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Ri primeiro.
Estava no meu campo cheio de rosas.
Errava. Alma atenta ao claro-escuro das coisas,
Vejo no fundo de tudo luzir um vago facho.
Era de manhã, a hora em que o bosque se torna belo,
Em que a natureza parece uma imensa pupila
Deslumbrada, tendo Deus quase visível nela.
Para festejar a aurora, à beira das ondas dormentes,
As silvas cobriam-se de um monte de diamantes;
Os fios de erva vaidosos punham todas as suas pérolas;
O mar cantava; os gaivos conversavam com os melros;
As borboletas voavam do cytiso ao myrtil.
Entra um amigo. — Bom dia. Sabes? Disse-me ele,
Acabaram de te queimar na praça pública.
— Onde? — Num país honesto e católico.
— Suponho que sim. — Peste! Prenderam-te vivo
Num livro onde se vê o degredo e o convento,
Queimaram-te, tu diabo e judeu, com escândalo,
Depois mandaram ao vento lançar as tuas cinzas.
— Seria pouco decente que fosse de outro modo.
Mas quando? — Outro dia. Em Espanha. — Verdade.
— Fizeram cozer na ponta da sua grande pinça
Myriel, Jean ValJean, Marius e Cosette,
Os teus Miseráveis, tu, toda a tua alma enfim.
És um daqueles de quem Escobar tem fome.
Estás um pouco grelhado como Voltaire.
— Portanto tenho calor em Espanha e frio em Inglaterra.
Tal é o meu destino. — A coisa está em todos os jornais.
Ah! Se não estivesses entre esses bons huguenotes!
O aborrecimento é que não se pode até agora perseguir-te.
Não podendo assar o homem, queimaram o livro.
— É o menos. — Vês daí todos os detalhes.
Gordos bonecos negros diante de grandes portais,
Um fogo, quanto baste para queimar uma biblioteca.
— Um bispo fez-me essa honra! — Um bispo?
Morbleu! Para te danar reuniram-se,
E não é um só, são todos. ? — Enche-me de bens. —
E rimos.
E depois volto para casa, e medito.
Eles estão nesse ponto.
No tempo de Vénus Afrodite,
Às vezes, sozinha, ouvindo não se sabe que vozes,
A deusa errava nua e branca no fundo dos bosques;
Caminhava tranquila, e a sua beleza sem véus,
Os seus cabelos feitos de espuma e os seus olhos feitos de estrelas,
Eram na floresta como uma visão; Entretanto, retendo a respiração,
Vendo ao longe passar essa claridade, os faunos
Aproximavam-se; o egipã, o sátiro de olhos amarelos,
Deslizavam-se para trás ébrios de um vil desejo,
E bruscamente estendiam o braço para a agarrar,
E o bosque estremecia, e a sobrenatural,
Pálida, voltava-se sentindo a mão deles sobre ela.
Assim, no nosso século de miragens enganadoras,
A consciência humana tem estranhos espantos;
Luminosa, caminha no nosso crepúsculo,
E de repente, diante do fauno, recua.
Tartufo está lá, novo Satanás de um outro éden.
Constatamos na sombra, a cada instante, subitamente,
O vago alongamento de alguma garra infame
E a tentativa tenebrosa de nos tomar a alma.
O espírito humano sente-se apalpado por um carrasco.
Mas devagar. Lança-se ao negro quemadero
O que se pode, mas mais tarde far-se-á melhor talvez,
E o teu assassino é tímido; é padre.
Quase te pediria permissão.
Acende uma fogueira, faz a sua procissão,
Põe achas no fogo, betume no cilício,
Seja; mas tão gentilmente que após o teu suplício
Ris.
Grillandus já não é mais que Loyola.
Dizes-lhe: minha fé, é engraçado. Toca cá.
Pois bem, ri. É bom. Esperai, imbecis!
Ele que traz nos seus olhos a alma dos negros Basílios,
Ri de vos ver rir. Ele é Vichnou, Mithra,
Teutatès, e esse fogo para rir crescerá.
Ah! Gritais: bravo! A tua raiva é minha serva.
Queima os meus livros. Bem, muito bem! Aumenta a venda!
E ele sonha. Diz para si: — A coisa deu certo.
Quando o livro é queimado, o escritor fica tostado.
O resto amanhã. — Vós, vós zombais. Ele partilha
A vossa alegria, com o ar de um sacerdote de Cartago.
Diz: a sua cegueira sempre me protegeu.
A sua mandíbula, que ainda ri, já vos morde.
Não é verdade? Esse queimador trata-nos com bondade,
E o seu auto-de-fé não é mais que um aquecedor!
Ah! Os verdadeiros turbilhões de chama terão a sua vez.
Nela, como um ovo contém o grande abutre,
A pequena centelha tem o incêndio enorme.
Esperai apenas que a França adormeça,
E vereis.
Pode-se calcular o caminho
Que faria passo a passo, ontem, hoje, amanhã,
A medonha tartaruga com os seus pés fósseis?
Quem sabe? Talvez em breve se tenham concílios!
Ouvir-se-á, quem sabe? Um homem dizer a Deus:
— O infalível sou eu. Lugar! Recua um pouco. —
Quê! Recomeça-se? Céu! Seria possível
Que o homem voltasse a ser pasto, presa e alvo!
E que se revissem os tempos disformes! Que se revisse
O duplo jugo que mata tanto quanto escraviza!
Que se revisse erguer-se sobre o globo, vil antro,
Junto ao cetro de bronze o cajado de ferro em brasa!
Os nossos pais sofreram-no, esse duplo poder! Noite! Morte! Melquisedeque complicado com Átila!
Eles viram sobre as suas frontes, eles párias sem número,
O lado a lado horrível dos dois cetros na sombra;
Ouviam o seu raio no fundo do firmamento,
Menos assustador ainda que o seu sussurro.
— Toma os povos, César. — Tu, Pedro, toma as almas.
— Toma a púrpura, César. — Mas tu, que tens? — As chamas.
— E depois? — Isso basta. — Reine-mos.
Idades hediondas!
O homem branco, o homem sombrio. Eles são um. Eles são dois.
Lá o guerreiro, aqui o pontífice; e os seus séquitos,
Confessores, massacradores, matadores, carrascos, jesuítas!
Ó luto! Sobre as fogueiras e os sanbenitos
Roma urrou, quatrocentos anos, o seu vil patos,
Lançando sobre o universo aterrorizado que sofre
De uma mão a água benta e da outra o enxofre.
Todos esses padres usavam a máscara horrível de buracos negros;
As suas mitras pareciam na sombra apagadores;
Foram a Noite na obscura Idade Média;
Estão prontos a representar ainda esse papel,
E até no nosso século, a esta hora entorpecida,
Vê-los-íamos, com a sua tocha em pleno meio-dia,
Com o seu báculo, com os seus bedéis, populaça,
Reaparecer e entrar, se encontrassem lugar
Para passar, ó Voltaire, entre Jean-Jacques e ti!
Não, não, não! Recuai, falso poder, falsa fé!
Oh! A Roma dos hábitos! Oh! A Espanha dos monges!
Desaparecei! Pregadores que captam os patrimónios!
Barretes quadrados! Capas! Capuzes! Clérigos! Abades!
Monte de horríveis frontes baixas, tonsuradas ou nimbadas!
Ó mornas visões do tição e do gládio!
Execrável passado que sempre se levanta
E sobre a humanidade se ergue ameaçador!
Saulx-Tavanne, espumando uma espuma de sangue,
Gritando: degolai tudo! Deus fará a triagem!
A judia de dezasseis anos queimada no casamento
De Carlos dois com Luísa de Orleães,
E no auto-de-fé cheio de braseiros abertos
Oferecida aos noivos como um círio de núpcias;
Campanella quebrado pela igreja feroz;
Jordan Bruno ligado sob um riacho de pez
Que corrói pela sua chama e cava pelo seu peso;
D’Albe que no horror das fogueiras se passeia
Secando a sua mão sangrenta nessa brasa humana;
Galileu baixando os seus joelhos arrependidos;
A praça de Abbeville onde Labarre aos vinte anos,
Por ter escarnecido toda essa canalha,
Teve a língua arrancada com uma tenaz,
E urrou no fogo, torcendo os seus negros cotos;
O mercado de Ruão cujos sombrios telhados
Têm o vermelho reflexo do teu suplício, ó Joana!
Huss queimado por Martin, a águia morta pelo burro;
Farnese e Carlos Quinto, Gregório e Sigismundo,
Sempre juntos sentados como no cimo de um monte,
A seus pés toda a alma humana apavorada
Sob esse assustador Deus que faz o mundo ateu;
Esse passado aparece-me! Fazeis-me horror,
Desmoronai, tu monstro papa, e tu monstro imperador!
Victor Hugo
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-o-bout-de-loreille-victor-hugo/