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Mis queridos amigos, cuando yo muera,
plantad un sauce en el cementerio.
Amo su follaje afligido;
su palidez me es dulce y querida,
y su sombra será ligera
sobre la tierra donde dormiré.
Una tarde estábamos solos, yo estaba sentado junto a ella;
ella inclinaba la cabeza, y sobre su clavecín
dejaba, mientras soñaba, flotar su blanca mano.
No era más que un murmullo: se habrían dicho los aleteos
de un céfiro lejano que se desliza sobre los juncos,
y que teme al pasar despertar a los pájaros.
Los tibios placeres de las noches melancólicas
salían en torno a nosotros del cáliz de las flores.
Los castaños del parque y las encinas antiguas
se mecían dulcemente bajo sus ramas llorosas.
Escuchábamos la noche; la ventana entreabierta
dejaba llegar hasta nosotros los perfumes de la primavera;
los vientos estaban mudos, la llanura estaba desierta;
estábamos solos, pensativos, y teníamos quince años.
Miraba a Lucía. Era pálida y rubia.
Jamás dos ojos más dulces del cielo más puro
han sondeado la profundidad y reflejado el azul.
Su belleza me embriagaba; solo a ella amaba en el mundo.
Pero creía amarla como se ama a una hermana,
¡tanto lo que venía de ella estaba lleno de pudor!
Callamos largo tiempo; mi mano tocaba la suya.
Miraba soñar su frente triste y encantadora,
y sentía en el alma, a cada movimiento,
cuánto pueden sobre nosotros, para curar toda pena,
esos dos signos gemelos de paz y de dicha,
juventud de rostro y juventud de corazón.
La luna, alzándose en un cielo sin nubes,
de pronto la inundó con una larga red de plata.
Ella vio en mis ojos resplandecer su imagen;
su sonrisa parecía de un ángel: cantó.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
¡Hija del dolor, armonía! ¡armonía!
¡Lengua que para el amor inventó el genio!
¡Tú, que nos viniste de Italia, y que a él le viniste de los cielos!
¡Dulce lengua del corazón, la única donde el pensamiento,
esa virgen temerosa y ofendida por una sombra,
pasa guardando su velo y sin temer a los ojos!
¿Quién sabe lo que un niño puede entender y puede decir
en tus suspiros divinos, nacidos del aire que respira,
tristes como su corazón y dulces como su voz?
Se sorprende una mirada, una lágrima que corre;
lo demás es un misterio ignorado de la multitud,
¡como el de las olas, de la noche y de los bosques!
– Estábamos solos, pensativos; miraba a Lucía.
El eco de su romanza parecía temblar en nosotros.
Ella apoyó sobre mí su cabeza entorpecida.
¿Sentías en tu corazón gemir a Desdémona,
pobre niña? Llorabas; sobre tu boca adorada
dejaste tristemente posarse mis labios,
y fue tu dolor quien recibió mi beso.
Así te abracé, fría y descolorida,
así, dos meses después, fuiste puesta en el sepulcro;
así, ¡oh mi casta flor!, te desvaneciste.
Tu muerte fue una sonrisa tan dulce como tu vida,
y fuiste devuelta a Dios en tu cuna.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Dulce misterio del techo que habita la inocencia,
canciones, sueños de amor, risas, palabras de niño,
y tú, encanto desconocido al que nada se resiste,
que hiciste vacilar a Fausto en el umbral de Margarita,
candor de los primeros días, ¿en qué os habéis convertido?
¡Paz profunda a tu alma, niña! ¡a tu memoria!
¡Adiós! tu blanca mano sobre el teclado de marfil,
durante las noches de verano, ya no revoloteará…
Mis queridos amigos, cuando yo muera,
plantad un sauce en el cementerio.
Amo su follaje afligido;
su palidez me es dulce y querida,
y su sombra será ligera
sobre la tierra donde dormiré.
Alfred De Musset
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-lucia-alfred-de-musset/