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A L. De V***.
O fogo divino que nos consome
Assemelha-se a esses fogos indiscretos
Que um pastor imprudente acende
À beira de profundas florestas;
Enquanto nenhum sopro o acorda,
O humilde lar cobre e adormece;
Mas se respira o aquilão,
De repente a chama entorpecida
Incha, transborda; e o incêndio
Incendeia um imenso horizonte!
Ó minha alma, de que margens
Virá esse sopro inesperado?
Será um filho das tempestades?
Um suspiro mal ouvido?
Virá ele, como um doce zéfiro,
Molmente acariciar a minha lira,
Assim como acaricia uma flor?
Ou sob as suas asas frementes,
Quebrar as suas cordas gemebundas
Com o grito penetrante da dor?
Vem do poente ou da aurora!
Doce ou terrível conforme o destino,
O seio generoso que te implora
Desafia o sofrimento ou a morte!
Aos corações sedentos de harmonia
Que importa o preço do génio?
Se é a morte, é preciso morrer!…
Diz-se que a boca de Orfeu,
Pelos flutos do Ebro sufocada,
Soltou um imortal suspiro!
Mas quer um mortal viva ou morra,
Sempre rebelde aos nossos desejos,
O espírito só sopra na sua hora,
E nunca repousa!
Preparemos-lhe lábios puros,
Um olhar casto, uma fronte sem máculas,
Como, nas aproximações do lugar santo,
Crianças, virgens veladas,
Juncam de rosas desfolhadas
O caminho por onde vai passar um Deus!
Fugindo das margens que o viram nascer,
De Jetro o antigo pastor
Um dia diante dele viu aparecer
Um misterioso estrangeiro;
Na sombra, as suas largas pupilas
Lançavam pálidas centelhas,
Os seus passos abalavam o vale;
A cólera enchia-lhe o peito,
E o sopro das suas narinas
Ressoava como o aquilão!
Num formidável silêncio
Medem-se um momento;
De repente um sobre o outro se lança,
Tomado de igual arrebatamento:
Os seus braços ameaçadores se dobram,
As suas frontes lutam, os seus membros gritam,
Os seus flancos pressionam os flancos pressionados;
Como um carvalho que se desenraíza
O seu tronco se balança e se inclina
Sobre os seus joelhos entrelaçados!
Ambos eles deslizam na luta,
E Jacob finalmente derrubado
Cambaleia, cai, e na sua queda
Arrasta o anjo derrubado:
Palpitando de medo e de raiva,
De repente o pastor se liberta
Dos braços do combatente dos céus,
Derruba-o, preme-o, domina-o,
E sobre o seu peito inchado de vergonha
Põe um joelho vitorioso!
Mas, sobre o lutador que domina,
Jacob ainda mal firmado,
Sente por sua vez sobre o seu peito
O peso do celeste inimigo!…
Enfim, desde as horas sombrias
Em que a tarde luta com as sombras,
Ora vencido, ora vencedor,
Contra esse rival que ignora
Combateu até à aurora…
E era o espírito do Senhor!
Assim nas sombras da dúvida
O homem, ai! extraviado muitas vezes,
Traça a si mesmo a sua rota,
E quer navegar contra o vento;
Mas nesta luta insensata,
Em breve a nossa asa derrubada
Pelo sopro que a combate,
Sobre a terra cai ofegante
Como a vela desinflada
Que cai e dorme ao longo do mastro.
Esperemos o sopro supremo;
Num repouso silencioso;
Não somos nada de nós mesmos
Senão um instrumento melodioso!
Quando o dedo do alto se retira,
Permaneçamos mudos como a lira
Que recolhe os seus santos transportes
Até que a mão poderosa
Toque a corda fremente
Onde dormem os divinos acordes!
Alphonse de Lamartine
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-o-espirito-de-deus-alphonse-de-lamartine/