Literatur

Gedicht von Victor Hugo Epoche 19. JahrhundertDrucken

Also, du klagende alte Vergangenheit, immer wieder wirst du zurückkehren,
Uns zurufend: — Warum ist man nur so weit fort? Undankbare!
Was ist aus euch geworden? Sagt, mit dem Abgrund
Welchen Pakt habt ihr geschlossen? Welches Attentat? Welches Verbrechen? —
Uns verhörend, düster und vor Wut schäumend,
Wütend.
Wir sind gegangen, ganz einfach.
Wer geht, ermordet dich, o gute bleiche Vergangenheit.
Doch was willst du? Ich bin von meinem Jahrhundert, und ich liebe es!
Ich habe es dir schon gesagt. Nein, das ist ganz und gar nicht mehr
Die Epoche, in der die Natur von schlechtem Geschmack war,
Wo Bouhours, alter Jesuit, und der Batteux, alter Pedant,
Brille auf der Nase und Feder in der Faust, mit Tinte beschmierten
Den Schwan mit goldenem Schnabel, das grüne Holz, den blauen Himmel;
Wo der Mensch das Manuskript Gottes korrigierte.
Nein, das ist nicht mehr die Zeit, wo Lenôtre in Versailles
Den Busch, die Brombeere, das Gestrüpp ausstrich;
Jahrhundert, in dem man auf den bestürzten Feldern
Nur gepuderte Menschen unter geschorenen Bäumen sah.
Alles ist jetzt in Freiheit. Auf seinem Nacken
Hat der Baum mehr Haare, der Mensch weniger Perücke.
Die alte Idee ist mit dem alten Gehirn gestorben.
Die Revolution ist eine neue Welt.
Unser Ohr hat, indem es sich änderte, die Musik geändert.
Als Fernand Cortez aus Mexiko ankam,
Kehrte er mit voller Hand zurück, und aus der jungen Welt
Brachte er Gold mit; wir bringen Verse mit.
Wir bringen geheimnisvolle Gesänge mit. Wir sind
Andere Augen, andere Stirnen, andere Herzen, andere Menschen.

Mutige Pedanten, beruhigt euren guten alten Zorn.
Wir reißen aus der menschlichen Seele die Riegel.
Alle Brüder, und gemischt in den Bergen, in den Ebenen,
Lassen wir frei unsere Atemzüge entweichen
Durch die großen Wälder und die blauen Firmamente.
Wir haben die alten Abteilungen niedergerissen.

Nein, wir sind weder Bauer noch Adliger mehr,
Noch Tölpel auf seiner Wiese, noch Grobian in seinem Weinberg,
Noch Baron in seinem Turm, noch Reiter bei seinen Kanonen;
Wir zerbrechen diese Rinde, und wir werden wieder
Der Mensch; der Mensch endlich außerhalb der dämmerhaften Zeiten;
Der Mensch gleich sich selbst in allen seinen Exemplaren;
Weder Tyrann, noch Sträfling, noch Herr, noch Diener;
Die Menschheit zeigt sich endlich so, wie sie ist,
Jeden Morgen freier und jeden Abend weiser;
Und die alte abgenutzte Maske lässt das Gesicht sehen.

Mit Ezechiel mischen wir Spinoza.
Die Natur ergreift uns, die Natur hat uns;
In ihre tiefe Höhle, sanft, zieht sie uns;
Sie vertreibt für uns ihren alten Satyr,
Und zeigt uns dort eine neue Sphinx, die sagt: Denkt.
Für uns sind die kleinen Schreie, die tief in den Nestern ausgestoßen werden,
Erhaben; für uns sind alle Monarchien,
Die ihr, mit euren ergrauten Häuptern, grüßt,
Alle königlichen Sessel mit purpurroten Rückenlehnen,
Wenig im Vergleich zu einer Winde der Wiesen.
Herrschen! Ist das so viel wert wie Träumen unter einer alten Erle?
Wir sehen Karl V. auf seinem Thron vorbeiziehen,
Julius II. unter seinem Baldachin, Cäsar in den Fanfaren,
Und wir haben Mitleid, wenn wir vergleichen
Mit dem Morgenrot des Himmels diese falsche Vergoldung.
Wenn wir, durch einen Riss
Der Wolken, den Vogel in seinem Stolz fliegen sehen,
Fühlen wir unseren Flügel zittern, o Freiheit!
Was Gold betrifft, so ziehen wir dem Hof die Garbe vor.
Die Natur ist für uns das einzige und heilige Wort,
Und unsere Dichtkunst kennt Despréaux nicht.
Unsere sehr vortrefflichen, sehr mächtigen und sehr hohen Könige,
Das ist der Fels in den Fluten, das ist in den Wäldern die Eiche.
Der Mai, der den Winter zerbricht, das heißt die Kette,
Gefällt uns. Das Wahre hält uns. Ich bin manchmal versucht
Zum Mont Blanc zu sagen: — Sire! Und: — Eure Majestät
Zu der Jungfrau, die vorbeigeht und trägt, ländlich und schön,
Ihren Krug auf ihrer Stirn und Gott in ihrer Pupille.
Für uns, Träumer, Banditen, Romantiker, Dämonen,
Rote Mützen, die grollenden Fluten, der Adler, die Berge,
Der Nordwind, wenn der Abend seine schwarze Pforte öffnet,
Der Sturm, der die apokalyptische Welle erschreckt,
Übertreffen an Musik, an Geheimnis, an Schrecken
Die vier Violinen der Kammer des Königs.
Jedes Jahrhundert, man muss sich damit abfinden, folgt seinem Weg.
Die Menschen von einst waren zweifellos groß;
Wir wenden uns nicht mehr denselben Lichtern zu.
Einst, mit Locken auf der Stirn, an seiner Seite
Ein Haufen Äbte ohne Kutte und Frauen ohne Hauben,
Unter Götterfürsten, unter olympischen Decken,
Bereit in seinem Justaucorps, für Audran zu posieren,
Spitze am Hals, ernst, und den Blick auf einem Zifferblatt,
Im Salon des Mars oder in der Galerie
Des Apoll, untergetaucht in der großen Herrschaft,
Im Strom der Rohan, der Sourdis, der Elbeuf,
Und der stolzen goldenen Gewänder, die zum Ochsauge rollen,
Der Dichter, sei er Corneille, oder du, Molière,
— Während in der Kapelle oder im Vogelhaus
Die Sänger die Theorbe und die Laute stimmten,
Und Lulli zitternd ausrief: Achtung vor dem Ut! —
Wartete, dass inmitten der klaren Fanfare
Und der geneigten Stirnen erschien, wie ein Leuchtfeuer,
Der Page, mit Tonnelets aus feinem Silberbrokat,
Der den Leuchter des Herrn Dauphin trug.
Heute, für Versailles und für den Salon des Herkules,
Mit dem Schatten und dem Erz der roten Dämmerung,
Fahl, und wenig angerempelt von Guiche oder Brissac,
Das Gesicht im Wind, die Fäuste in einem Sackpaletot,
Allein, in der Unermesslichkeit, die der Orkan schüttelt,
Lauscht er dem Geräusch, das der dunkle Bug
Der Erde macht, und nachdenklich, am bleichen Horizont,
Zur Stunde, wo im unruhigen Orchester des Gebüsches,
Des Baumes und der Quelle, ein Zittern vorübergeht,
Wo die Eiche flüstert und ihren Kontrabass nimmt,
Das Wasser seine Flöte und der Wind seinen Stradivari,
Sieht er den erschreckenden Sirius aufsteigen.

Für die Muse mit Reifrock, von Dorat erwärmt,
Ist er ein Orang-Utan; für die Wälder ist er Orpheus.
Die Natur sagt ihm: mein Sohn. Dieser Grobian,
O großes Jahrhundert! Schreibt besser als Ablancourt und Patru.
Ist er wild? Nein. Dieser umgängliche Höhlenmensch
Lässt an der Ulme des Weges seine Fabel rezitieren;
Er sagt zum sanften Zicklein: gut gemeckert, mein Kind!
Wenn die Blume, am Morgen, sich mit Perlen schmückt,
Sich in den Fluten spiegelt, kokett und exquisite Zierpuppe,
Geht er vorbei und sagt: Guten Tag, Madame die Marquise.
Und dann leidet er, weint er, ist er Mensch; das Schicksal
Tritt in schmerzhaften Strahlen aus seiner traurigen Stirn.
Denn, hienieden, so stark man auch sei, so wenig man auch tauge,
Alle, wer wir auch seien, bearbeitet uns das Schicksal,
Um im Azur die Tiara Gottes zu schmücken.
Derselbe Arm lässt uns durch dasselbe Feuer gehen;
Und, an der Menschheit, mag er seine Feile gebrauchen,
Alle Herzen an seinem erhabenen Mühlstein prüfend,
Alle Fehler des durchsichtigen Menschen erforschend,
Dunkler Arbeiter des Himmels, schwarzer Goldschmied, der
Vom Weisen einen Funken und vom Gerechten eine Flamme zieht,
Beugt sich das Unglück, der Lapidar der Seele.

Ja, so ist der Dichter heute. Große, kleine,
Alle sind wir in das erschrockene Pan verschlungen.
Und diese überraschten Geheimnisse, diese betrachteten Herrlichkeiten,
Diese Seiten der Nacht und des Tages, buchstabiert,
Was Newton bestätigt, was Mesmer erblickt,
Die große Freiheit der Atemzüge auf dem Meer,
Der Wald, der Gott im Schatten fürchtet und ihn nennt,
Die Wasser, die Blumen, die Felder, lassen in uns einen Menschen entstehen,
Geheimnisvoll, ähnlich den Tiefen, die er sieht.
Die Natur zeigt den Träumern mit dem Finger die Himmel.
Die Zeder mit enormem Torso, Athlet der Stürme,
Beriet auf dem fahlen Libanon die Propheten,
Und ihr strenges Beispiel war es, das
Nahum gegen Ninive, Amos gegen Gaza trieb.
Die Sphären schleudern uns im Rollen die Gerechtigkeit zu.
Ja, die Seele steigt zum Guten wie der Stern zur Sonnenwende;
Und die Waage der Welt hat den Menschen zur Pflicht gemacht.
Wenn die Seele Gott schlecht sieht, lässt die Morgenröte ihn besser sehen.
In der Nacht, wenn der Nordwind die Trompete bläst,
Was er sagt, wiederholt unser zitterndes Herz.
Wir leben frei, stolz, bebend, hingestreckt,
Geblendet vom großen furchtbaren Gott; und, gewandt
Zu allen Idealen und zu allen Möglichkeiten,
Pflücken wir im Azur die unsichtbaren Rosen.
Der Schatten ist unser Palast. Wir sind Tischgenossen
Der Biene, der Binse, die von den Bächen genährt wird,
Des Schmetterlings, der in der bewässerten Blume trinkt.
Unsere Seelen streiten mit den Vögeln um den Tau.
Die tote Vergangenheit in den entschlafenen Jahrhunderten lassend,
Leben wir von Strahlen, von Seufzern, von Düften,
Und wir trinken uns satt an der unermesslichen Ambrosia,
Die Homer Liebe nennt und Platon Dichtung.
Unter den schwarzen Zweigen des Schicksals irren wir,
Rein und ernst, mit den Atemzügen auf unseren Stirnen.

Unsere Anbetung, unser Altar, unser Louvre,
Das ist die Tugend, die blutet, oder der Morgen, der sich öffnet;
Die großen Aufgänge, bei denen wir nie fehlen,
Das ist Venus der schwarzen Berge, die die Gipfel weiß macht;
Das ist die Lilie, die blüht, keusch, reizend, streng;
Das ist Jesus, der sich aufrichtet, bleich, auf dem Kalvarienberg.

Den 22. November 1854.

Victor Hugo

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-literatur-victor-hugo/