La noche de mayo

Poema de Alfred De Musset Colección Poesías nuevasÉpoca Siglo XIXImprimir

La musa

Poeta, toma tu laúd y dame un beso;
La flor del escaramujo siente abrirse sus brotes,
La primavera nace esta noche; los vientos van a encenderse;
Y la lavandera, esperando la aurora,
En los primeros arbustos verdes empieza a posarse.
Poeta, toma tu laúd, y dame un beso.

El poeta

¡Qué oscuro está en el valle!
Creí que una forma velada
Flotaba allá abajo sobre el bosque.
Salía de la pradera;
Su pie rozaba la hierba florida;
Es un extraño ensueño;
Se desvanece y desaparece.

La musa

Poeta, toma tu laúd; la noche, sobre el césped,
Balancea el céfiro en su velo oloroso.
La rosa, aún virgen, se cierra celosa
Sobre el abejorro nacarado que embriaga al morir.
¡Escucha! todo calla; piensa en tu bien amada.
Esta noche, bajo los tilos, en la sombría rama
El rayo del poniente deja un adiós más dulce.
Esta noche, todo va a florecer: la inmortal naturaleza
Se llena de perfumes, de amor y de murmullo,
Como el lecho gozoso de dos jóvenes esposos.

El poeta

¿Por qué late mi corazón tan deprisa?
¿Qué tengo, pues, dentro de mí que se agita
Y que me hace sentir espantado?
¿No llaman a mi puerta?
¿Por qué mi lámpara medio muerta
Me deslumbra con su claridad?
¡Dios poderoso! todo mi cuerpo se estremece.
¿Quién viene? ¿quién me llama? – Nadie.
Estoy solo; es la hora que suena;
¡Oh soledad! ¡oh pobreza!

La musa

Poeta, toma tu laúd; el vino de la juventud
Fermenta esta noche en las venas de Dios.
Mi seno está inquieto; la voluptuosidad lo oprime,
Y los vientos sedientos me han puesto los labios en fuego.
¡Oh niño perezoso! mira, soy bella.
Nuestro primer beso, ¿no te acuerdas,
Cuando te vi tan pálido al tocarte mi ala,
Y que, con los ojos en llanto, caíste en mis brazos?
¡Ah! ¡te he consolado de un amargo sufrimiento!
¡Ay! aún muy joven, te morías de amor.
Consuélame esta noche, yo me muero de esperanza;
Necesito rezar para vivir hasta el día.

El poeta

¿Eres tú cuya voz me llama,
Oh mi pobre Musa, eres tú?
¡Oh mi flor! ¡oh mi inmortal!
¡Único ser púdico y fiel
Donde vive aún el amor de mí!
Sí, ahí estás, eres tú, mi rubia,
¡Eres tú, mi amante y mi hermana!
Y siento, en la noche profunda,
De tu vestido de oro que me inunda
Deslizarse los rayos en mi corazón.

La musa

Poeta, toma tu laúd; soy yo, tu inmortal,
Que te ha visto esta noche triste y silencioso,
Y que, como un ave a la que llama su nidada,
Para llorar contigo desciende de lo alto de los cielos.
Ven, tú sufres, amigo. Alguna pena solitaria
Te corroe, algo ha gemido en tu corazón;
Algún amor te ha llegado, como se ve en la tierra,
Una sombra de placer, una apariencia de dicha.
Ven, cantemos ante Dios; cantemos en tus pensamientos,
En tus placeres perdidos, en tus penas pasadas;
Partamos, en un beso, hacia un mundo desconocido,
Despertemos al azar los ecos de tu vida,
Hablémonos de dicha, de gloria y de locura,
Y que sea un sueño, y el primero que llegue.
Inventemos en algún lugar lugares donde se olvida;
Partamos, estamos solos, el universo es nuestro.
He aquí la verde Escocia y la morena Italia,
Y Grecia, mi madre, donde la miel es tan dulce,
Argos, y Pteleón, ciudad de las hecatombes,
Y Mesa la divina, agradable a las palomas,
Y la frente cabelluda del Pelión cambiante;
Y el azul Titaresio, y el golfo de plata
Que muestra en sus aguas, donde el cisne se mira,
La blanca Olosona y la blanca Camira.
Dime, ¿qué sueño de oro mecerán nuestros cantos?
¿De dónde vendrán las lágrimas que vamos a verter?
Esta mañana, cuando el día golpeó tu párpado,
¿Qué serafín pensativo, inclinado sobre tu cabecera,
Sacudía lilas en su vestido ligero,
Y te contaba en voz baja los amores que soñaba?
¿Cantaremos la esperanza, la tristeza o la alegría?
¿Teñiremos de sangre los batallones de acero?
¿Suspenderemos al amante en la escala de seda?
¿Echaremos al viento la espuma del corcel?
¿Diremos qué mano, en las lámparas sin número
De la casa celeste, enciende noche y día
El óleo santo de vida y de eterno amor?
¿Gritaremos a Tarquino: «¡Es la hora, ya está la sombra!»?
¿Bajaremos a coger la perla en el fondo de los mares?
¿Llevaremos la cabra a los amargos ébanos?
¿Mostraremos el cielo a la Melancolía?
¿Seguiremos al cazador por los montes escarpados?
La cierva lo mira; llora y suplica;
Su brezo lo espera; sus cervatos acaban de nacer;
Él se agacha, la degüella, arroja a la jauría
Sobre los perros sudorosos su corazón aún vivo.
¿Pintaremos a una virgen de mejillas encendidas,
Yendo a misa, un paje siguiéndola,
Y con una mirada distraída, al lado de su madre,
Sobre su labio entreabierto olvidando su plegaria?
Ella escucha temblando, en el eco del pilar,
Resonar la espuela de un audaz caballero.
¿Diremos a los héroes de los viejos tiempos de Francia
Que suban armados a las almenas de sus torres,
Y que resuciten la ingenua romance
Que su gloria olvidada enseñó a los trovadores?
¿Vestiremos de blanco una muelle elegía?
¿Nos contará el hombre de Waterloo su vida,
Y lo que segó del rebaño de los humanos,
Antes de que el enviado de la noche eterna
Viniera sobre su verde túmulo a abatirlo de un golpe de ala,
Y sobre su corazón de hierro a cruzarle las dos manos?
¿Clavaremos en el poste de una altiva sátira
El nombre siete veces vendido de un pálido panfletario,
Que, empujado por el hambre, desde el fondo de su olvido,
Viene, tiritando de envidia e impotencia,
Sobre la frente del genio a insultar la esperanza,
Y a morder el laurel que su aliento ha mancillado?
¡Toma tu laúd! ¡toma tu laúd! ya no puedo callarme;
Mi ala me levanta al soplo de la primavera.
El viento va a llevarme; voy a dejar la tierra.
¡Una lágrima tuya! Dios me escucha; es la hora.

El poeta

Si no necesitas, mi hermana querida,
Sino un beso de unos labios amigos
Y una lágrima de mis ojos,
Te los daré sin pena;
De nuestros amores que te acuerdes,
Si vuelves a subir a los cielos.
No canto ni la esperanza,
Ni la gloria, ni la dicha,
¡Ay! ni siquiera el sufrimiento.
La boca guarda silencio
Para escuchar hablar al corazón.

La musa

¿Crees, pues, que soy como el viento de otoño,
Que se alimenta de llantos hasta sobre una tumba,
Y para quien el dolor no es más que una gota de agua?
¡Oh poeta! un beso, soy yo quien te lo da.
La hierba que quería arrancar de este lugar,
Es tu ociosidad; tu dolor es de Dios.
Cualquiera que sea la preocupación que tu juventud soporte,
Deja que se ensanche, esta santa herida
Que los negros serafines te han hecho en el fondo del corazón:
Nada nos hace tan grandes como un gran dolor.
Pero, para ser alcanzado por él, no creas, oh poeta,
Que tu voz aquí abajo deba permanecer muda.
Los más desesperados son los cantos más bellos,
Y sé de algunos inmortales que son puros sollozos.
Cuando el pelícano, cansado de un largo viaje,
En las nieblas de la tarde vuelve a sus cañaverales,
Sus pequeñuelos hambrientos corren por la orilla
Al verlo a lo lejos abatirse sobre las aguas.
Ya, creyendo atrapar y compartir su presa,
Corren hacia su padre con gritos de alegría
Sacudiendo sus picos sobre sus buches hideux.
Él, ganando a pasos lentos una roca elevada,
Con su ala colgante abrigando su nidada,
Pescador melancólico, mira los cielos.
La sangre corre a grandes chorros de su pecho abierto;
En vano ha registrado la profundidad de los mares;
El Océano estaba vacío y la playa desierta;
Como único alimento trae su corazón.
Sombrío y silencioso, tendido sobre la piedra,
Compartiendo con sus hijos sus entrañas de padre,
En su amor sublime mece su dolor,
Y, mirando correr su sangrante pecho,
Sobre su festín de muerte se desploma y vacila,
Ebrio de voluptuosidad, de ternura y de horror.
Pero a veces, en medio del divino sacrificio,
Cansado de morir en un suplicio demasiado largo,
Teme que sus hijos lo dejen vivo;
Entonces se levanta, abre su ala al viento,
Y, golpeándose el corazón con un grito salvaje,
Lanza en la noche un adiós tan fúnebre,
Que las aves de los mares desertan la orilla,
Y que el viajero rezagado en la playa,
Sintiendo pasar la muerte, se encomienda a Dios.
Poeta, así hacen los grandes poetas.
Dejan que se diviertan quienes viven un tiempo;
Pero los festines humanos que sirven en sus fiestas
Se parecen la mayoría a los de los pelícanos.
Cuando hablan así de esperanzas engañadas,
De tristeza y de olvido, de amor y de desgracia,
No es un concierto para dilatar el corazón.
Sus declamaciones son como espadas:
Trazan en el aire un círculo deslumbrante,
Pero siempre pende de ellas alguna gota de sangre.

El poeta

¡Oh Musa! espectro insaciable,
No me pidas tanto.
El hombre no escribe nada sobre la arena
A la hora en que pasa el aquilón.
He visto el tiempo en que mi juventud
Sobre mis labios estaba sin cesar
Pronta a cantar como un pájaro;
Pero he sufrido un duro martirio,
Y lo menos que de él podría decir,
Si lo intentara en mi lira,
La rompería como un junco.

Alfred De Musset

Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.

Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-la-noche-de-mayo-alfred-de-musset/