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Por que gemes sem cessar,
ó minha alma? Responde-me!
Donde vem esse peso de tristeza
que hoje pesa sobre ti?
Ao túmulo que nos devora,
chorando, ainda não
levaste os teus últimos amigos!
O astro sereno da tua vida
eleva-se ainda; e a inveja
procura por que gemes!
A terra ainda tem praias,
o céu ainda tem dias,
a glória ainda tem tempestades,
o coração ainda tem amores;
a natureza oferece às tuas vigílias
mistérios, maravilhas,
que nenhum olho profanou,
e murchando tudo de antemão
nos campos da esperança,
a tua mão não colheu tudo!
E que é a terra? Uma prisão flutuante,
uma morada estreita, um navio, uma tenda
que o seu Deus no espaço ergueu por um dia,
e que o vento do céu em três passos dá a volta!
Planícies, vales, mares e colinas
onde tudo sai do pó e volta a ruínas,
e cuja massa apenas é para a imensidão
o que a hora que soa é para a eternidade!
Lodo em palácios amassado, ai! mas sempre lodo,
onde tudo é monótono e no entanto tudo muda!
E que é a vida? Um despertar de um momento!
De nascer e morrer um breve espanto!
Uma palavra que com desprezo o Ser eterno pronuncia!
Labirinto sem chave! pergunta sem resposta,
sonho que se evapora, faísca que foge!
Relâmpago que sai da sombra e entra na noite,
minuto que o tempo empresta e retira ao homem,
coisa que não vale a palavra com que a nomeamos!
E que é a glória? Um vão som repetido,
uma irrisão da nossa vaidade!
Um nome que retine em lábios mortais,
vão, enganador, inconstante, perecível como eles,
e que, ora crescendo ora enfraquecido,
passa de boca em boca ao eterno esquecimento!
Néctar envenenado de que o nosso orgulho se embriaga,
que faz morrer duas vezes o que quer sempre viver!
E que é o amor? Ah! prestes a nomeá-lo
minha boca, negando-o, recearia blasfemar!
Só ele está acima de toda palavra que o exprima!
Relâmpago brilhante e puro do fogo que nos anima,
faísca arrebatada ao grande lar dos céus!
Carro de fogo que, vivos, nos leva ao posto dos deuses!
Raio! fúria dos sentidos! inextinguível chama
que funde dois corações mortais e deles faz uma só alma!
Ele é!… seria tudo, se não devesse acabar!
Se o coração de um mortal o pudesse conter,
ou se, semelhante ao fogo de que Deus fez seu emblema,
sua chama, exalando-se, não o sufocasse ele mesmo!
Mas, quando esses bens que o homem inveja
transbordassem num só coração,
só a morte no fim da vida
faz do felicidade um suplício!
A onda do tempo que nos arrasta
não espera que a alegria humana
floresça muito tempo no seu curso!
Raça efémera e fugitiva,
que podes tu semear na margem
dessa torrente que sempre foge?
Ele foge e as suas margens fenecidas
já me anunciam que é tarde!
Ele foge, e os meus verdes anos
desaparecem do meu olhar;
cada projeto, cada esperança
assemelha-se àquela cortiça que se lança
no rasto dos marinheiros,
que só se afasta e boia
para medir a esteira
do navio que fende as ondas!
Onde estou? Sou eu? Desperto
de um sonho que não terminou!
Tudo era promessa e maravilha
num futuro infinito!
Eu era jovem!… Ai! os meus anos
sobre a minha cabeça caem fenecidos
e nunca mais voltarão a florescer!
O meu coração estava cheio!… está vazio!
O meu peito fecundo… está árido!
Eu amava!… onde estão aqueles que eu amava?
Os meus dias, que o luto descolore,
deslizam antes de serem contados;
o meu coração, ai! ainda palpita
das suas últimas volúpias!
Sob os meus passos a terra está coberta
de mais de uma palma ainda verde,
mas que sobrevive aos meus desejos;
tantos objetos caros à minha pálpebra
estão ainda lá, sobre a poeira
tépida dos meus ardentes suspiros!
Vejo passar, vejo sorrir
a mulher de perfidos encantos
que me embriagou de um longo delírio,
cujos passos os meus lábios beijavam!
Os seus cabelos loiros ainda flutuam,
as cores frescas da aurora
tingem ainda a sua fronte encantadora,
e no azul da sua pálpebra
brilha ainda bastante luz
para fascinar o olhar de um amante.
A multidão que se abre à medida que passa
ainda a lisonjeia com um longo olhar
e a segue com um doce murmúrio
de que se embriaga o seu jovem orgulho;
e eu! eu sorrio e passo,
sem esforço do meu coração apago
esse sonho de felicidade,
e digo, com piedade na alma:
Amor! será possível que a tua chama
morra ainda antes da beleza?
Ai! numa longa vida
que resta depois do amor?
Na nossa pálpebra ofuscada
o que resta depois de um belo dia!
O que resta à vela vazia
quando o último vento que a enruga
cai sobre a onda adormecida,
o que resta ao restolho selvagem,
quando as asas da tempestade
sobre a terra esvaziaram a espiga!
E no entanto é preciso viver ainda,
dormir, acordar alternadamente,
e arrastar de aurora em aurora
esse fardo renascente dos dias?
Quando se bebeu até à fezes
a taça espumante da vida,
ah! quebrá-la seria um bem!
Esperar, aguardar, é viver!
Que serve contar e seguir
dias que nada mais trazem?
Eis por que a minha alma está cansada
do vazio medonho que a enche,
por que o meu coração muda de lugar
como um doente no seu leito!
Por que o meu pensamento errante,
como uma pomba ferida,
não repousa em nenhum lugar,
por que desviei o olhar
dessa terra ingrata e nua,
e disse por fim: Meu Deus!
Como um sopro de vento de tempestade
erguendo o humilde pardal
leva-o acima da nuvem,
longe do teto que foi seu berço,
sem mesmo que a sua asa trema,
o aquilão sustenta-o; parece
embalado nas vagas dos ares;
assim esse único pensamento
levou a minha alma oprimida
até à fonte dos relâmpagos!
É Deus, pensava eu, quem me leva,
o infinito abre-se sob os meus passos!
Como a minha asa nascente é forte!
Que céus não tentaremos?
A própria fé, um pé sobre a terra,
sobe de mistério em mistério
até onde se sobe sem morrer!
Irei, cheio da sua sede sublime,
matar a sede no abismo
que não verei mais secar!
Procurei o Deus que adoro
por todo o lado onde o instinto me conduziu,
sob os véus de ouro da aurora,
entre as estrelas da noite;
o firmamento não tem abóbadas,
os fogos, os ventos não têm rotas
onde o meu olho não tenha mergulhado cem vezes;
sempre presente à minha memória,
por todo o lado onde se mostrava a sua glória,
ele ouvia subir a minha voz!
Procurei-o nas maravilhas,
obra falante das suas mãos,
na solidão e nas vigílias,
e nos sonhos dos humanos!
A espiga, o fio de erva, o inseto,
diziam-me: Adora e respeita!
A sua sabedoria passou por aqui!
E essas catástrofes fatais,
de que a história infla os seus anais
gritavam-me mais alto: Ei-lo!
A cada relâmpago, a cada estrela
que descobria nos céus,
julgava ver cair o véu
que o escondia aos meus olhos;
dizia: Um mistério ainda!
Eis a sua sombra, a sua aurora,
minha alma! ele vai enfim aparecer!
E sempre, triste pensamento!
sempre alguma letra apagada
faltava, ai! ao nome divino.
E agora, na minha miséria,
não sei mais do que a criança
que balbucia atrás da mãe
esse nome sublime e triunfante;
não sei mais do que a aurora,
que do seu olhar acaba de desabrochar,
e o procura em vão por todo o lado,
nem mais do que toda a natureza
que o conta e o murmura,
e pergunta: Onde está então o meu Deus?
Eis por que a minha alma está triste,
como um mar quebrando à noite sobre um escolho,
como a harpa do Salmista,
quando chora à beira de um caixão!
Como o Horeb velado sob uma nuvem sombria,
como um céu sem estrela, ou como um dia sem sombra,
ou como aquele velho que não se pôde consolar,
que, o coração transbordante de uma dor feroz,
não podia mais esgotar a queixa na sua boca,
e dizia: Deixai-me falar!
Mas que digo eu? És tu, verdade, dia supremo!
que te escondes sob o teu esplendor?
Ou não é o meu olho que se velou a si mesmo
sob as nuvens do meu coração?
Essas crianças prostradas nos degraus do teu templo,
essas humildes mulheres, esses velhos,
a sua alma possui-te e o seu olho contempla-te,
a tua glória resplandece aos seus olhares!
E eu, mergulho em vão sob tantas sombras fúnebres,
o teu esplendor te esconde de mim!
Ah! o olhar que procura tem então mais trevas
do que o olho baixado diante de ti?
Deus da luz,
ouve a minha prece,
fere a minha pálpebra
como a rocha!
Que o dia se faça,
pois a minha alma está cansada,
Senhor, de procurar!
Astro que adoro,
esse dia que imploro
não está na aurora,
não está nos céus!
Verdade suprema!
Dia misterioso!
Da hora em que te amamos,
ele está em nós mesmos,
ele está nos nossos olhos!
Alphonse de Lamartine
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-porque-esta-triste-a-minha-alma-alphonse-de-lamartine/