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EL POETA
Me acuerdo esta noche de aquel drama indio
El Carro de un Niño un ladrón aparece en él
Que piensa antes de hacer un agujero en la muralla
Qué forma conviene dar a la hendidura
Para que la belleza no pierda sus derechos
Incluso en el momento de un crimen
Y nosotros tendríamos creo
En el instante de perecer nosotros poetas nosotros hombres
Una preocupación de igual orden en la guerra en que estamos
Pero aquí como en otra parte lo sé la belleza
No es la mayoría de las veces sino la simplicidad
Y cuántos he visto que muertos en la trinchera
Habían quedado de pie y la cabeza inclinada
Apoyándose simplemente contra el parapeto
Vi cuatro una vez que un mismo obús golpeaba
Quedaron mucho tiempo así muertos y muy cráneos
Con el aspecto inclinado de cuatro torres pisanas
Desde hace diez días en el fondo de un pasillo demasiado estrecho
En los derrumbamientos y el barro y el frío
Entre la carne que sufre y en la podredumbre
Ansiosos guardamos la ruta de Tahure
Tengo más que los tres corazones de los pulpos para sufrir
Vuestros corazones están todos en mí siento cada herida
Oh mis soldados sufrientes oh heridos a morir
Esta noche es tan bella donde la bala arrulla
Todo un río de obuses sobre nuestras cabezas se derrama
A veces una bengala ilumina la noche
Es una flor que se abre y luego se desvanece
La tierra se lamenta y como una marea
Sube el flujo cantante en mi refugio de tiza
Estancia del insomnio incierta casa
De la Alerta la Muerte y el Picor
LA TRINCHERA
Oh jóvenes me ofrezco a vosotros como una esposa
Mi amor es poderoso amo hasta la muerte
Agazapada en el fondo del suelo os acecho celosa
Y mi cuerpo no es en todo más que un largo beso que muerde
LAS BALAS
De nuestras colmenas de acero salgamos a todo vuelo
Abejas el botín que sangriento hace miel
Los dulces rayos de un día que siempre renueva
Proviene de ese jardín exquisito la humanidad
De flores de inteligencia de perfume de belleza
EL POETA
Cristo no vino pues en vano entre los hombres
Si ríos de sangre limitan los reinos
E incluso del Amor se sabe la crueldad
Por eso hay que al menos pensar en la Belleza
Única cosa aquí abajo que jamás es mala
Lleva cien nombres en lengua francesa
Gracia Virtud Coraje Honor y no es eso
Más que la misma Belleza
FRANCIA
Poeta hónrala
Preocupación de la Belleza no preocupación de la Gloria
Pero la Perfección ¿no es acaso la Victoria
EL POETA
Oh poetas de los tiempos venideros oh cantores
Canto la belleza de todos nuestros dolores
He captado rasgos suyos pero vosotros sabréis mucho mejor
Dar un sentido sublime a los gestos gloriosos
Y fijar la grandeza de estos óbitos piadosos
Uno que distiende su cuerpo lanzando granadas
Otro ardiente en disparar alimenta los fusilamientos
Otro con los brazos colgando lleva cubos de vino
Y el sacerdote-soldado dice el secreto divino
Interpreto para todos la dulzura de las tres notas
Que lanza una oropéndola cañón cuando sollozas
Quién pues sabrá jamás que veces he llorado
Mi generación sobre tu óbito sagrado
Toma mis versos oh mi Francia Futuro Multitud
Cantad lo que canto un canto puro el preludio
De los cantos sagrados que la belleza de nuestro tiempo
Sabrá inspiraros más puros más deslumbrantes
Que los que me esfuerzo en modular esta noche
En honor del Honor la belleza del Deber
17 de diciembre de 1915
Guillaume Apollinaire
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-la-cabeza-estrellada-canto-del-honor-guillaume-apollinaire/