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XIV
La multitud de los vivos se ríe y sigue su locura,
tan pronto por su placer, tan pronto por su tormento;
pero por los muertos mudos, por los muertos que se olvidan,
yo, soñador, me siento mirado fijamente.
Saben que soy el hombre de las soledades,
el paseante pensativo bajo los árboles espesos,
el espíritu que halla, teniendo sus dolores por estudios,
¡en el umbral de toda turbación, en el fondo de todo la paz!
Saben la actitud atenta e inclinada
que tengo entre los bojes, las fosas y las cruces;
me oyen caminar sobre la hoja seca;
me han visto contemplar sombras en los bosques,
Comprenden mi voz sobre el mundo derramada,
¡mejor que vosotros, oh vivientes ruidosos y pendencieros!
Los himnos de la lira en mi alma oculta,
para vosotros son cantos, para ellos son llantos.
¡Yo, allí es donde vivo! — cogiendo las rosas blancas,
consolando los sepulcros abandonados demasiado tiempo,
paso y vuelvo, desordeno las ramas,
hago ruido en la hierba, y los muertos están contentos.
¡Allí sueño! y, vagando por el campo letárgico,
veo, con ojos en mi pensamiento abiertos,
transformarse mi alma en un mundo mágico,
espejo misterioso del visible universo.
Mirando sin verlos vagos escarabajos,
ramas indistintas, formas, colores,
allí, tengo en la sombra, sentado sobre piedras caídas,
deslumbramientos de rayos y de flores.
Allí, el sueño ideal que llena mi párpado
flota, luminoso velo, entre la tierra y nosotros;
allí, mis dudas ingratas se funden en plegaria;
empiezo de pie y acabo de rodillas.
Como en el hueco de la roca vuela la humilde paloma,
buscando la gota de agua que cae antes del día,
mi espíritu sediento, en la sombra de la tumba,
¡va a beber un poco de fe, de esperanza y de amor!
13 de marzo de 1840.
Victor Hugo
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-en-el-cementerio-de-estrella-victor-hugo/