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A musa
Poeta, pega na tua lira e dá-me um beijo;
A flor do rosmaninho sente os seus botões abrirem-se,
A primavera nasce esta noite; os ventos vão inflamar-se;
E a alvéola, à espera da aurora,
Nos primeiros arbustos verdes começa a pousar.
Poeta, pega na tua lira, e dá-me um beijo.
O poeta
Como está escuro no vale!
Julguei ver uma forma velada
Flutuar além sobre a floresta.
Saía da pradaria;
Seu pé roçava a erva florida;
É um estranho devaneio;
Ela apaga-se e desaparece.
A musa
Poeta, pega na tua lira; a noite, sobre o relvado,
Embala o zéfiro no seu véu odorante.
A rosa, ainda virgem, fecha-se ciosa
Sobre o abelhão nacarado que ela embriaga ao morrer.
Escuta! tudo se cala; pensa na tua bem-amada.
Esta noite, sob as tílias, à sombria ramagem
O raio do poente deixa um adeus mais doce.
Esta noite, tudo vai florir: a imortal natureza
Enche-se de perfumes, de amor e de murmúrio,
Como o leito alegre de dois jovens esposos.
O poeta
Porque bate o meu coração tão depressa?
Que tenho eu dentro de mim que se agita
De que me sinto apavorado?
Não batem à minha porta?
Porque a minha lâmpada meio morta
Me deslumbra de claridade?
Deus poderoso! todo o meu corpo estremece.
Quem vem? quem me chama? – Ninguém.
Estou só; é a hora que soa;
Ó solidão! ó pobreza!
A musa
Poeta, pega na tua lira; o vinho da juventude
Fermenta esta noite nas veias de Deus.
Meu seio está inquieto; a volúpia oprime-o,
E os ventos sequiosos puseram-me os lábios em fogo.
Ó criança preguiçosa! olha, eu sou bela.
O nosso primeiro beijo, não te lembras dele,
Quando te vi tão pálido ao toque da minha asa,
E que, com os olhos em lágrimas, caíste nos meus braços?
Ah! consolei-te de um amargo sofrimento!
Ai! bem jovem ainda, morrias de amor.
Consola-me esta noite, eu morro de esperança;
Preciso de rezar para viver até ao dia.
O poeta
És tu cuja voz me chama,
Ó minha pobre Musa! és tu?
Ó minha flor! ó minha imortal!
Único ser pudico e fiel
Onde ainda vive o amor por mim!
Sim, eis-te, és tu, minha loura,
És tu, minha amante e minha irmã!
E sinto, na noite profunda,
Do teu vestido de ouro que me inunda
Os raios deslizarem no meu coração.
A musa
Poeta, pega na tua lira; sou eu, a tua imortal,
Que te vi esta noite triste e silencioso,
E que, como um pássaro que a sua ninhada chama,
Para chorar contigo desço do alto dos céus.
Vem, tu sofres, amigo. Algum tédio solitário
Te corrói, alguma coisa gemeu no teu coração;
Algum amor te veio, como se vê na terra,
Uma sombra de prazer, uma aparência de felicidade.
Vem, cantemos diante de Deus; cantemos nas tuas ideias,
Nos teus prazeres perdidos, nas tuas penas passadas;
Partamos, num beijo, para um mundo desconhecido,
Despertemos ao acaso os ecos da tua vida,
Falemos de felicidade, de glória e de loucura,
E que seja um sonho, e o primeiro que vier.
Inventemos algures lugares onde se esquece;
Partamos, estamos sós, o universo é nosso.
Eis a verde Escócia e a morena Itália,
E a Grécia, minha mãe, onde o mel é tão doce,
Argos, e Pteleon, cidade das hecatombes,
E Messa a divina, agradável às pombas,
E a fronte cabeluda do Pélion mutável;
E o azul Titarésio, e o golfo de prata
Que mostra nas suas águas, onde o cisne se mira,
A branca Olossone à branca Camira.
Diz-me, que sonho de ouro embalarão os nossos cantos?
Donde virão as lágrimas que vamos derramar?
Esta manhã, quando o dia feriu a tua pálpebra,
Que serafim pensativo, curvado sobre a tua cabeceira,
Sacudia lilases no seu vestido leve,
E te contava baixinho os amores que sonhava?
Cantaremos a esperança, a tristeza ou a alegria?
Molharemos de sangue os batalhões de aço?
Suspenderemos o amante na escada de seda?
Lançaremos ao vento a espuma do corcel?
Diremos que mão, nas lâmpadas sem número
Da casa celeste, acende noite e dia
O óleo santo de vida e de eterno amor?
Gritaremos a Tarquínio: “É tempo, eis a sombra!”
Desceremos a colher a pérola no fundo dos mares?
Levaremos a cabra aos ebúrneos amargos?
Mostraremos o céu à Melancolia?
Seguiremos o caçador nas montanhas escarpadas?
A corça olha-o; ela chora e suplica;
A sua urze espera-o; os seus filhotes são recém-nascidos;
Ele abaixa-se, degola-a, atira à matilha
Sobre os cães suarentos o seu coração ainda vivo.
Pintaremos uma virgem de face corada,
Indo à missa, um pajem a segui-la,
E com um olhar distraído, ao lado da mãe,
Nos seus lábios entreabertos esquecendo a sua oração?
Ela escuta a tremer, no eco do pilar,
Ressoar a espora de um ousado cavaleiro.
Diremos aos heróis dos velhos tempos de França
De subirem todos armados às ameias das suas torres,
E de ressuscitarem a ingénua romance
Que a sua glória esquecida ensinou aos trovadores?
Vestiremos de branco uma suave elegia?
O homem de Waterloo contar-nos-á a sua vida,
E o que ceifou do rebanho dos humanos
Antes que o enviado da noite eterna
Viesse sobre o seu outeiro verde abatê-lo com um golpe de asa,
E sobre o seu coração de ferro lhe cruzar as duas mãos?
Pregaremos ao poste de uma sátira altiva
O nome sete vezes vendido de um pálido panfletário,
Que, empurrado pela fome, do fundo do seu esquecimento,
Vem, todo a tremer de inveja e de impotência,
Sobre a fronte do génio insultar a esperança,
E morder o louro que o seu sopro sujou?
Pega na tua lira! pega na tua lira! não posso mais calar-me;
A minha asa levanta-me ao sopro da primavera.
O vento vai levar-me; vou deixar a terra.
Uma lágrima tua! Deus escuta-me; é tempo.
O poeta
Se só te é preciso, minha irmã querida,
Um beijo de uma boca amiga
E só uma lágrima dos meus olhos,
Eu tas darei sem custo;
Dos nossos amores que te lembres,
Se remontares aos céus.
Eu não canto nem a esperança,
Nem a glória, nem a felicidade,
Ai! nem mesmo o sofrimento.
A boca guarda o silêncio
Para escutar falar o coração.
A musa
Julgas então que eu seja como o vento de outono,
Que se alimenta de lágrimas até sobre um túmulo,
E para quem a dor não é mais que uma gota de água?
Ó poeta! um beijo, sou eu que to dou.
A erva que eu queria arrancar deste lugar,
É a tua ociosidade; a tua dor é de Deus.
Qualquer que seja a preocupação que a tua juventude suporte,
Deixa-a alargar-se, essa santa ferida
Que os negros serafins te fizeram no fundo do coração:
Nada nos torna tão grandes como uma grande dor.
Mas, para seres atingido por ela, não creias, ó poeta,
Que a tua voz aqui em baixo deva permanecer muda.
Os mais desesperados são os cantos mais belos,
E sei de alguns imortais que são puros soluços.
Quando o pelicano, cansado de uma longa viagem,
Nos nevoeiros da tarde regressa aos seus canaviais,
Os seus pequenos esfomeados correm na margem
Ao vê-lo ao longe abater-se sobre as águas.
Já, julgando agarrar e partilhar a sua presa,
Correm para o pai com gritos de alegria
Sacudindo os bicos sobre os seus papos hediondos.
Ele, ganhando a passos lentos uma rocha elevada,
Com a asa pendente abrigando a sua ninhada,
Pescador melancólico, olha para os céus.
O sangue corre em longos jactos do seu peito aberto;
Em vão revolveu os mares em profundidade;
O Oceano estava vazio e a praia deserta;
Como único alimento traz o seu coração.
Sombrio e silencioso, estendido sobre a pedra
Partilhando com os filhos as suas entranhas de pai,
No seu amor sublime embala a sua dor,
E, vendo correr a sua mama sangrenta,
Sobre o seu festim de morte desfalece e vacila,
Ébrio de volúpia, de ternura e de horror.
Mas por vezes, no meio do divino sacrifício,
Cansado de morrer num suplício demasiado longo,
Teme que os filhos o deixem vivo;
Então levanta-se, abre a asa ao vento,
E, batendo no coração com um grito selvagem,
Lança na noite um adeus tão fúnebre,
Que as aves dos mares desertam a margem,
E que o viajante atrasado na praia,
Sentindo passar a morte, se recomenda a Deus.
Poeta, é assim que fazem os grandes poetas.
Deixam alegrar-se os que vivem um tempo;
Mas os festins humanos que servem nas suas festas
Parecem-se na maioria com os dos pelicanos.
Quando falam assim de esperanças enganadas,
De tristeza e de esquecimento, de amor e de infortúnio,
Não é um concerto para dilatar o coração.
As suas declamações são como espadas:
Traçam no ar um círculo deslumbrante,
Mas sempre pende delas alguma gota de sangue.
O poeta
Ó Musa! espectro insaciável,
Não me peças tanto.
O homem não escreve nada na areia
À hora em que passa o aquilão.
Vi o tempo em que a minha juventude
Nos meus lábios estava sem cessar
Pronta a cantar como um pássaro;
Mas sofri um duro martírio,
E o menos que eu disso pudesse dizer,
Se o tentasse na minha lira,
Quebrá-la-ia como um junco.
Alfred De Musset
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-noite-de-maio-alfred-de-musset/