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En nuestra época fría, ya no se hace el amor.
Lejos de los bosques adormecedores y lejos de las mujeres desnudas,
los pobres van buscando esas sumas desconocidas
que esconden los banqueros, inquietos noche y día.
Era muy bueno el olor de los panes que salían del horno,
era muy bello, en el oeste, el brillo dorado de las nubes,
cuando las brumas de otoño ya habían llegado,
¡mientras se traían de vuelta los bueyes cansados del arado!
Las aspiraciones no estaban ahogadas,
y en la ciudad feliz se veían trofeos,
se oía sonar la victoria al tambor.
Se soñaba con oro, con azur, con fiestas en la corte,
y con el príncipe Azul, ahijado de las hadas hermosas.
¡En nuestra época fría, ya no se hace el amor!
Charles Cros
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-maussaderia-charles-cros/