Musa, un tal Ségur, obispo, me es hostil

Poema de Victor Hugo Época Siglo XIXImprimir

Musa, un tal Ségur, obispo, me es hostil;
Este hombre violeta me condena en mal estilo;
Su prosa regocija a los búhos en sus agujeros.
Oh Musa, no tengamos contra él ninguna ira.
Dejémosle ese juguete que toma por un trueno,
Su odio.

Por lo demás, es de compadecer. En el seminario,
Un día en que este pobre hombrecillo lleno de hastío
Balaba un oremus al azar ante sí,
Como cloquea el ansarino, como muge la vaca,
Exclamó: — ¡Dios mío! ¡Quisiera estar ciego! —
No pareciéndole que hubiera bastante noche así.
El buen Dios, haciéndolo idiota, lo escuchó.

El insulto hoy está muy perfeccionado.
Se toma un poco de hollín de una chimenea,
Un poco de inmundicia en el rincón de un poste, en el sumidero
Del fango, y eso hace las veces de ingenio, de gusto,
De buen sentido, de sintaxis y de honor; es la moda.
Buenos ulemas, tal es el procedimiento cómodo
Que vuestro celo pone al servicio del cielo,
Y es con la boca espumante de hiel,
Con la diatriba en lugar de sonrisa,
Como venís, condenando a quienes no se atreve a proscribir,
A hacernos vuestros ojos grandes, a mostrarnos vuestros puños grandes,
A decirnos vuestras palabras gruesas, ¡oh nuestros queridos talapoines!

Se os perdona. Y bien, ¿qué, Ségur me exorciza.
¿Después?

Me maldice de una manera concisa;
Me pinta lo mejor que puede, y he aquí el pastel
Más o menos:

— «Monstruo horrible. No se ha visto nada igual.
Informe, espantoso y tenebroso. Un hombre
Que quemaría París y demolería Roma.
Voluptuoso. Un poco el jefe de los asesinos.
En resumen, capaz de todo. Hollando a los pies a los santos,
Las leyes, la iglesia y Dios. Arruinando a su librero.»
Hagamos coro. Aullar con el lobo, y rebuznar
Con el obispo, y bien, es un derecho. Usémoslo.
Me gusta en este noble abad este estilo aldeano.
Es vulgar, es exquisito. Bravo. Eso os sumerge
En un vago éxtasis donde se siente la mentira.
¡Dulce sacerdote! Se oye reír a carcajadas a Diderot,
Molière, Rabelais, y no se sabe muy bien,
En esa visión donde el demonio susurra,
Si se ve a un obispo con la cesta a la espalda
O bien a un trapero con la mitra en la frente.
La antífona, cuando un poco de baba la interrumpe,
Tiene encanto; se es sacerdote y se tiene bilis.
Por lo demás, Musa, cada cual en la tierra tiene su Zoilo,
Y Voltaire tiene a Fréron como Dante a Cecchi.
Y además eso se vende. ¿Cuánto? Seis sueldos. ¿A quién? A los necios. Es un público. Las mandíbulas fósiles
Quieren reír; el clan burlón de los imbéciles
Quiere que se le divierta; es muy numeroso hoy;
¿No tiene pues derecho a que se trabaje para él?
¿Desde cuándo ya no está permitido llenar las jarras?
Todo tiene su instinto. Como un abejorro vuela a las colmenas,
Como a Lucrecia en el lecho corre Alejandro seis,
Como Coridón sigue al encantador Alexis,
Como un lobo sigue a los machos cabríos, y el macho cabrío a las cytisas,
Como abril hace flores, Ségur hace necedades.
Es necesario.

Musa, conviene que el sabio indulgente
Sueñe, escuche, y se vuelva un buen hombre al soñar,
Que mire pasar a los vivos, que los pese,
Y que en lugar de agriarlo, este espectáculo lo apacigüe.
Así sea.

Y además, vayamos al grano. Veamos,
¿Soy correcto? ¿La hostia con todos sus rayos
Me deslumbra tanto como el sol? ¿Este sacerdote
Me ve los domingos aparecer en su misa?
¿He hecho yo siquiera alguna vez ademán de querer
Contarle mis pecados en voz baja en su locutorio?
¿Cuándo he ido a su casa, renegando de mi doctrina,
A darme grandes golpes de puño en el pecho?
Soy un empedernido. Ségur se da cuenta.
Soy ateo hasta dudar que Dios sea
Encantado de calentarse las manos al fuego del diablo,
Que haya puesto lo incurable y lo irremediable
En el hombre, ser ignorante, débil, mezquino, carnal,
Para hacer de ello homenaje al suplicio eterno,
Que haya metido a propósito a Satán en la naturaleza,
Y que él, el autor de toda criatura,
Pudiendo vaciar el infierno y cerrarlo con llave,
Haya hecho un quemador, para crear un quemado;
Que los mil soles cuyos fuegos arriba tiemblan
Se pongan un buen día a caer todos juntos,
De eso dudo; y cuando veo, en el fondo del zenit azul,
Los siete astros de la Osa encendidos, creo poco
Que el techo celeste se desmorone jamás
Hasta no poder ya llevar ese candelabro.
Sé que en la biblia se encuentra ese cliché,
El Fin del Mundo; pero la ciencia ha avanzado.
Moisés es viejo; ¿hay en la tierra un cuadrumano
Que levante al cielo los ojos para ver llover el maná?
Encuentro por momentos más ingenio, lo digo,
En los monos de ahora que en los hombres de antaño.
Papa, Dios, no es el mismo personaje.
Amo la catedral y no la Edad Media.

¿Qué es un dogma, un culto, un rito? Un objeto de arte.
Puedo admirarlo; pero si extravía a un soldadote,
Si embriaga a un loco, si mata a un hombre, lo aborrezco.
¡Más ídolos no! Y opongo al incienso el eléboro.
Cuando una abadesa, a quien alguna monja desagrada,
Le hace pacer hierba junto a un mulo, Me atrevo a decir que es mal alimentar a una mujer;
Admiro un árbol en flor más que una hoguera en llamas;
Soy poco furioso; amo a Voltaire en fin
Más que a san Cupertino y que a san Cucufín,
Y prefiero a todo lo que dice san Pancracio,
San Lobo, san Labre o san Pacomio, un verso de Horacio.
Tales son mis gustos. Soy incorregible. Y cuando
Floréal, como un jefe que despierta el campamento,
Pone los nidos en rumor, y cuando mi verso chapotea,
Perdido, en el tomillo, la verbena y la salvia,
Cuando la llanura está de fiesta, y cuando el alba está en fuego,
Creo sencillamente, tontamente en Dios.

Al mismo tiempo tengo el alma agriamente embriagada
Del sombrío hastío de ver a tantos hombres con librea,
Tantos duelos, tantas frentes encorvadas, tantos corazones bajos,
Allí, tantos lechos de púrpura, y allá, tantos jergones.
Mi Dios no es ni pagano, ni cristiano, ni bíblico;
A ese Dios, lo imploro en el dolor público;
Hacia él estoy vuelto, viejo luchador cansado,
Cuando grito en medio de las tinieblas: — ¡Ay!
Sobre la orilla que bate todo el mar humano,
Orilla donde el flujo trae, donde el reflujo se lleva
Las olas horribles que arrojan espuma a los alciones,
¿Quién pues traerá en la sombra a las naciones
O el relámpago de París o el rayo de Francia?
¿Quién pues reencenderá ese faro, la esperanza? —

Así pues tengo esa grave culpa de no ser devoto;
No lo soy ni siquiera del partido que prevalece;
No me gusta que después de la victoria se ensañe;
Es horrible, yo perdono; y estoy al servicio
De los vencidos; y, pensando que mi madre acorralada
Fue antaño vandeana, huyendo en los bosques,
Me atrevo a hacer la propaganda de la piedad;
Soy el hijo bandido de una madre bandida.
Ser clemente es ser atroz; o al menos,
Estúpido. Lo soy, siempre, ante testigos,
En todas partes. Los otros son los buitres; yo soy el ganso.
Sí, cuando la cobardía pública se despliega,
Me place estar solo y ser el último.
Cuando reina el væ victis, y llega hasta negar
La cantidad de derecho que queda a los que caen,
Cuando, sin que nadie proteste, los principios sucumben,
Esa huida de todos me atrae. Aquí estoy.

¡Cómo se quiere que un sacerdote acepte todo eso!

Victor Hugo

Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.

Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-musa-un-tal-segur-obispo-me-es-hostil-victor-hugo/