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II
Es war der siebte August. O düstres Geschick!
Es war der erste Tag ihres letzten Jahres.
Allein an einem königlichen Ort, Seite an Seite gehend,
Zwei Männer, an manchen Stellen mit dem Ellbogen sich berührend,
Sprachen. Großes Andenken, das sich in mein Herz gräbt!
Der erste hatte ein müdes, trauriges und ernstes Aussehen,
Wie eine zu schwache Stirn, die ein schweres Vorhaben trägt.
Eine doppelte Epaulette mit Krone belastete
Seine grüne Uniform mit purpurner Borte,
Und der Orden und das Vlies bildeten auf seiner Brust,
Nahe dem breiten, schillernden blauen Bande,
Zwei leuchtende Herde, der eine aus Gold, der andere aus Silber.
Es war ein König; ein Greis mit ergrautem Haupt,
Gebeugt unter der Last der Jahre und der Monarchie.
Der andere war ein junger Mann, fremd bei Königen,
Ein Dichter, ein Vorübergehender, eine nutzlose Stimme.
Sie sprachen beide, ohne Zeugen, ohne Geheimnis,
In einem großen Kabinett, schlicht, nackt, einsam,
Dennoch majestätisch. Was die Menschen tun,
Hinterlässt eine Spur an den Wänden. Unter derselben Decke
Waren einst vorübergegangen, o ausgelöschte Pracht!
Große Ereignisse und große Gedanken.
Dort, hinter seinem Rücken, die starken Hände verschränkend,
Den Boden unter seinen übermenschlichen Schritten erbeben lassend,
Sehr oft der Kaiser, als er der Herr war,
Von der Tür träumend zum Fenster ging.
In einer Ecke ein Tisch, ein Samtsessel,
Spiegelten im Parkett ihre vergoldeten und schweren Füße.
Durch eine Glastür sah draußen das Auge in Menge
In der Ferne Boulle-Schränke,
Japanische Vasen, Lackarbeiten, Emails,
Und goldene Leuchter mit immensen Armen.
Ein roter Salon, geschmückt mit venezianischen Spiegeln,
Voll jener griechischen Bronzen, die der Geist vergöttlicht,
Vervielfachte endlos seine Kristalllüster;
Und wie eine Statue aus Metallschienen
Sah man, Helm auf dem Haupt, im Winkel glänzen
Eine Wache in Silber und Blau von stolzer Haltung.
Nun, zwischen dem Dichter und dem gebeugten alten König,
Worum ging es?
Um einen armen gefallenen Engel,
Dessen Liebe die Seele mit ihrem Hauch wiedererschuf;
Um Marion, gewaschen wie Magdalena,
Die hinkte und ihren verkrüppelten Schritt schleppte,
Da die Zensur, eine Schlange, sie in den Fuß gebissen hatte.
Der Dichter wollte eines Abends erscheinen lassen
Ludwig den Dreizehnten, jenen König, über den ein Priester herrschte;
— Ein ganzes Jahrhundert, Marquis, Henker, Narren, Gaukler;
Und dass die Menge käme, und dass durch Tränen,
Bisweilen, in einem funkelnden und düsteren Drama,
Man den Schatten des bleichen Kardinals vorüberziehen zu sehen glaubte.
Der Greis zögerte: — Wozu Ludwig den Dreizehnten,
Diesen kümmerlichen und missratenen König, bloßstellen?
Wozu einen Toten im Grab aufrühren?
Was will man? Wohin eilt man? Weiß man wohl, wohin man fällt?
Ist nicht schon alles von allen Seiten am Einstürzen?
Geht nicht alles in zu viel Freiheit zugrunde?
Ist es nicht eher Zeit, nach fünfzehn Jahren der Prüfung,
Den Damm wieder zu errichten und den Fluss aufzuhalten?
Gewiss, ein König kann zurücknehmen, wenn er gegeben hat.
Was das Theater betrifft, so muss man, da der Thron untergraben ist,
Mit beiden Händen seine allzu kühne Flamme ersticken;
Denn die Menge ist das Volk, und aus einer Komödie
Kann der Funke mit fahlen Strahlen entspringen,
Der im Dunkeln die Revolutionen entzündet. —
Dann leugnete er die Geschichte, und, was auch daraus werden möge,
Stritt er diesem jungen Träumer seinen Vorfahren ab;
Ihn übrigens wohl aufnehmend, gütig, königlich, gnädig,
Und ihn über seine eigenen Ahnen befragend.
Indem er den Königen die Namen ließ, mit denen man sie nennt,
Kämpfte der Dichter fest, wie ein Mann,
Erfüllt von Freiheit, leidenschaftlich für die Kunst,
Dennoch respektvoll vor diesem edlen Greis.
Er sagte: — Alles ist ernst in diesem Jahrhundert, in dem alles wankt.
Die Kunst, ruhig und mächtig, will eine freie Gangart.
Die toten Könige sind ihre Beute; man muss sie ihr lassen.
Sie ist nicht Feind; warum sie erzürnen,
Und sie im Dunkeln Folterknechten ausliefern,
Sie, deren geschlossene Hand voller Donner ist?
Diese Hand, wenn er sie öffnete, furchtbarer Bote,
Über das geblendete Frankreich und den erschreckten Louvre,
Würde man erschrecken – zu spät, wenn man es sagen muss –
Dort plötzlich so viele Blitze aufleuchten zu sehen!
Oh! die Tyrannen von unten schaden dem König von oben.
Das Volk ist immer da, das die Muse beim Wort nimmt,
Wenn die Empörung bis zum König, den man verehrt,
Von der nachdenklichen Stirn des strengen Künstlers aufsteigt!
— Sire, stützt man sich gut auf das, was wankt?
Die Zensur ist ein schlechtes Dach, schlecht gestützt,
Immer bereit, auf die Namen zu fallen, die es birgt.
Sire, ein unvorsichtiger Hauch, statt es zu löschen, reizt
Das Feuer, plötzlich schrecklich und wirbelnd,
Und macht aus einer leuchtenden Kunst eine flammende Kunst!
Übrigens, suchte man auch nur den königlichen Glanz,
Für diese spöttische, aber loyale Nation,
Statt der großen Bilder, die der große Ludwig bot,
Sonnenkönig, der die erblühten Lilien befruchtete,
Der, ein Gleichgewicht der Welt unter seinem Zepter haltend,
Racine glücklich machte, Molière frei ließ,
Welch ein Schauspiel, großer Gott! eine Gruppe von Zensoren
Bewaffnet und leise sprechend, niedrige Sklavenjäger,
Auf dem Bauch liegend, die Stunde erspähend, in der
Das Drama, stolzer Löwe, in die Geschichte, seine Höhle, zurückkehrt! —
Hier, als er sah, wie sich ihm mit geneigterer Stirn
Sanft dieser erstaunte Greis zuwandte,
Wagte er seinen unruhigen Gedanken weiter,
Und, das Drama und den Dichter beiseite lassend,
Aufmerksam, ergründete er das weite und schwarze Vorhaben,
Das er im Grunde dieses traurigen Königs eben erahnt hatte.
Könnte es sein? Jemand hätte diese Hoffnung?
Das Recht aller brechen! Frankreich beschneiden,
Wie man einem verdrossenen Kind ein Spielzeug nimmt,
An Luft, an Licht und an Freiheit!
Der König würde nicht wollen! er, weiser König und gerechter König!
Dann, die Worte für dieses erhabene Ohr wählend,
Sagte er, dass die Zeiten souveräne Fluten haben;
Dass nichts, weder kühne Brücken noch unterirdische Kanäle,
Jemals, außer Gott, nichts aufhält und bezwingt
Das Volk, das wächst, oder den Ozean, der steigt;
Dass das stärkste Schiff oft sinkt und verloren geht,
Das Welle und Wind frontal brechen will;
Und dass man, um sich daran zu zerschellen, im unsinnigen Kampf,
Hinter sich hat, überall aufragenden Fels,
Sein ganzes Jahrhundert, die Sitten, den Geist, den man trotzen will,
Selbst den Hafen, in dem das Schiff sich hätte retten können!
Er wagte zu erschrecken. Sohn einer Vendéerin,
Herz ohne Liebe mehr, doch ohne Hass,
Flehte er, dass man ihm wenigstens einen Moment glaubte,
Er, der sich vor der Vergangenheit ernst verneigt,
Und dessen Frömmigkeit, Efeu, der sich einwurzelt,
Ach, sich an Könige wie an jede Ruine klammert!
Das Schicksal hat manchmal furchtbare Spiele.
Die Könige müssen nachdenken in diesen stürmischen Tagen,
Wo, Meer, das kommt, Geist der Zeiten, dunkle Wolke,
Hinter dem Horizont etwas murmelt!
Wozu im Voraus herausfordern und aufwühlen
Die Generationen, die man kommen hört?
Für zerstreute Blicke war Frankreich heiter;
Aber in diesem getrübten Himmel mit kaum ein wenig Nebel,
Wo alles azurn schien, wo nichts die Luft bewegte,
Sah er, Träumer, bisweilen einen Blitz! —
Charles der Zehnte lächelnd antwortete: — O Dichter!
Am Abend strahlte alles von Licht und Fest.
Überquellend von Soldaten, Prinzen, Dienern,
Schien Saint-Cloud, fröhlich und grün, um den stolzen Palast,
Dessen schöne Marmorwerke die fliehende Seine widerspiegelt,
Liebevoll sein Baumgehölz zu umarmen.
Der Triumphbogen, geschmückt mit ehernen Siegen,
Der funkelnde Louvre, mit Lilien geschmückt, heiter,
Antworteten ihm aus der Ferne aus der Mitte der Stadt;
Dieses ganze königliche Ensemble hatte eine ruhige Ausstrahlung,
Und in dem ruhigen Anblick einer feierlichen Ruhe
Lag ich weiß nicht was Großes, das ewig schien.
Holyrood! Holyrood! o fatale Abtei,
Wo das Gesetz des Schicksals, hart, bitter, befolgt,
Sich von allen Seiten einschreibt!
Kloster! Palast! Grab! das unter seinen strengen Mauern
Könige, Tod und Gott bewahrt; drei große Mysterien,
Drei düstere Majestäten!
Entthronter Schloss! Sühnetal!
Wo der Denker in der Luft und in der Geschichte vernimmt,
Wie ein doppelter Rat für unsere Ehrgeize,
Wie eine doppelte Stimme, die sich mischt und grollt,
Das Rauschen des tiefen Meeres,
Und das ferne Geräusch der Revolutionen!
Einsamkeit, wo man manchmal von nahen Hügeln
Die Rehe kommen sieht, die unter den Eichen
Den schlafenden Rasen zertreten,
Und die, um den Wind in der Lichtung einzuatmen,
Erschreckt, schaudernd, auf ihren Hinterbeinen
Sich halb aufrichten!
Stolze Kirche, in der der König der alten Zeiten betete,
Ernst, mit den väterlichen Gräbern als Pflaster unter den gotischen Bögen,
Die er mit den Knien abnutzte!
Tor, wo so viele Bogenschützen und Wachen prächtig
Wachten, das Blitzen der Hellebarden vervielfachend,
Und das heute ein Hirt mit einem alten Nagel schließt!
Vaterland, wo, als der Krieg ihre Ufer bewegte,
Die großen Berglords ihre wilden Clans zählten
Und ihre schwarzen Bataillone;
Wo jetzt auf dem Gras, in der Sonne, unter Efeu,
Die alten Barfüßigen, die über die Steine gehen,
Lumpen trocknen!
Holyrood! Holyrood! die Brombeere liegt auf deinen Fliesen.
Das Zicklein weidet am Fuß deiner Feudaltürme.
O Wut der Rivalen, eifrig sich zu suchen!
Lieben! — Darnley! Rizzio! welch ein Nichts ist das Eure!
Beide sind da, — einer neben dem anderen; —
Der eine ist ein Schatten, der andere ein Fleck auf dem Boden!
Ach! wie viele Lehren unter deinen düsteren Gewölben!
Oh! wie viele Belehrungen liest man im Dunkeln
Auf deiner umgestürzten Schwelle,
Auf deinen Mauern, ganz geprägt von einem seltsamen Geschick,
Vage erleuchtet in diesem Mondreflex,
Den die Vergangenheit wirft!
O Palast, sei gesegnet! Seid gesegnet, o Ruine!
Dass eine erhabene Aureole dich für immer erleuchte!
Vor deinen schwarzen Zinnen beugen wir uns fromm,
Denn der alte König von Frankreich hat unter deinem Schatten
Diese melancholische und düstere Gastfreundschaft gefunden,
Die man empfängt und zurückgibt von Stuarts an Bourbonen!
Victor Hugo
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-der-siebte-august-achtzehnhundertneunundzwanzig-victor-hugo/