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Meus caros amigos, quando eu morrer,
Plantai um salgueiro no cemitério.
Amo a sua folhagem chorosa;
A palidez dela é-me doce e querida,
E a sua sombra será leve
À terra onde eu dormirei.
Uma noite, estávamos sós, eu estava sentado perto dela;
Ela inclinava a cabeça, e sobre o seu cravo
Deixava, a sonhar, flutuar a sua branca mão.
Era apenas um murmúrio: dir-se-iam as batidas de asa
De um zéfiro distante deslizando sobre canaviais,
E receando ao passar acordar as aves.
As tépidas volúpias das noites melancólicas
Saíam em torno de nós do cálice das flores.
Os castanheiros do parque e os carvalhos antigos
Embrenhavam-se suavemente sob os seus ramos em pranto.
Escutávamos a noite; a janela entreaberta
Deixava vir até nós os perfumes da primavera;
Os ventos estavam mudos, a planície estava deserta;
Estávamos sós, pensativos, e tínhamos quinze anos.
Eu olhava Lucie. Era pálida e loura.
Nunca dois olhos mais doces do céu mais puro
Sondaram a profundidade e refletiram o azul.
A sua beleza embriagava-me; eu não amava senão a ela no mundo.
Mas julgava amá-la como se ama uma irmã,
Tanto o que vinha dela estava cheio de pudor!
Calámo-nos muito tempo; a minha mão tocava a sua.
Eu olhava sonhar a sua fronte triste e encantadora,
E sentia na alma, a cada movimento,
Quanto podem sobre nós, para curar toda a pena,
Esses dois sinais gémeos de paz e de felicidade,
Juventude de rosto e juventude de coração.
A lua, erguendo-se num céu sem nuvens,
De uma longa rede de prata de repente a inundou.
Ela viu nos meus olhos resplandecer a sua imagem;
O seu sorriso parecia de um anjo: ela cantou.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Filha da dor, harmonia! harmonia!
Língua que para o amor inventou o génio!
Que nos vieste da Itália, e que a ele vieste dos céus!
Doce língua do coração, a única onde o pensamento,
Essa virgem receosa e de uma sombra ofendida,
Passa guardando o seu véu e sem temer os olhos!
Quem sabe o que uma criança pode ouvir e pode dizer
Nos teus suspiros divinos, nascidos do ar que respira,
Tristes como o seu coração e doces como a sua voz?
Surpreende-se um olhar, uma lágrima que corre;
O resto é um mistério ignorado da multidão,
Como o das ondas, da noite e dos bosques!
– Estávamos sós, pensativos; eu olhava Lucie.
O eco da sua romance parecia fremir em nós.
Ela apoiou sobre mim a sua cabeça pesada.
Sentias tu no teu coração Desdemona gemer,
Pobre criança? Tu choravas; sobre a tua boca adorada
Deixaste tristemente os meus lábios pousar,
E foi a tua dor que recebeu o meu beijo.
Tal eu te abracei, fria e descolorada,
Tal, dois meses depois, foste posta no túmulo;
Tal, ó minha casta flor! tu te desvaneceste.
A tua morte foi um sorriso tão doce como a tua vida,
E foste devolvida a Deus no teu berço.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Doce mistério do teto que a inocência habita,
Canções, sonhos de amor, risos, falas de criança,
E tu, encanto desconhecido a que nada se defende,
Que fizeste hesitar Fausto no limiar de Margarida,
Candura dos primeiros dias, em que vos tornastes?
Paz profunda à tua alma, criança! à tua memória!
Adeus! a tua branca mão sobre o teclado de marfim,
Durante as noites de verão, não voltará a esvoaçar…
Meus caros amigos, quando eu morrer,
Plantai um salgueiro no cemitério.
Amo a sua folhagem chorosa;
A palidez dela é-me doce e querida,
E a sua sombra será leve
À terra onde eu dormirei.
Alfred De Musset
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-lucie-alfred-de-musset/