As minhas prisões, poema de Alfred De Musset

Dizem: “” Triste como a porta
Duma prisão. “”
E creio, que o diabo me leve!
Que têm razão.

Primeiro, no que me diz respeito,
O meu sentimento
É que mais vale montar guarda,
Decididamente.

Estou, desde há uma semana,
Numa enxovia,
E percebo com pena
Que está muito calor.

Vou amuar à janela,
A fumar;
O sol começa a aparecer
Muito devagar.

É uma bela perspetiva,
De manhã cedo,
Ver pessoas que fazem a barrela
Ao longe.

Para se distrair, se bocejamos,
Avista-se
Primeiro uma longa muralha,
Depois um longo telhado.

Aqueles a quem esta estada tranquila
É desconhecida
Ignoram o efeito duma telha
Sobre um muro nu.

Eu próprio nunca teria acreditado,
Sem o ter visto,
O que este espetáculo supremo
Tem de imprevisto.

No entanto os raios do outono
Lançam ainda
Sobre este telhado plano e monótono
Uma rede de ouro.

E estas enxovias nada têm de triste,
Longe disso:
Pintor ou poeta, cada artista
Põe lá do seu.

De desenhos, de caricaturas
Estão cobertas.
Aqui e ali algumas escritas
Parecem versos.

Cada um tira uma fantasia
Do seu barrete:
Este, a Virgem Maria,
O outro, um soneto.

Lá, é Madalena em pintura,
Descalça, que lê;
Vénus ri sob a coberta,
Aos pés da cama.

Mais longe, é a Fé, a Esperança,
A Caridade,
Grandes esboços feitos com exagero,
Não sem beleza.

Uma andaluza bastante garrida,
De pescoço bonito,
Está num canto que vos olha
Com ar carrancudo.

Aquele que fez, suponho,
Este medalhão,
Tinha um bom traço de pena
No seu lápis.

Cristo olha para Luís Filipe
Com ar surpreendido;
Um sujeito fuma o seu cachimbo
Sobre o lambril.

Em seguida vem uma paisagem
Muito complicada
Onde se vê que um senhor muito sensato
Se aplicou.

Direi que odaliscas
Pintam os pintores,
Com os seus muito grandes perigos e riscos,
Até ao teto?

Todas estas letras apagadas
Falam, no entanto;
Viveram, estes pensamentos,
Fosse um instante.

Quantas pessoas, cativas por uma hora,
Tristes ou não,
A esta pobre morada
Deixaram o seu nome!

Sobre este velho leito onde rimam
Estes versos perdidos,
Sobre este travesseiro onde bocejo
De braços estendidos,

Quantos outros puseram a sua cabeça,
Quantos puseram
Um pobre corpo, um coração honesto
E sem amigos!

Que é então? a sonhar em vão
Contra uma barra,
Sinto algo de húmido
Sobre o ladrilho.

Que quer então dizer esta lágrima
Que cai assim,
E corre dos meus olhos, sem encanto
E sem preocupação?

Será que amo a minha amante?
Não, pela minha fé!
A sua viuvez não a interessa
Mais do que a mim.

Será que vou fazer um drama?
Por todos os deuses!
Canção por canção, uma mulher
Vale ainda mais.

Sentiria eu alguma ingénua
Veleidade
De amar esta bela desconhecida,
A Liberdade?

Dizem, quando este grande fantasma
Está trancado,
Que tem um ar triste como um tomo
Desemparelhado.

Será que teria alguma dívida?
Mas, graças a Deus!
Estou em lugar seguro: não se prende
Ninguém aqui.

No entanto esta lágrima corre,
E eu vejo-a
Que brilha a tremer e que rola
Entre os meus dedos.

Ela tem razão, ela quer dizer:
Pobrezinho,
Sem tu saberes o teu coração respira
E avisa-te

Que o pouco de sangue que o anima
É o teu único bem,
Que tudo o resto é para a rima
E nada diz.

Mas nenhum ser é solitário,
Mesmo pensando,
E Deus não fez para te agradar
Este pouco de sangue.

Quando troças da tua miséria
Com ar zombeteiro,
Os teus amigos, a tua irmã e a tua mãe
Estão no teu coração.

Esta pálida e fraca centelha
Que vive em ti,
Ela caminha, ela é imortal,
E segue a sua lei.

Para a transmitir, é preciso nós próprios
Recebê-la,
E pensamos em tudo o que amamos
Sem o saber.

Alfred De Musset

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-as-minhas-prisoes-alfred-de-musset/