Das Ohrläppchen

Gedicht von Victor Hugo Epoche 19. JahrhundertDrucken

Ich lachte zuerst.
Ich war in meinem Feld voll Rosen.
Ich wanderte. Seele, aufmerksam auf das Helldunkel der Dinge,
Ich sehe im Grunde von allem eine vage Fackel leuchten.
Es war Morgen, die Stunde, da der Wald schön wird,
Da die Natur wie eine unermessliche Pupille erscheint,
Geblendet, da Gott fast sichtbar in ihr ist.
Um die Morgenröte zu feiern, am Rand der schlafenden Fluten,
Bedeckten sich die Brombeeren mit einem Haufen Diamanten;
Die koketten Grashalme legten all ihre Perlen an;
Das Meer sang; die Häher plauderten mit den Amseln;
Die Schmetterlinge flogen vom Geißklee zum Bläuling.
Ein Freund trat ein. — Guten Tag. Wissen Sie? Sagte er mir,
Man hat Sie gerade auf dem öffentlichen Platz verbrannt.
— Wo denn? — In einem ehrlichen und katholischen Land.
— Ich vermute es. — Donnerwetter! Sie haben Sie lebendig genommen
In einem Buch, in dem man das Zuchthaus und das Kloster sieht,
Haben Sie verbrannt, Sie Teufel und Jude, mit Skandal,
Dann haben sie Ihre Asche in den Wind gestreut.
— Es wäre wenig anständig, wenn es anders wäre.
Aber wann? — Neulich. In Spanien. — Wirklich.
— Sie haben mit ihrer großen Pinzette zu Ende gebraten
Myriel, Jean Valjean, Marius und Cosette,
Ihre Elenden, Sie, Ihre ganze Seele schließlich.
Sie sind einer von denen, nach denen Escobar hungert.
Da sind Sie also ein wenig geröstet wie Voltaire.
— Also bin ich heiß in Spanien und kalt in England.
So ist mein Schicksal. — Die Sache steht in allen Zeitungen.
Ah! Wenn Sie nicht bei diesen guten Hugenotten wären!
Das Ärgerliche ist, dass man Sie bisher nicht verfolgen kann.
Da man den Menschen nicht rösten konnte, hat man das Buch abgefackelt.

— Das ist das Mindeste. — Sie sehen von hier aus alle Einzelheiten.
Dicke schwarze Männer vor großen Portalen,
Ein Feuer, genug, um eine Bibliothek zu verbrennen.
— Ein Bischof hat mir diese Ehre erwiesen! — Ein Bischof?
Potzblitz! Um Sie zu verdammen, haben sie sich versammelt,
Und es ist nicht nur einer, es sind alle. ? Sie überhäufen mich. —
Und wir lachen.

Und dann gehe ich heim, und ich sinne nach.
Sie sind so weit.

Zu Zeiten der Venus Aphrodite,
Manchmal, allein, auf unbekannte Stimmen hörend,
Wanderte die Göttin nackt und weiß im Grunde der Wälder;
Sie schritt ruhig, und ihre Schönheit ohne Schleier,
Ihr Haar aus Schaum und ihre Augen aus Sternen,
Waren im Wald wie eine Vision; Indessen, ihren Atem anhaltend,
Als sie in der Ferne dieses Licht vorübergehen sahen, näherten sich
Die Faune; der Aigipan, der Satyr mit gelben Augen,
Schlichen zurück, trunken von niedrigem Verlangen,
Und streckten plötzlich den Arm aus, um sie zu ergreifen,
Und der Wald erzitterte, und die Übernatürliche,
Blass, wandte sich um, ihre Hand auf sich fühlend.
So, in unserem Jahrhundert der trügerischen Trugbilder,
Hat das menschliche Gewissen seltsame Erstarrungen;
Leuchtend schreitet es in unserer Dämmerung,
Und plötzlich, vor dem Faun, weicht es zurück.
Tartuffe ist da, neuer Satan eines anderen Eden.
Wir stellen im Schatten fest, jeden Augenblick, plötzlich,
Die vage Verlängerung einer infamen Klaue
Und den finsteren Versuch, uns unsere Seele zu nehmen.
Der menschliche Geist fühlt sich von einem Henker abgetastet.
Aber sanft. Man wirft ins schwarze Quemadero
Was man kann, aber später wird man es vielleicht besser machen,
Und Ihr Mörder ist schüchtern; er ist Priester.
Er würde Sie fast um Erlaubnis bitten.
Er entzündet ein Feuer, hält seine Prozession,
Legt Scheite ins Feuer, Bitumen auf das Bußhemd,
Sei es; aber so freundlich, dass nach Ihrer Marter
Sie lachen.

Grillandus ist nur noch Loyola.
Sie sagen ihm: meiner Treu, das ist komisch. Schlag ein.

Nun gut, lachen Sie. Das ist gut. Warten Sie, Dummköpfe!
Er, der in seinen Augen die Seele der schwarzen Basilius trägt,
Er lacht, Sie lachen zu sehen. Er ist Vishnu, Mithra,
Teutates, und dieses Feuer zum Lachen wird wachsen.
Ah! Sie rufen: bravo! Deine Wut ist meine Dienerin.
Verbrenne meine Bücher. Gut, sehr gut! Treib den Verkauf an!
Und er sinnt. Er sagt sich: — Die Sache ist gelungen.
Wenn das Buch verbrannt ist, ist der Schriftsteller angesengt.
Fortsetzung morgen. — Sie, Sie spotten. Er teilt
Ihre Freude, mit der Miene eines Priesters von Karthago.
Er sagt: ihre Blindheit hat mich stets geschützt.
Sein Kiefer, der noch lacht, beißt Sie schon.
Nicht wahr? Dieser Brenner behandelt uns mit Güte,
Und sein Autodafé ist nur eine Wärmpfanne!
Ah! Die wahren Flammenwirbel werden an die Reihe kommen.
In ihr, wie ein Ei den großen Geier enthält,
Hat der kleine Funke den enormen Brand.
Warten Sie nur, bis Frankreich einschläft,
Und Sie werden sehen.

Kann man den Weg berechnen,
Den die furchtbare Schildkröte mit ihren fossilen Füßen
Schritt für Schritt machen würde, gestern, heute, morgen?
Wer weiß? Bald vielleicht wird man Konzile haben!
Man wird hören, wer weiß? Einen Mann zu Gott sagen:
— Der Unfehlbare, das bin ich. Platz! Rück ein wenig zurück. —
Was! Fängt man wieder an? Himmel! Wäre es möglich,
Dass der Mensch wieder Futter, Beute und Zielscheibe würde!
Und dass man die unförmigen Zeiten wiedersähe! Dass man wiedersähe
Das doppelte Joch, das ebenso tötet wie es knechtet!
Dass man wiedersähe, wie sich auf dem Globus, elender Ort,
Neben dem ehernen Zepter der Hirtenstab aus rotem Eisen erhebt!
Unsere Väter haben sie erlitten, diese doppelte Macht! Nacht! Tod! Melchisedek kompliziert mit Attila!
Sie haben auf ihren Stirnen, sie zahllose Parias,
Das schreckliche Nebeneinander der beiden Zepter im Schatten gesehen;
Sie hörten ihren Blitz im Grunde des Firmaments,
Weniger furchterregend noch als ihr Geflüster.
— Nimm die Völker, Cäsar. — Du, Petrus, nimm die Seelen.
— Nimm den Purpur, Cäsar. — Aber du, was hast du? — Die Flammen.
— Und dann? — Das genügt. — Regieren wir.

Scheußliche Zeitalter!
Der weiße Mensch, der dunkle Mensch. Sie sind eins. Sie sind zwei.
Dort der Krieger, hier der Pontifex; und ihre Gefolge,
Beichtväter, Massenmörder, Töter, Henker, Jesuiten!
O Trauer! Auf den Scheiterhaufen und den Sanbenitos
Hat Rom vierhundert Jahre lang sein elendes Pathos gebrüllt,
Auf das terrorisierte, leidende Universum werfend
Mit einer Hand das Weihwasser und mit der anderen den Schwefel.
Alle diese Priester trugen die schreckliche Maske mit schwarzen Löchern;
Ihre Mitren glichen im Schatten den Lichtputzen;
Sie waren die Nacht im finsteren Mittelalter;
Sie sind bereit, noch diese Rolle zu spielen,
Und bis in unser Jahrhundert, in dieser erstarrten Stunde,
Würde man sie sehen, mit ihrer Fackel im hellen Mittag,
Mit ihrem Krummstab, mit ihren Küstern, Pöbel,
Wiedererscheinen und zurückkehren, wenn sie Platz fänden
Zum Durchgehen, o Voltaire, zwischen Jean-Jacques und dir!

Nein, nein, nein! Weicht zurück, falsche Macht, falscher Glaube!
Oh! Das Rom der Kutten! Oh! Das Spanien der Mönche!
Verschwindet! Prediger, die die Patrimonien einheimsen!
Viereckige Hüte! Camails! Kapuzen! Kleriker! Äbte!
Haufen schrecklicher niedriger Stirnen, tonsuriert oder mit Heiligenschein!
O düstere Visionen des Brandes und des Schwertes!

Abscheuliche Vergangenheit, die sich immer wieder erhebt
Und sich drohend über die Menschheit stellt!
Saulx-Tavannes, einen Schaum von Blut schäumend,
Schreiend: Erwürgt alles! Gott wird die Auswahl treffen!
Die sechzehnjährige Jüdin, verbrannt bei der Hochzeit
Karls des Zweiten mit Louise von Orléans,
Und im Autodafé voller klaffender Brände
Den Verlobten dargeboten wie eine Hochzeitskerze;
Campanella, von der grausamen Kirche gebrochen;
Jordan Bruno, gebunden unter einem Bach von Pech,
Der durch seine Flamme nagt und durch sein Gewicht gräbt;
Alba, der im Schrecken der Scheiterhaufen spaziert
Und seine blutige Hand an dieser menschlichen Glut trocknet;
Galilei, der seine reuigen Knie beugt;
Der Platz von Abbeville, wo Labarre mit zwanzig Jahren,
Dafür, dass er all diesen Pöbel verspottet hatte,
Die Zunge mit einer Zange herausgerissen bekam,
Und im Feuer schrie, seine schwarzen Stümpfe windend;
Der Markt von Rouen, dessen dunkle Giebel
Den roten Widerschein deiner Marter haben, o Jeanne!
Huss, verbrannt von Martin, der Adler, getötet vom Esel;
Farnese und Karl V., Gregor und Sigismund,
Immer zusammen sitzend wie auf dem Gipfel eines Berges,
Zu ihren Füßen die ganze erschreckte menschliche Seele
Unter diesem furchtbaren Gott, der die Welt atheistisch macht;
Diese Vergangenheit erscheint mir! Ihr macht mir Schrecken,
Stürzt ein, du Ungeheuer Papst, und du Ungeheuer Kaiser!

Victor Hugo

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-le-bout-de-loreille-victor-hugo/