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Poema de Victor Hugo Época Siglo XIXImprimir

Así, viejo pasado quejumbroso, siempre volverás
Gritándonos: — ¿Por qué estamos tan lejos? ¡Ingratos!
¿En qué os habéis convertido? Decid, con el abismo
¿Qué pacto habéis hecho? ¿Qué atentado? ¿Qué crimen? —
Interrogándonos, sombrío y de rabia espumeante,
Furioso.
Hemos caminado, sencillamente.
Quien camina te asesina, oh buen viejo pasado lívido.
Pero ¿qué quieres? ¡Soy de mi siglo, y lo amo!
Ya te lo he dicho. No, ya no es en absoluto
La época en que la naturaleza era de mal gusto,
En que Bouhours, viejo jesuita, y el Batteux, viejo zoquete,
Anteojos en la nariz y pluma en el puño, embadurnaban de tinta
El cisne de pico dorado, el bosque verde, el cielo azul;
En que el hombre corregía el manuscrito de Dios.
No, ya no es el tiempo en que Lenôtre en Versalles
Tachaba el arbusto, la zarza, la maleza;
Siglo en que no se veían en los campos perdidos
Sino hombres empolvados bajo árboles podados.
Todo está en libertad ahora. En su nuca
El árbol tiene más cabellos, el hombre menos peluca.
La vieja idea ha muerto con el viejo cerebro.
La revolución es un mundo nuevo.
Nuestro oído al cambiar ha cambiado la música.
Cuando Fernando Cortés llegó de México,
Volvió con la mano llena, y, del joven universo,
Trajo oro; nosotros traemos versos.
Traemos cantos misteriosos. Somos
Otros ojos, otras frentes, otros corazones, otros hombres.

Valientes pedantes, calmad vuestro buen viejo furor.
Arrancamos del alma humana los cerrojos.
Todos hermanos, y mezclados en los montes, en las llanuras,
Dejamos libremente ir nuestros alientos
A través de los grandes bosques y los azules firmamentos.
Hemos demolido los viejos compartimentos.

No, ya no somos ni campesino, ni noble,
Ni patán en su prado, ni rústico en su viñedo,
Ni barón en su torre, ni soldado mercenario en sus cañones;
Rompemos esa corteza, y volvemos a ser
El hombre; el hombre por fin fuera de los tiempos crepusculares;
El hombre igual a sí mismo en todos sus ejemplares;
Ni tirano, ni presidiario, ni amo, ni criado;
La humanidad se muestra por fin tal como es,
Cada mañana más libre y cada tarde más sabia;
Y la vieja máscara gastada deja ver el rostro.

Con Ezequiel mezclamos a Spinoza.
La naturaleza nos toma, la naturaleza nos posee;
En su antro profundo, dulce, ella nos atrae;
Ella expulsa por nosotros su antiguo sátiro,
Y nos muestra allí una esfinge nueva que dice: pensad.
Para nosotros los pequeños gritos en el fondo de los nidos,
Son augustos; para nosotros todas las monarquías
Que vosotros saludáis, con vuestras cabezas blanqueadas,
Todos los sillones reales con respaldos purpurados,
Son poca cosa junto a una campanilla de los prados.
¡Reinar! ¿Vale eso soñar bajo un viejo aliso?
Vemos pasar a Carlos Quinto en su trono,
Julio II bajo su dosel, César en los clarines,
Y sentimos lástima cuando comparamos
Con la aurora de los cielos ese falso dorado.
Cuando contemplamos, por un desgarrón
De las nubes, el ave volando en su orgullo,
Sentimos estremecerse nuestra ala, ¡oh libertad!
En hecho de oro, en la corte preferimos la gavilla.
La naturaleza es para nosotros el único y sagrado verbo,
Y nuestro arte poética ignora a Despréaux.
Nuestros reyes excelentísimos, muy poderosos y muy altos,
Es la roca en las olas, es en los bosques el roble.
Mayo, que rompe el invierno, es decir la cadena,
Nos place. Lo verdadero nos retiene. A veces estoy tentado
De decir al Mont Blanc: — ¡Señor! Y: — Vuestra majestad
A la virgen que pasa y lleva, agreste y bella,
Su cántaro en la frente y Dios en su pupila.
Para nosotros, soñadores, bandidos, románticos, demonios,
Gorros rojos, las olas rugientes, el águila, los montes,
La brisa, cuando la tarde abre su negro pórtico,
La tempestad que espanta la onda apocalíptica,
Superan en música, en misterio, en espanto,
Los cuatro violines de la cámara del rey.
Cada siglo, hay que resignarse, sigue su ruta.
Los hombres de antaño fueron grandes sin duda;
Ya no nos volvemos hacia las mismas claridades.
Antaño, rizo en la frente, teniendo a sus lados
Un montón de abates sin birrete y de mujeres sin tocas,
Entre príncipes dioses, bajo techos olímpicos,
Listo en su justacorps para posar para Audran,
El encaje al cuello, grave, y el ojo en un cuadrante,
En el salón de Marte o en la galería
De Apolo, sumergido en la gran señoría,
En el oleaje de los Rohan, los Sourdis, los Elbeuf,
Y de los fieros trajes de oro rodando hacia el Ojo de Buey,
El poeta, aunque fuese Corneille, o tú, Molière,
—Mientras que en la capilla o bien en la pajarera,
Los cantores afinaban el tiorbo y el laúd,
Y que Lully temblando exclamaba: ¡cuidado con el do!—
Esperaba que en medio de la clara fanfarria
Y de las frentes inclinadas apareciera, como un faro,
El paje, con tonelletes de brocado de plata fina,
Que portaba el candelabro del señor delfín.
Hoy, por Versalles y por salón de Hércules,
Teniendo la sombra y el bronce del rojo crepúsculo,
Leonado, y poco codeado por Guiche o Brissac,
La cara al viento, los puños en un abrigo saco,
Solo, en la inmensidad que el huracán sacude,
Escucha el ruido que hace la sombría proa
De la tierra, y pensativo, sobre el lívido horizonte,
A la hora en que, en la orquesta inquieta del matorral,
Del árbol y de la fuente, un estremecimiento pasa,
Donde el roble susurra y toma su contrabajo,
El agua su flauta y el viento su stradivarius,
Mira subir el espantoso Sirio.

Para la musa en paniers, por Dorat calentada,
Es un orangután; para los bosques, es Orfeo.
La naturaleza le dice: hijo mío. Este mal educado,
¡Oh gran siglo! Escribe mejor que Ablancourt y Patru.
¿Es feroz? No. Este troglodita afable
Al olmo del camino hace recitar su fábula;
Dice al dulce cabrito: ¡bien balado, hijo mío!
Cuando la flor, por la mañana, de perlas se engalana,
Se mira en las olas, coqueta y remilgada exquisita,
Él pasa y dice: Buenos días, señora marquesa.
Y luego sufre, llora, es hombre; el destino
En rayos dolorosos de su frente triste sale.
Pues, aquí abajo, por muy fuerte que uno sea, por poco que valga,
Todos, sean quienes seamos, el destino nos trabaja
Para ornar en el azur la tiara de Dios.
El mismo brazo nos hace pasar al mismo fuego;
Y, sobre la humanidad, que use de su lima,
Probando todos los corazones en su piedra sublime,
Escudriñando todos los defectos del hombre transparente,
Sombrío obrero del cielo, negro orfebre, sacando
Del sabio una chispa y del justo una llama,
Se inclina la desgracia, lapidaria del alma.

Sí, tal es el poeta hoy. Grandes, pequeños,
Todos en Pan espantado estamos engullidos.
Y estos secretos sorprendidos, estos esplendores contemplados,
Estas páginas de la noche y del día deletreadas,
Lo que afirma Newton, lo que vislumbra Mesmer,
La gran libertad de los alientos sobre el mar,
El bosque que teme a Dios en la sombra y que lo nombra,
Las aguas, las flores, los campos, hacen nacer en nosotros un hombre
Misterioso, semejante a las profundidades que ve.
La naturaleza a los soñadores muestra los cielos con el dedo.
El cedro de torso enorme, atleta de las tempestades,
Sobre el leonado Líbano aconsejaba a los profetas,
Y fue su ejemplo austero el que empujó
A Nahum contra Nínive, a Amós contra Gaza.
Las esferas al rodar nos arrojan la justicia.
Sí, el alma sube al bien como el astro al solsticio;
Y el mundo equilibrado ha hecho del hombre deber.
Cuando el alma ve mal a Dios, el alba lo hace ver mejor.
De noche, cuando Aquilón suena la trompeta,
Lo que dice, nuestro corazón estremecido lo repite.
Vivimos libres, fieros, palpitantes, postrados,
Deslumbrados del gran Dios formidable; y, vueltos
Hacia todos los ideales y hacia todos los posibles,
Recogemos en el azur las rosas invisibles.
La sombra es nuestro palacio. Somos comensales
De la abeja, del junco nutrido por los arroyos,
De la mariposa que bebe en la flor regada.
Nuestras almas a los pájaros disputan el rocío.
Dejando el pasado muerto en los siglos difuntos,
Vivimos de rayos, de suspiros, de perfumes,
Y nos abreva la inmensa ambrosía
Que Homero llama amor y Platón poesía.
Bajo los ramajes negros del destino, erramos,
Puros y graves, con los alientos sobre nuestras frentes.

Nuestra adoración, nuestro altar, nuestro Louvre,
Es la virtud que sangra o la mañana que se abre;
Los grandes amaneceres a los que nunca faltamos,
Es Venus de los montes negros blanqueando las cumbres;
Es el lirio floreciendo, casto, encantador, severo;
Es Jesús alzándose, pálido, sobre el Calvario.

22 de noviembre de 1854.

Victor Hugo

Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.

Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-literatura-victor-hugo/