse ver,
hasta ahora nadie lo había advertido.
Se cuenta que un día, al pie de su ventana,
la bella Mariette en góndola lo vio.
Una vieja esta noche lo detiene a su paso:
«¡Ay!, ha dicho con una voz temblorosa,
ella querría veros una última vez.»
Pero Octave, a estas palabras, descubriendo su rostro,
deja ver una frente donde estallaba la alegría:
«¡Mariette se muere! ¿Está seguro de que se muere?
Dice. — El médico le da aún una hora.
— Entonces, replica él, llevadle este billete.»
Escribió estas palabras con la punta de su estilete:
«Soy mujer, María; me habías ofendido.
Puedo perdonarte, puesto que mueres por mí.
¡Me has vengado! Adiós. — Soy la prometida
de Petruccio Balbi, que se ahogó por ti.»
Alfred De Musset
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-octava-alfred-de-musset/