El extremo de la oreja

Poema de Victor Hugo Época Siglo XIX

Me reí primero.
Estaba en mi campo lleno de rosas.
Vagaba. Alma atenta al claroscuro de las cosas,
veo en el fondo de todo lucir una vaga antorcha.
Era la mañana, la hora en que el bosque se vuelve hermoso,
en que la naturaleza parece una inmensa pupila
deslumbrada, con Dios casi visible en ella.
Para festejar al alba, al borde de las olas dormidas,
las zarzas se cubrían de un montón de diamantes;
las briznas de hierba coquetas ponían todas sus perlas;
el mar cantaba; los arrendajos charlaban con los mirlos;
las mariposas volaban del citiso al mirtilo.
Entra un amigo. —Buenos días. ¿Sabes?— me dijo,
acaban de quemarte en la plaza pública.
—¿Dónde? —En un país honesto y católico.
—Lo supongo. —¡Peste! Te tomaron vivo
en un libro donde se ve el presidio y el convento,
te quemaron, tú diablo y judío, con escándalo,
luego hicieron arrojar tus cenizas al viento.
—Sería poco decente que fuera de otro modo.
Pero ¿cuándo? —El otro día. En España. —De veras.
—Hicieron cocer en la punta de sus grandes pinzas
a Myriel, Jean ValJean, Marius y Cosette,
tus Miserables, a ti, toda tu alma en fin.
Eres uno de esos de quienes Escobar tiene hambre.
Estás un poco tostado como Voltaire.
—Así que tengo calor en España y frío en Inglaterra.
Tal es mi suerte. —La cosa está en todos los periódicos.
¡Ah! ¡Si no estuvieras entre esos buenos hugonotes!
El fastidio es que hasta ahora no pueden perseguirte.
No pudiendo asar al hombre, han chamuscado el libro.

—Es lo menos. —Desde ahí ves todos los detalles.
Grandes goodhombres negros ante grandes portales,
un fuego, bastante para quemar una biblioteca.
—¡Un obispo me ha hecho ese honor! —¿Un obispo?
¡Por vida de…! Para condenarte se han reunido,
y no es uno solo, son todos. ? Me colmas. —
Y nos reímos.

Y luego vuelvo a casa, y medito.
Han llegado a eso.

En tiempos de Venus Afrodita,
a veces, sola, escuchando no se sabe qué voces,
la diosa vagaba desnuda y blanca en el fondo de los bosques;
caminaba tranquila, y su belleza sin velos,
sus cabellos hechos de espuma y sus ojos hechos de estrellas,
estaban en el bosque como una visión; sin embargo, conteniendo su respiración,
viendo pasar de lejos aquella claridad, los faunos
se acercaban; el egipán, el sátiro de ojos amarillos,
se deslizaban hacia atrás ebrios de un vil deseo,
y bruscamente tendían el brazo para asirla,
y el bosque temblaba, y la sobrenatural,
pálida, se volvía sintiendo su mano sobre ella.
Así, en nuestro siglo de espejismos engañosos,
la conciencia humana tiene extraños estupores;
luminosa, camina en nuestro crepúsculo,
y de pronto, ante el fauno, retrocede.
Tartufo está ahí, nuevo Satán de otro edén.
Comprobamos en la sombra, a cada instante, de pronto,
el vago alargamiento de alguna garra infame
y el tenebroso intento de tomarnos nuestra alma.
El espíritu humano se siente tanteado por un verdugo.
Pero suavemente. Se arroja al negro quemadero
lo que se puede, pero más tarde se hará mejor quizá,
y tu asesino es tímido; es sacerdote.
Casi te pediría permiso.
Enciende un brasero, hace su procesión,
pone leños al fuego, betún al cilicio,
sea; pero tan gentilmente que después de tu suplicio
tú te ríes.

Grillandus ya no es más que Loyola.
Le dices: a fe mía, es gracioso. Choca esos cinco.

Pues bien, reíd. Está bien. ¡Esperad, imbéciles!
Él, que lleva en sus ojos el alma de los negros Basilios,
se ríe de veros reír. Es Vishnú, Mitra,
Teutates, y ese fuego por reír crecerá.
¡Ah! Gritáis: ¡bravo! Tu rabia es mi servidora.
Quema mis libros. ¡Bien, muy bien! ¡Impulsa la venta!
Y él sueña. Se dice: —La cosa ha salido bien.
Cuando el libro está quemado, el escritor está chamuscado.
La continuación, mañana. —Vosotros, os burláis. Él comparte
vuestra alegría, con el aire de un sacerdote de Cartago.
Dice: su ceguera siempre me protegió.
Su mandíbula, que aún ríe, ya os muerde.
¿No es cierto? Ese quemador con bondad nos trata,
¡y su auto de fe no es más que un calentador!
¡Ah! Los verdaderos torbellinos de llama tendrán su turno.
En ella, como un huevo contiene el gran buitre,
la pequeña chispa tiene el incendio enorme.
Esperad solamente a que Francia se duerma,
y veréis.

¿Puede calcularse el camino
que haría paso a paso, ayer, hoy, mañana,
la espantosa tortuga con sus pies fósiles?
¿Quién sabe? Quizá pronto se tengan concilios.
Se oirá, ¿quién sabe?, a un hombre decir a Dios:
—El infalible soy yo. ¡Paso! Retrocede un poco. —
¡Qué! ¿Se recomienza? ¡Cielo! ¿Sería posible
que el hombre volviera a ser pasto, presa y blanco!
¡Y que se vieran de nuevo los tiempos deformes! ¡Que se viera
el doble yugo que mata tanto como esclaviza!
¡Que se viera alzarse sobre el globo, vil tugurio,
junto al cetro de bronce el cayado en hierro rojo!
¡Nuestros padres lo sufrieron, ese doble poder! ¡Noche! ¡Muerte! ¡Melquisedec complicado con Atila!
Vieron sobre sus frentes, ellos parias sin número,
el horrible codo a codo de los dos cetros en la sombra;
oían su rayo en el fondo del firmamento,
menos espantoso aún que su cuchicheo.
—Toma los pueblos, César. —Tú, Pedro, toma las almas.
—Toma la púrpura, César. —Pero tú, ¿qué tienes? —Las llamas.
—¿Y luego? —Eso basta. —Reinemos.

¡Edades horribles!
El hombre blanco, el hombre sombrío. Son uno. Son dos.
Allí el guerrero, aquí el pontífice; y sus secuelas,
confesores, masacradores, asesinos, verdugos, jesuitas.
¡Oh duelo! Sobre las hogueras y los sambenitos
Roma ha, cuatrocientos años, berreado su vil patetismo,
arrojando sobre el universo aterrorizado que sufre
con una mano el agua bendita y con la otra el azufre.
Todos esos sacerdotes llevaban la horrible máscara de agujeros negros;
sus mitras parecían en la sombra apagavelas;
han sido la Noche en la oscura Edad Media;
están listos para hacer aún ese personaje,
y hasta en nuestro siglo, a esta hora entumecido,
se les vería, con su antorcha en pleno mediodía,
con su báculo, con sus bedeles, chusma,
reaparecer y entrar, si encontraran sitio
para pasar, ¡oh Voltaire, entre Jean-Jacques y tú!

¡No, no, no! ¡Retroceded, falso poder, falsa fe!
¡Oh! ¡La Roma de los hábitos! ¡Oh! ¡La España de los monjes!
¡Desapareced! ¡Predicadores que captan los patrimonios!
¡Bonetes cuadrados! ¡Capas! ¡Capuchas! ¡Clérigos! ¡Abades!
¡Montón de horribles frentes bajas, tonsuradas o nimbadas!
¡Oh sombrías visiones del tizón y del glaive!

¡Execrable pasado que siempre se levanta
y sobre la humanidad se yergue amenazante!
Saulx-Tavanne, espumando una espuma de sangre,
gritando: ¡degolladlo todo! ¡Dios hará el triaje!
La judía de dieciséis años quemada en la boda
de Carlos segundo con Luisa de Orleans,
y en el auto de fe lleno de braseros abiertos
ofrecida a los novios como un cirio de boda;
Campanella quebrantado por la iglesia feroz;
Jordan Bruno atado bajo un arroyo de pez
que roe con su llama y cava con su peso;
D’Alba que en el horror de las hogueras se pasea
secando su mano sangrienta en esa brasa humana;
Galileo bajando sus rodillas arrepentidas;
la plaza de Abbeville donde Labarre a los veinte años,
por haber cantado toda esa canalla,
tuvo la lengua arrancada con unas tenazas,
y gritó en el fuego, retorciendo sus negros muñones;
el mercado de Ruan cuyos sombríos hastiales
tienen el rojo reflejo de tu suplicio, ¡oh Juana!
Huss quemado por Martín, el águila muerta por el asno;
Farnesio y Carlos Quinto, Gregorio y Segismundo,
siempre juntos sentados como en la cima de un monte,
a sus pies toda el alma humana espantada
bajo ese espantoso Dios que hace al mundo ateo;
¡Ese pasado se me aparece! ¡Me dais horror,
desplomaos, tú monstruo papa, y tú monstruo emperador!

Victor Hugo

Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.

Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-extremo-de-la-oreja-victor-hugo/