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Die Muse
Dichter, nimm deine Laute und gib mir einen Kuss;
Die Blüte der Heckenrose fühlt ihre Knospen aufbrechen,
Der Frühling wird geboren heut Abend; die Winde werden entbrennen;
Und die Bachstelze, die das Morgenrot erwartet,
Beginnt sich auf die ersten grünen Büsche zu setzen.
Dichter, nimm deine Laute und gib mir einen Kuss.
Der Dichter
Wie dunkel ist es im Tal!
Ich glaubte, eine verschleierte Gestalt
Schwebe dort über dem Wald.
Sie trat aus der Wiese hervor;
Ihr Fuß streifte das blumige Gras;
Es ist ein seltsames Träumen;
Sie verblasst und verschwindet.
Die Muse
Dichter, nimm deine Laute; die Nacht, auf dem Rasen,
Wiegt der Zephyr in seinem duftenden Schleier.
Die Rose, noch Jungfrau, schließt sich eifersüchtig
Über der perlmuttfarbenen Hornisse, die sie im Sterben berauscht.
Höre! alles schweigt; gedenke deiner Geliebten.
Heut Abend, unter den Linden, im dunklen Laubwerk
Lässt der Strahl der Abendsonne einen zärtlicheren Abschied.
Heut Abend wird alles blühen: die unsterbliche Natur
Erfüllt sich mit Düften, mit Liebe und mit Murmeln,
Wie das fröhliche Bett zweier junger Ehegatten.
Der Dichter
Warum schlägt mein Herz so schnell?
Was ist es, das in mir sich regt
Und mich mit Schrecken erfüllt?
Klopft man nicht an meine Tür?
Warum blendet mich meine halb erloschene Lampe
Mit ihrem Licht?
Allmächtiger Gott! mein ganzer Körper schaudert.
Wer kommt? wer ruft mich? – Niemand.
Ich bin allein; es ist die Stunde, die schlägt;
O Einsamkeit! o Armut!
Die Muse
Dichter, nimm deine Laute; der Wein der Jugend
Gärt heut Nacht in den Adern Gottes.
Meine Brust ist unruhig; die Wollust bedrückt sie,
Und die dürstenden Winde haben mir die Lippen entflammt.
O träges Kind! sieh, ich bin schön.
Unser erster Kuss, erinnerst du dich nicht,
Als ich dich so bleich sah bei der Berührung meines Flügels,
Und du, die Augen voller Tränen, in meine Arme sankst?
Ach! ich habe dich von bitterem Leid getröstet!
Weh! noch sehr jung, starbst du vor Liebe.
Tröste mich heut Abend, ich sterbe vor Hoffnung;
Ich muss beten, um bis zum Tag zu leben.
Der Dichter
Bist du es, deren Stimme mich ruft,
O meine arme Muse! bist du es?
O meine Blume! o meine Unsterbliche!
Einziges keusches und treues Wesen,
In dem noch die Liebe zu mir lebt!
Ja, da bist du, du bist es, meine Blonde,
Du bist es, meine Herrin und meine Schwester!
Und ich fühle, in der tiefen Nacht,
Wie aus deinem goldenen Gewand, das mich überströmt,
Die Strahlen in mein Herz gleiten.
Die Muse
Dichter, nimm deine Laute; ich bin es, deine Unsterbliche,
Die dich heut Nacht traurig und schweigend sah,
Und die, wie ein Vogel, den seine Brut ruft,
Herabsteigt von den Höhen des Himmels, um mit dir zu weinen.
Komm, du leidest, Freund. Irgendeine einsame Unruhe
Nagt an dir, etwas hat in deinem Herzen geseufzt;
Irgendeine Liebe ist über dich gekommen, wie man sie auf Erden sieht,
Ein Schatten des Vergnügens, ein Schein des Glücks.
Komm, lass uns vor Gott singen; singen in deinen Gedanken,
In deinen verlorenen Freuden, in deinen vergangenen Leiden;
Lass uns, in einem Kuss, zu einer unbekannten Welt aufbrechen,
Aufs Geratewohl die Echos deines Lebens wecken,
Lass uns von Glück, von Ruhm und von Torheit sprechen,
Und mag es ein Traum sein, und der erstbeste.
Erfinden wir irgendwo Orte, wo man vergisst;
Lass uns aufbrechen, wir sind allein, das Universum gehört uns.
Hier ist das grüne Schottland und das dunkle Italien,
Und Griechenland, meine Mutter, wo der Honig so süß ist,
Argos und Pteleon, Stadt der Hekatomben,
Und Messa die göttliche, den Tauben angenehm,
Und die haarbewachsene Stirn des wechselnden Pelion;
Und der blaue Titarisos und der silberne Golf,
Der in seinen Wassern, worin der Schwan sich spiegelt,
Das weiße Oloosson und das weiße Kamyros zeigt.
Sag mir, welchen goldenen Traum werden unsere Lieder wiegen?
Woher werden die Tränen kommen, die wir vergießen werden?
Heut Morgen, als der Tag an dein Augenlid schlug,
Welcher nachdenkliche Seraph, über dein Bett gebeugt,
Schüttelte Flieder aus seinem leichten Gewand
Und erzählte dir leise die Lieben, die er träumte?
Werden wir die Hoffnung, die Traurigkeit oder die Freude besingen?
Werden wir die stählernen Bataillone in Blut tauchen?
Werden wir den Liebenden an der Seidensprosse aufhängen?
Werden wir den Schaum des Rosses in den Wind werfen?
Werden wir sagen, welche Hand in den zahllosen Lampen
Des himmlischen Hauses Nacht und Tag
Das heilige Öl des Lebens und der ewigen Liebe entzündet?
Werden wir Tarquin zuschreien: „Es ist Zeit, siehe der Schatten!“
Werden wir hinabsteigen, die Perle im Grund der Meere zu pflücken?
Werden wir die Ziege zu den bitteren Ebenholzbäumen führen?
Werden wir dem Himmel der Melancholie zeigen?
Werden wir dem Jäger auf die steilen Berge folgen?
Die Hirschkuh schaut ihn an; sie weint und fleht;
Ihr Heidekraut erwartet ihn; ihre Kitze sind neugeboren;
Er bückt sich, er schlachtet sie, er wirft zur Hetze
Auf die schweißbedeckten Hunde sein noch lebendes Herz.
Werden wir eine Jungfrau mit purpurroter Wange malen,
Die zur Messe geht, ein Page folgt ihr,
Und mit zerstreutem Blick, neben ihrer Mutter,
Auf ihren halboffenen Lippen ihr Gebet vergisst?
Sie lauscht zitternd, im Echo des Pfeilers,
Dem Klirren des Sporns eines kühnen Ritters.
Werden wir den Helden der alten Zeiten Frankreichs sagen,
In voller Rüstung auf die Zinnen ihrer Türme zu steigen
Und die naive Romanze wiederzubeleben,
Die ihr vergessener Ruhm den Troubadours lehrte?
Werden wir eine weiche Elegie in Weiß kleiden?
Wird uns der Mann von Waterloo sein Leben erzählen,
Und was er von der Herde der Menschen niedergemäht hat,
Bevor der Gesandte der ewigen Nacht
Auf seinen grünen Hügel kam, ihn mit einem Flügelschlag niederzustrecken
Und ihm auf seinem eisernen Herzen die beiden Hände zu kreuzen?
Werden wir an den Pfahl einer stolzen Satire
Den siebenmal verkauften Namen eines blassen Pamphletisten nageln,
Der, vom Hunger getrieben, aus der Tiefe seiner Vergessenheit,
Ganz schlotternd vor Neid und Ohnmacht, herbeikommt,
Um auf der Stirn des Genies die Hoffnung zu beschimpfen
Und den Lorbeer zu beißen, den sein Atem besudelt hat?
Nimm deine Laute! nimm deine Laute! ich kann nicht mehr schweigen;
Mein Flügel hebt mich im Hauch des Frühlings empor.
Der Wind wird mich forttragen; ich werde die Erde verlassen.
Eine Träne von dir! Gott hört mich; es ist Zeit.
Der Dichter
Wenn du, meine geliebte Schwester,
Nur einen Kuss eines freundlichen Lippen
Und nur eine Träne meiner Augen brauchst,
Will ich sie dir ohne Mühe geben;
Gedenke unserer Lieben,
Wenn du in den Himmel zurückkehrst.
Ich besinge weder die Hoffnung,
Noch den Ruhm, noch das Glück,
Ach! nicht einmal das Leiden.
Der Mund bewahrt das Schweigen,
Um das Herz sprechen zu hören.
Die Muse
Glaubst du denn, ich sei wie der Herbstwind,
Der sich von Tränen nährt bis auf ein Grab,
Und für den der Schmerz nur ein Wassertropfen ist?
O Dichter! einen Kuss, ich bin es, die ihn dir gibt.
Das Gras, das ich von diesem Ort ausreißen wollte,
Ist deine Untätigkeit; dein Schmerz gehört Gott.
Was auch immer die Sorge sei, die deine Jugend erträgt,
Lass sie sich erweitern, diese heilige Wunde,
Die die schwarzen Seraphim dir im Grund des Herzens geschlagen haben:
Nichts macht uns so groß wie ein großer Schmerz.
Aber, um davon getroffen zu sein, glaube nicht, o Dichter,
Dass deine Stimme hier unten stumm bleiben muss.
Die Verzweifeltsten sind die schönsten Lieder,
Und ich kenne unsterbliche, die reine Schluchzer sind.
Wenn der Pelikan, müde von langer Reise,
In den Nebeln des Abends zu seinen Schilfen zurückkehrt,
Laufen seine hungrigen Jungen am Ufer
Als sie ihn von weitem auf die Wasser sinken sehen.
Schon, im Glauben, ihre Beute zu fassen und zu teilen,
Laufen sie zu ihrem Vater mit Freudenschreien
Und schütteln ihre Schnäbel auf ihren hässlichen Kröpfen.
Er, langsam einen hohen Felsen erreichend,
Mit seinem hängenden Flügel seine Brut schützend,
Melancholischer Fischer, schaut er zum Himmel.
Das Blut fließt in langen Strömen aus seiner offenen Brust;
Vergebens hat er die Tiefe der Meere durchwühlt;
Der Ozean war leer und der Strand verlassen;
Als einzige Nahrung bringt er sein Herz.
Düster und schweigend, auf den Stein gestreckt,
Seinen Söhnen seine väterlichen Eingeweide teilend,
In seiner erhabenen Liebe wiegt er seinen Schmerz,
Und, den Blutfluss seiner Brust betrachtend,
Sinkt er auf sein Todesmahl und schwankt,
Trunken von Wollust, von Zärtlichkeit und von Entsetzen.
Aber manchmal, inmitten des göttlichen Opfers,
Müde, in einer zu langen Qual zu sterben,
Fürchtet er, dass seine Kinder ihn lebend zurücklassen;
Dann erhebt er sich, öffnet seinen Flügel dem Wind,
Und, sein Herz mit einem wilden Schrei schlagend,
Stößt er in die Nacht einen so düsteren Abschied aus,
Dass die Vögel der Meere das Ufer verlassen,
Und dass der Reisende, der auf dem Strand verweilt,
Den Tod vorbeigehen fühlend, sich Gott empfiehlt.
Dichter, so machen es die großen Dichter.
Sie lassen diejenigen sich vergnügen, die eine Zeit lang leben;
Aber die menschlichen Feste, die sie ihren Feiern servieren,
Gleichen meist denen der Pelikane.
Wenn sie so von getäuschten Hoffnungen sprechen,
Von Traurigkeit und Vergessen, von Liebe und Unglück,
Ist das kein Konzert, das das Herz erweitert.
Ihre Deklamationen sind wie Schwerter:
Sie ziehen einen blendenden Kreis in die Luft,
Aber es hängt immer ein Tropfen Blut daran.
Der Dichter
O Muse! unersättlicher Geist,
Verlange nicht so viel von mir.
Der Mensch schreibt nichts auf den Sand
Zur Stunde, da der Nordwind vorüberzieht.
Ich habe die Zeit gesehen, wo meine Jugend
Auf meinen Lippen unaufhörlich
Bereit war zu singen wie ein Vogel;
Aber ich habe ein hartes Martyrium erlitten,
Und das Wenigste, was ich davon sagen könnte,
Wenn ich es auf meiner Leier versuchte,
Würde sie brechen wie ein Schilfrohr.
Alfred De Musset
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-die-mainacht-alfred-de-musset/