Mis prisiones, poema de Alfred De Musset

Se dice: «» Triste como la puerta
De una prisión. «»
Y creo, ¡que el diablo me lleve!
Que se tiene razón.

En primer lugar, por lo que a mí respecta,
Mi sentimiento
Es que más vale montar la guardia,
Decididamente.

Estoy, desde hace una semana,
En un calabozo,
Y me doy cuenta con pena
De que hace mucho calor.

Voy a refunfuñar junto a la ventana,
Fumando;
El sol empieza a aparecer
Muy dulcemente.

Es una bella perspectiva,
De madrugada,
La de gente que hace la colada
En la lejanía.

Para distraerse, si se bosteza,
Se divisa
Primero una larga muralla,
Luego un largo tejado.

Aquellos para quienes esta morada tranquila
Es desconocida
Ignoran el efecto de una teja
Sobre un muro desnudo.

Yo mismo nunca habría creído,
Sin haberlo visto,
Lo que este espectáculo supremo
Tiene de imprevisto.

Sin embargo, los rayos del otoño
Arrojan aún
Sobre ese tejado plano y monótono
Una red de oro.

Y estos calabozos no tienen nada de triste,
Ni mucho menos:
Pintor o poeta, cada artista
Pone de su parte.

De dibujos, de caricaturas
Están cubiertos.
Aquí y allá algunas escrituras
Parecen versos.

Cada cual saca una ensoñación
De su sombrero:
Este, la Virgen María,
El otro, un soneto.

Allí, es Magdalena pintada,
Descalza, que lee;
Venus ríe bajo la manta,
Al pie de la cama.

Más lejos, es la Fe, la Esperanza,
La Caridad,
Grandes bocetos hechos a ultranza,
No sin belleza.

Una andaluza bastante garbosa,
De cuello mono,
Está en un rincón que os mira
Con aire gruñón.

El que hizo, presumo,
Este medallón,
Tenía una bonita pizca de pluma
En su lápiz.

Cristo mira a Luis Felipe
Con aire sorprendido;
Un buen hombre fuma su pipa
Sobre el artesonado.

Luego viene un paisaje
Muy complicado
Donde se ve que un caballero muy sabio
Se aplicó.

¿Diré qué odaliscas
Pintan los pintores,
Con sus muy grandes peligros y riesgos,
Hasta el techo?

Todas estas letras borradas
Hablan, sin embargo;
Han vivido, estos pensamientos,
Aunque fuera un instante.

¡Cuánta gente, cautiva por una hora,
Triste o no,
Ha en esta pobre morada
Dejado su nombre!

En este viejo lecho donde rimé
Estos versos perdidos,
En esta almohada donde bostezo
Con los brazos extendidos,

¡Cuántos otros han puesto su cabeza,
Cuántos han puesto
Un pobre cuerpo, un corazón honrado
Y sin amigos!

¿Qué es, pues? Ensoñando en el vacío
Contra un barrote,
Siento algo húmedo
En el suelo.

¿Qué quiere decir entonces esta lágrima
Que cae así,
Y corre de mis ojos, sin encanto
Y sin cuidado?

¿Es que amo a mi amante?
¡No, por mi fe!
Su viudez no le interesa
Más que a mí.

¿Es que voy a hacer un drama?
¡Por todos los dioses!
Canción por canción, una mujer
Vale aún más.

¿Sentiría alguna ingenua
Veleidad
De amar a esa bella desconocida,
La Libertad?

Se dice, cuando ese gran fantasma
Está con cerrojo,
Que tiene aire triste como un tomo
Desparejado.

¿Es que tendría alguna deuda?
¡Pero, gracias a Dios!
Estoy en lugar seguro: aquí no se arresta
A nadie.

Sin embargo, esta lágrima corre,
Y la veo
Que brilla temblando y que rueda
Entre mis dedos.

Tiene razón, quiere decir:
Pobrecito,
Sin saberlo tu corazón respira
Y te advierte

Que la poca sangre que lo anima
Es tu único bien,
Que todo lo demás es para la rima
Y no dice nada.

Pero ningún ser es solitario,
Incluso pensando,
Y Dios no hizo para complacerte
Esa poca sangre.

Cuando escarneces tu miseria
Con aire burlón,
Tus amigos, tu hermana y tu madre
Están en tu corazón.

Esa pálida y débil chispa
Que vive en ti,
Camina, es inmortal,
Y sigue su ley.

Para transmitirla, hay que recibirla
Uno mismo,
Y se piensa en todo lo que se ama
Sin saberlo.

Alfred De Musset

Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.

Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-le-mie-prigioni-alfred-de-musset/