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(Fragment)
Weder dieser träumende Mönch noch jener alte Scharlatan
haben erraten, warum Mariette im Sterben liegt.
Ins Herz ist sie getroffen, die schöne Gleichgültige;
Das ist ihr Leiden, — sie liebt. — Es ist jedoch grausam,
Zu sehen, wie in den Händen eines Frömmlers und eines Eseln
diese stolze und junge Kurtisane stirbt.
Doch jeder hat seinen Tag, und der ihre ist gekommen;
Was mich betrifft, so glaube ich kaum an dieses unbekannte Übel.
Seht, — seht ihr sie, allein, am Fuß dieser Bäume,
die tiefen Schatten und die Kühle des Marmors suchen
und ihre schweißbedeckten Glieder in das Bad tauchen?
Ich möchte meine Knochen verwetten, dass sie ins Herz getroffen ist.
Seht hin: — hier ist es, unter diesen langen Laubengängen,
wo noch gestern, in ihren Armen, fern den Strahlen des Tages,
die Kinder der edelsten Familien erbleichten.
Dort übte im Schatten eine furchtbare Liebe sich;
dort öffnete diese Messalina ihre raubgierigen Arme,
um ihre zarten Günstlinge in Greise zu verwandeln,
und, den Tod unter lebhaften Küssen verbreitend,
trank sie mit Wut ihre geliebten Elemente,
das Gold und das Blut. —
Ach! es ist geschehn, Mariette,
jetzt bist du einsam und stumm.
Du spiegelst dich im Wasser; auf diesem so gepriesenen Körper
suchen deine Augen vergebens deine verhängnisvolle Schönheit.
Lauf jetzt auf den öffentlichen Plätzen umher.
Zieh deine prächtigen Liebhaber an den Mänteln.
Die, welche dir im vergangenen Winter deinen Palast gebaut haben,
werden durch ihre Diener nach deinem Namen fragen lassen.
Der Arzt entfernt sich, die Achseln zuckend;
er seufzt, er sagt sich, dass die Kunst ohnmächtig ist.
Was den dummen Mönch betrifft, so kennt er nur zwei Rollen,
die eine für den Verbrecher, die andere für den Unschuldigen;
und da er eine Frau im Schweigen erlöschen sieht
und nicht weiß, ob er verdammen oder bemitleiden soll,
hat er mit zitterndem Mund sie beide gesprochen.
Maria! Maria! prächtige Kreatur,
du wirst jener unvorsichtige Jäger sein, den die Götter
den Hunden, die er nährte, zum Fraß vorwarfen.
Unter dem ruhigen Schutz der blühenden Zitronenbäume
lässt die Unglückliche das Gift einschlummern, das sie zernagt;
und, wie Magdalena, sieht man auf ihrer Brust
die Haare zusammen mit den Tränen rinnen.
War er ein Kenner in Sachen der Frau,
dieser Schriftsteller, der sagte, dass sie, wenn sie lächelt,
euch täuscht; sie hat die ganze Nacht geweint?
Ach! wenn es wahr ist, dass ein Auge voll Freude und Flamme,
ein lachender Mund und leichte Reden
bittere Tränen und Nächte voll Schluchzen verbergen;
wenn es wahr ist, dass der Schauspieler die Seele zerrissen hat,
wenn die Maske mit fröhlichen Farben geschminkt ist,
was ist es denn, wenn die Wange glüht und bleiern ist,
wenn die Maske selbst von Tränen überströmt ist?
Ich weiß nicht, ob jemals die ewige Gerechtigkeit
aus dem Vergnügen der Götter ein erlaubtes Vergnügen gemacht hat;
aber wenn mir gegeben wäre zu sagen, zu welcher Qual
ich meinen stolzesten Feind verdammen möchte,
du bist es, bleiche Sorge einer verschmähten Liebe,
elendes Verzweifeln, das unnoticed stirbt,
ja, du bist es, deine vergiftete Klinge wäre es,
die ich in einem verabscheuten Herzen zerbrechen möchte!
Wisst ihr, was dieses einsame Übel ist?
Was man davon leiden muss, nur um davon zu schweigen?
Damit ein ganzes Meer von Ängsten und Übeln
im Grunde des Schädels bleibe, zwischen zwei schwachen Knochen?…
Und wie möchte er, der Törichte, dass man ihn bemitleide?
Sei von einem einzigen verachtet, so wetteifert man, dich zu vergessen.
Im Übrigen, ist der unerbittliche Stolz nicht da?
Der Stolz, der die Augen fürchtet, und auf seiner blutenden Flanke,
wie Cäsar, bis unter das Messer,
mit seinen schwachen Händen die Falten seines Mantels festhält.
…………………………………………………….
Auf den erstarrten Fluten dieser trägen Meere
öffnet und hebt der lässige Oktave, unverschämt geschmückt,
beim Klang der stürmischen Walzer
seine Augen, seine schönen blauen Augen, die nie geweint haben.
Es ist ein schwaches Kind; — er beginnt zu erscheinen,
bisher hatte ihn niemand bemerkt.
Man erzählt, dass eines Tages, am Fuß seines Fensters,
die schöne Mariette ihn in einer Gondel gesehen hat.
Eine Alte hält ihn heute Abend auf seinem Weg auf:
»Ach!«, hat sie mit zitternder Stimme gesagt,
»sie möchte Euch ein letztes Mal sehen.«
Doch Oktave, bei diesen Worten sein Gesicht enthüllend,
lässt eine Stirn sehen, auf der die Freude aufleuchtete:
»Mariette stirbt! Ist man sicher, dass sie stirbt?
«, sagt er. — »Der Arzt gibt ihr noch eine Stunde.
— Dann«, erwidert er, »bringt ihr diesen Brief.«
Er schrieb diese Worte mit der Spitze seines Dolches:
»Ich bin eine Frau, Maria; du hattest mich beleidigt.
Ich kann dir verzeihen, da du durch mich stirbst.
Du hast mich gerächt! Leb wohl. — Ich bin die Verlobte
von Petruccio Balbi, der sich für dich ertränkt hat.«
Alfred De Musset
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-oktave-alfred-de-musset/