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O POETA
Lembro-me esta noite daquele drama indiano
O Carro de Criança um ladrão nele surge
Que pensa antes de fazer um buraco na muralha
Que forma convém dar ao corte
Para que a beleza não perca os seus direitos
Mesmo no momento de um crime
E nós teríamos creio eu
No instante de perecer nós poetas nós homens
Uma preocupação da mesma ordem na guerra em que estamos
Mas aqui como noutro lugar sei-o a beleza
Não é na maior parte do tempo senão a simplicidade
E quantos vi eu que mortos na trincheira
Tinham ficado de pé e a cabeça inclinada
Apoiando-se simplesmente contra o parapeito
Vi quatro uma vez que um mesmo obus atingia
Ficaram muito tempo assim mortos e muito crânios
Com o aspeto inclinado de quatro torres pisanas
Há dez dias no fundo de um corredor demasiado estreito
Nos desmoronamentos e na lama e no frio
Entre a carne que sofre e na putrefação
Ansiosos guardamos a estrada de Tahure
Tenho mais que os três corações dos polvos para sofrer
Os vossos corações estão todos em mim sinto cada ferida
Ó meus soldados sofredores ó feridos de morte
Esta noite é tão bela onde a bala arrulha
Todo um rio de obus sobre as nossas cabeças escorre
Por vezes um foguete ilumina a noite
É uma flor que se abre e depois se desvanece
A terra lamenta-se e como uma maré
Sobe o fluxo cantante no meu abrigo de giz
Estadia da insónia incerta casa
Do Alerta a Morte e a Comichão
A TRINCHEIRA
Ó jovens eu ofereço-me a vós como uma esposa
O meu amor é poderoso amo até à morte
Agachada no fundo do solo eu espreito-vos ciumenta
E o meu corpo não é em tudo senão um longo beijo que morde
AS BALAS
Das nossas colmeias de aço saímos a bater as asas
Abelhas o butim que sangrento adocica
Os doces raios de um dia que sempre se renova
Provém deste jardim requintado a humanidade
Com flores de inteligência de perfume de beleza
O POETA
Cristo não veio então senão em vão entre os homens
Se rios de sangue limitam os reinos
E mesmo do Amor se sabe a crueldade
É por isso que é preciso ao menos pensar na Beleza
Única coisa cá em baixo que nunca é má
Ela tem cem nomes na língua francesa
Graça Virtude Coragem Honra e isso não é
Senão a mesma Beleza
A FRANÇA
Poeta honra-a
Cuidado da Beleza não cuidado da Glória
Mas a Perfeição não é a Vitória
O POETA
Ó poetas dos tempos vindouros ó cantores
Eu canto a beleza de todas as nossas dores
Apreendi alguns traços mas vós sabereis bem melhor
Dar um sentido sublime aos gestos gloriosos
E fixar a grandeza destes óbitos piedosos
Um que distende o corpo lançando granadas
Outro ardente a disparar alimenta as fuzilarias
Outro com os braços caídos transporta baldes de vinho
E o padre-soldado diz o segredo divino
Interpreto para todos a doçura das três notas
Que lança uma toutinegra canhão quando tu soluças
Quem pois saberá jamais que vezes eu chorei
Minha geração sobre a tua morte sagrada
Toma os meus versos ó minha França Futuro Multidão
Cantai o que eu canto um canto puro o prelúdio
Dos cantos sagrados que a beleza do nosso tempo
Saberá inspirar-vos mais puros mais brilhantes
Que aqueles que me esforço por modular esta noite
Em honra da Honra a beleza do Dever
17 de dezembro de 1915
Guillaume Apollinaire
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-cabeca-estrelada-canto-da-honra-guillaume-apollinaire/