Muse, ein gewisser Ségur, Bischof, ist mir feindlich

Gedicht von Victor Hugo Epoche 19. JahrhundertDrucken

Muse, ein gewisser Ségur, Bischof, ist mir feindlich;
Dieser violette Mann verdammt mich in schlechtem Stil;
Seine Prosa erfreut die Eulen in ihren Löchern.
O Muse, laß uns nicht zürnen gegen ihn.
Laß ihm dies Spielzeug, das er für einen Donner hält,
Seinen Haß.

Er ist übrigens zu bedauern. Im Seminar,
Eines Tages, als dies kleine Männchen voller Verdruß
Ein Oremus vor sich hin blökte,
Wie das Gänslein gluckst, wie die Kuh muht,
Da rief es aus: — Mein Gott! Ich möchte blind sein! —
Fand es doch nicht, daß es schon dunkel genug sei.
Der liebe Gott, der ihn zum Idioten machte, erhörte ihn.

Die Beleidigung ist heute sehr vervollkommnet.
Man nimmt ein wenig Ruß aus einem Schornstein,
Ein wenig Unrat an einer Straßenecke, aus der Kanalisation
Des Schlamms, und das gilt als Geist, als Geschmack,
Als gesunder Menschenverstand, als Syntax und als Ehre; das ist Mode.
Gute Ulemas, so ist das bequeme Verfahren,
Das euer Eifer in den Dienst des Himmels stellt,
Und mit dem Mund, der von Galle schäumt,
Mit der Schmährede anstelle des Lächelns,
Kommt ihr, die ihr verdammt, die man nicht zu ächten wagt,
Um uns eure großen Augen zu machen, uns eure großen Fäuste zu zeigen,
Uns eure großen Worte zu sagen, o unsere teuren Talapoins!

Man verzeiht euch. Nun gut, was, Ségur exorziert mich.
Na und?

Er verflucht mich in knapper Weise;
Er malt mich, so gut er kann, und hier ist das Pastell
Ungefähr:

— »Abscheuliches Ungeheuer. Man hat nichts dergleichen gesehen.
Mißgestaltet, entsetzlich und finster. Ein Mann,
Der Paris verbrennen und Rom niederreißen würde.
Wollüstling. Ein wenig der Anführer der Mörder.
Kurz, zu allem fähig. Die Heiligen mit Füßen tretend,
Die Gesetze, die Kirche und Gott. Seinen Verleger ruinierend.«
Stimmen wir ein. Mit den Wölfen heulen und schreien
Mit dem Bischof, nun gut, das ist ein Recht. Nutzen wir es.
Ich liebe an diesem edlen Abbé diesen bäurischen Stil.
Das ist pöbelhaft, das ist köstlich. Bravo. Das taucht euch
In eine vage Ekstase, in der man die Lüge fühlt.
Sanfter Priester! Man hört Diderot schallend lachen,
Molière, Rabelais, und man weiß nicht recht,
In dieser Vision, in der der Dämon flüstert,
Ob man einen Bischof sieht, der den Korb auf dem Rücken hat,
Oder wohl einen Lumpensammler, der die Mitra auf der Stirn trägt.
Die Antiphon, wenn ein wenig Speichel sie unterbricht,
Hat Charme; man ist Priester und hat Galle.
Übrigens, Muse, jeder auf Erden hat seinen Zoilus,
Und Voltaire hat Fréron wie Dante Cecchi.
Und dann verkauft sich das. Wieviel? Sechs Sous. An wen? An die Narren. Das ist ein Publikum. Die fossilen Kiefer
Wollen lachen; der spöttische Clan der Dummköpfe
Will, daß man ihn amüsiert; er ist heute sehr zahlreich;
Hat er denn nicht das Recht, daß man für ihn arbeitet?
Seit wann ist es nicht mehr erlaubt, die Krüge zu füllen?
Alles hat seinen Instinkt. Wie eine Hornisse zu den Bienenstöcken fliegt,
Wie zu Lukretia ins Bett Alexander der Sechste eilt,
Wie Corydon dem reizenden Alexis folgt,
Wie ein Wolf den Böcken folgt und der Bock den Zythisen,
Wie der April Blumen macht, macht Ségur Torheiten.
Es muß sein.

Muse, es ziemt sich, daß der nachsichtige Weise
Träumt, lauscht und ein guter Mensch wird im Träumen,
Daß er die Lebenden vorüberziehen sieht, sie wägt,
Und daß, statt ihn zu verbittern, ihn dies Schauspiel besänftigt.
So sei es.

Und dann, zur Sache. Sehen wir,
Bin ich korrekt? Blendet mich die Hostie mit all ihren Strahlen
So sehr wie die Sonne? Sieht dieser Priester
Mich sonntags in seiner Messe erscheinen?
Habe ich je auch nur den Anschein erweckt, ihm
Meine Sünden ganz leise in seinem Sprechzimmer beichten zu wollen?
Wann bin ich zu ihm gegangen, meine Lehre verleugnend,
Um mir große Faustschläge auf die Brust zu geben?
Ich bin ein Verstockter. Ségur merkt es.
Ich bin Atheist bis zu dem Punkt, zu bezweifeln, daß Gott
Daran Gefallen findet, sich die Hände am Feuer des Teufels zu wärmen,
Daß er das Unheilbare und Unwiederbringliche
In den Menschen gelegt hat, dies unwissende, schwache, elende, fleischliche Wesen,
Um es der ewigen Qual zu weihen,
Daß er absichtlich Satan in die Natur gesteckt hat,
Und daß er, der Urheber aller Kreatur,
Der die Hölle leeren und sie abschließen könnte,
Einen Brenner gemacht hat, um einen Gebrannten zu erschaffen;
Daß die tausend Sonnen, in denen dort oben das Feuer zittert,
Sich eines schönen Tages alle zusammen herabfallen lassen,
Daran zweifle ich; und wenn ich im Grunde des blauen Zenits
Die sieben Sterne des Bären leuchten sehe, glaube ich kaum,
Daß jemals die himmlische Decke so verfällt,
Daß sie diesen Kandelaber nicht mehr tragen kann.
Ich weiß, daß man in der Bibel dies Klischee findet,
Das Ende der Welt; aber die Wissenschaft ist vorangeschritten.
Moses ist alt; gibt es auf Erden einen Quadrumanen,
Der die Augen zum Himmel hebt, um das Manna regnen zu sehen?
Ich finde mitunter mehr Geist, ich sage es,
In den Affen von heute als in den Menschen von einst.
Papst, Gott, das ist nicht die gleiche Person.
Ich liebe die Kathedrale und nicht das Mittelalter.

Was ist ein Dogma, ein Kult, ein Ritus? Ein Kunstgegenstand.
Ich kann ihn bewundern; doch wenn er einen Landsknecht verführt,
Wenn er einen Narren berauscht, wenn er einen Menschen tötet, verabscheue ich ihn.
Kein Götzenbild mehr! Und ich setze dem Weihrauch die Nieswurz entgegen.
Wenn eine Äbtissin, der irgendeine Nonne mißfällt,
Sie neben einem Maultier Gras weiden läßt,
Wage ich zu sagen, daß das eine schlechte Ernährung einer Frau ist;
Ich bewundere einen blühenden Baum mehr als einen brennenden Scheiterhaufen;
Ich bin wenig zornig; ich liebe schließlich Voltaire
Mehr als den heiligen Cupertin und den heiligen Cucufin,
Und ich ziehe allem, was der heilige Pankraz sagt,
Dem heiligen Lupus, dem heiligen Labre oder dem heiligen Pachomius, eine Verszeile des Horaz vor.
So sind meine Neigungen. Ich bin unverbesserlich. Und wenn
Floréal, wie ein Häuptling, der das Lager weckt,
Die Nester in Aufruhr versetzt, und wenn mein Vers watet,
Verstört, in Thymian, Eisenkraut und Salbei,
Wenn die Ebene in Freude ist, und wenn die Morgenröte in Flammen steht,
Da glaube ich ganz einfach, ganz einfältig an Gott.

Zugleich ist meine Seele heftig berauscht
Von der finsteren Langeweile, so viele Menschen in Livree zu sehen,
So viele Trauerfälle, so viele gebeugte Stirnen, so viele niedrige Herzen,
Dort so viele Purpurbetten, und hier so viele Strohlager.
Mein Gott ist weder heidnisch noch christlich noch biblisch;
Diesen Gott flehe ich an im öffentlichen Schmerz;
Zu ihm bin ich gewandt, alter müder Kämpfer,
Wenn ich mitten in den Finsternissen rufe: — Ach!
Auf dem Strand, den das ganze menschliche Meer peitscht,
Strand, wohin die Flut bringt, woher die Ebbe zurückführt
Die scheußlichen Wogen, die den Eisvögeln Schaum zuwerfen,
Wer wird im Dunkeln den Nationen bringen
Bald den Blitz von Paris bald den Strahl von Frankreich?
Wer wird diesen Leuchtturm wieder anzünden, die Hoffnung? —

Also habe ich dies schwere Unrecht, nicht fromm zu sein;
Ich bin es nicht einmal für die Partei, die vorherrscht;
Ich liebe es nicht, daß man nach dem Sieg wütet;
Das ist entsetzlich, ich verzeihe; und ich stehe im Dienst
Der Besiegten; und, bedenkend, daß meine Mutter in der Bedrängnis
Einst Vendéerin war, auf der Flucht in den Wäldern,
Wage ich, für das Mitleid Propaganda zu machen;
Ich bin der Räubersohn einer Räuberin.
Mild sein heißt grausam sein; oder zumindest
Dumm. Ich bin es, immer, vor Zeugen,
Überall. Die anderen sind die Geier; ich bin die Gans.
Ja, wenn die öffentliche Feigheit sich entfaltet,
Gefällt es mir, allein zu sein und der letzte zu sein.
Wenn das Vae victis herrscht und so weit geht,
Die Menge des Rechts zu leugnen, die den Gefallenen bleibt,
Wenn, da niemand protestiert, die Prinzipien untergehen,
Zieht mich diese Flucht aller an. Hier bin ich.

Wie will man, daß ein Priester all das annimmt!

Victor Hugo

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-muse-ein-gewisser-segur-bischof-ist-mir-feindlich-victor-hugo/