Nos ramos claros das tílias
Morre uma doentia fanfarra.
Mas canções espirituais
Revoam entre as groselhas.
Que o nosso sangue ria nas nossas veias,
Eis que se entrelaçam as vinhas.
O céu é belo como um anjo.
O azul e a onda comungam.
Saio. Se um raio me ferir
Sucumbirei sobre o musgo.
Que se tenha paciência e que se enfastie
É demasiado simples. Fora com as minhas penas.
Quero que o verão dramático
Me ligue ao seu carro de venturas
Que por ti muito, ó Natureza,
– Ah menos só e menos nulo! – eu morra.
Enquanto que os Pastores, é engraçado,
Morrem mais ou menos pelo mundo.
Quero bem que as estações me gastem.
A ti, Natureza, me entrego;
E a minha fome e toda a minha sede.
E, se te apraz, nutre, dessedenta.
Nada de nada me ilude;
É rir aos pais, que ao sol,
Mas eu não quero rir a nada;
E livre seja esta infortúnia.
Arthur Rimbaud
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-estandartes-de-maio-arthur-rimbaud/
