Was der Tod ist

Gedicht von Victor Hugo Sammlung Les contemplationsThemen TodEpoche 19. JahrhundertDrucken

Sagt nicht: sterben; sagt: geboren werden. Glaubt.
Man sieht, was ich sehe und was ihr seht;
Man ist der schlechte Mensch, der ich bin, der ihr seid;
Man stürzt sich in Vergnügungen, in Wirbel, in Feste;
Man sucht das Niedrige, das Ende, die Klippe zu vergessen,
Die düstere Gleichheit des Übels und des Sarges;
Obwohl der Geringste so viel wert ist wie der Erfolgreichste;
Denn alle Menschen sind Söhne desselben Vaters;
Sie sind dieselbe Träne und kommen aus demselben Auge.
Man lebt und verbringt seine Tage damit, sich mit Stolz zu füllen;
Man geht, man läuft, man träumt, man leidet, man neigt sich, man fällt,
Man steigt auf. Was ist denn diese Morgenröte? Es ist das Grab.
Wo bin ich? Im Tod. Komm! Ein unbekannter Wind
Wirft euch an die Schwelle des Himmels. Man zittert; man sieht sich nackt,
Unrein, abscheulich, verstrickt in die tausend finsteren Knoten
Seiner Fehler, seiner schändlichen Übel, seiner Finsternisse;
Und plötzlich hört man jemanden im Unendlichen
Singen, und durch jemanden fühlt man sich gesegnet,
Ohne die Hand zu sehen, von der unserer bösen Seele
Die Liebe zufällt, und ohne zu wissen, welche Stimme da singt.
Man kommt an als Mensch, Trauer, Eisblock, Schnee; man fühlt sich
Schmelzen und leben; und, von Ekstase und Azur erfüllt,
Erbebt unser ganzes Wesen ob der seltsamen Niederlage
Des Monsters, das im Licht ein Engel wird.

Victor Hugo

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-was-der-tod-ist-victor-hugo/