Müder Groll, Gedicht von Charles Cros

Trotz ihres tollen Verrats,
Ist sie nicht noch dieselbe?
Der Stolz ist nicht mehr von Saison.
Ich liebe sie.

Ich weiß, dass sie bleibt, trotz
Unreiner Berührungen, ewige Jungfrau,
Dass kein Gift in sie
eingedrungen ist,

Marmor, zu fleischlich, der alle
Befleckungen erleidet, aber ihnen trotzt;
Denn der Regen, in einer Nacht,
Wäscht ihn rein.

Schon zur Zeit der ersten Blicke
Wusste ich sie eitel und pervers.
Doch die Seele wiegt sich
In drohenden Zufällen.

Die Augen schließend, gab ich mich
Ihrer ungesunden Süße hin,
Wohl wissend, dass ich die Strafe
dafür tragen würde.

Gebissen, sterbend, weil ich den Panther
An meine Brust gedrückt,
Will ich stolz bleiben und weiß
Zu schweigen.

Diesen April will ich aus meinem
Herzen die trüben Träume verbannen.
Ich will ihr Andenken
Mit Rosen schmücken.

Und ich nehme die Freiheit wieder,
Ihre höchste Anmut anzubeten.
Wie ich war, bin ich geblieben.
Ich liebe sie.

Charles Cros

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-mueder-groll-charles-cros/