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A L. De V***.
El fuego divino que nos consume
se parece a esos fuegos indiscretos
que un pastor imprudente enciende
al borde de profundos bosques;
mientras ningún soplo lo despierte,
el humilde hogar cuece y dormita;
pero si respira el aquilón,
de repente la llama entumecida
se hincha, desborda; ¡y el incendio
abrasa un inmenso horizonte!
Oh alma mía, ¿de qué riberas
vendrá ese soplo inesperado?
¿Será un hijo de las tormentas?
¿Un suspiro apenas oído?
¿Vendrá, como un dulce céfiro,
muellemente acariciar mi lira,
como acaricia una flor?
¿O bajo sus alas temblorosas,
romper sus cuerdas gimientes
con el grito penetrante del dolor?
¡Ven del poniente o de la aurora!
Dulce o terrible al arbitrio del destino,
el pecho generoso que te implora
¡desafía el sufrimiento o la muerte!
A los corazones sedientos de armonía
¿qué importa el precio del genio?
Si es la muerte, ¡hay que morir!…
¡Dicen que la boca de Orfeo,
ahogada por las olas del Ebro,
exhaló un inmortal suspiro!
Pero ya sea que un mortal viva o muera,
siempre rebelde a nuestros deseos,
el espíritu solo sopla a su hora
¡y jamás reposa!
Preparémosle labios puros,
un ojo casto, una frente sin mancillas,
como, en los umbrales del santo lugar,
niños y vírgenes veladas
cubren de rosas deshojadas
¡el camino por donde va a pasar un Dios!
Huyendo de las riberas que lo vieron nacer,
del antiguo pastor Jetró,
un día ante él apareció
un misterioso extranjero;
en la sombra, sus anchas pupilas
lanzaban pálidas chispas,
sus pasos estremecían el valle;
la cólera henchía su pecho,
y el aliento de sus narices
¡resonaba como el aquilón!
En un formidable silencio
se miden un momento;
súbitamente uno sobre otro se lanza,
asidos de un mismo arrebato:
sus brazos amenazantes se repliegan,
sus frentes luchan, sus miembros gritan,
sus flancos oprimen sus flancos oprimidos;
como un roble que se desarraiga
su tronco se balancea y se inclina
¡sobre sus rodillas entrelazadas!
Ambos resbalan en la lucha,
y Jacob, finalmente derribado,
vacila, cae, y en su caída
arrastra al ángel derribado:
palpitando de miedo y de rabia,
súbitamente el pastor se desprende
de los brazos del combatiente de los cielos,
lo abate, lo oprime, lo somete,
y sobre su pecho henchido de vergüenza
¡pone una rodilla victoriosa!
Pero, sobre el luchador que domina,
Jacob, aún mal afirmado,
siente a su vez sobre su pecho
¡el peso del celeste enemigo!…
En fin, desde las horas sombrías
en que la tarde lucha con las sombras,
ora vencido, ora vencedor,
contra ese rival que ignora
combatió hasta la aurora…
¡Y era el espíritu del Señor!
Así, en las sombras de la duda,
el hombre, ¡ay!, a menudo extraviado,
se traza a sí mismo su ruta,
y quiere navegar contra el viento;
pero en esa lucha insensata,
pronto nuestra ala, derribada
por el soplo que la combate,
sobre la tierra cae sin aliento
como la vela desinflada
que cae y duerme a lo largo del mástil.
Esperemos el soplo supremo;
en un reposo silencioso;
¡no somos nada por nosotros mismos
más que un instrumento melodioso!
Cuando el dedo de lo alto se retira,
quedémonos mudos como la lira
que recoge sus santos transportes
hasta que la mano poderosa
toque la cuerda temblorosa
donde duermen los divinos acordes.
Alphonse de Lamartine
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-espiritu-de-dios-alphonse-de-lamartine/