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¿Por qué gimes sin cesar,
oh alma mía? ¡Respóndeme!
¿De dónde viene este peso de tristeza
que hoy pesa sobre ti?
¡Al sepulcro que nos devora,
llorando, aún no has
conducido a tus últimos amigos!
El astro sereno de tu vida
se eleva todavía; ¡y la envidia
busca por qué gimes!
La tierra aún tiene playas,
el cielo aún tiene días,
la gloria aún tormentas,
el corazón aún amores;
la naturaleza ofrece a tus vigilias
misterios, maravillas,
que ningún ojo ha profanado,
y marchitando todo de antemano
en los campos de la esperanza
tu mano no ha espigado todo.
¿Y qué es la tierra? Una prisión flotante,
una morada estrecha, un navío, una tienda
que su Dios en el espacio ha levantado para un día,
y de la que el viento del cielo en tres pasos da la vuelta.
Llanuras, valles, mares y colinas
donde todo sale del polvo y vuelve a ruinas,
y cuya masa apenas es a la inmensidad
lo que la hora que suena es a la eternidad.
¡Lodo en palacios amasado, ay, pero siempre lodo,
donde todo es monótono y sin embargo todo cambia!
¿Y qué es la vida? ¡Un despertar de un momento!
¡De nacer y morir un breve asombro!
¡Una palabra que con desprecio pronuncia el Ser eterno!
¡Laberinto sin llave! ¡pregunta sin respuesta,
sueño que se evapora, chispa que huye!
¡Relámpago que sale de la sombra y entra en la noche,
minuto que el tiempo presta y retira al hombre,
cosa que no vale la palabra con que se la nombra!
¿Y qué es la gloria? ¡Un vano son repetido,
una burla de nuestra vanidad!
¡Un nombre que resuena en labios mortales,
vano, engañoso, inconstante, perecedero como ellos,
y que, tan pronto creciendo y tan pronto debilitado,
pasa de boca en boca al eterno olvido!
¡Néctar envenenado del que se embriaga nuestro orgullo,
que hace morir dos veces a lo que quiere vivir siempre!
¿Y qué es el amor? ¡Ah! Pronto a nombrarlo
mi boca al negarlo temería blasfemar.
¡Solo él está por encima de toda palabra que lo exprese!
Relámpago brillante y puro del fuego que nos anima,
¡chispa arrebatada al gran hogar de los cielos!
¡Carro de fuego que, vivos, nos lleva al rango de los dioses!
¡Rayo! ¡fuego de los sentidos! ¡inextinguible llama
que funde dos corazones mortales y no hace más que un alma!
¡Es!… ¡sería todo, si no debiera acabar!
Si el corazón de un mortal pudiera contenerlo,
o si, semejante al fuego del que Dios hizo su emblema,
su llama al exhalarse no lo sofocara a él mismo!
Pero, cuando estos bienes que el hombre envidia
desbordaran en un solo corazón,
¡la muerte sola al final de la vida
hace un suplicio de la felicidad!
¡La ola del tiempo que nos arrastra
no espera a que la alegría humana
florezca mucho tiempo en su curso!
Raza efímera y fugitiva,
¿qué puedes sembrar en la orilla
de este torrente que huye siempre?
Huye y sus orillas marchitas
me anuncian ya que es tarde.
Huye, y mis años verdes
desaparecen de mi mirada;
cada proyecto, cada esperanza
se parece a ese corcho que se lanza
sobre la estela de los marineros,
que no se aleja y no sobrenada
sino para medir la estela
del navío que surca las olas.
¿Dónde estoy? ¿Soy yo? Me despierto
de un sueño que no ha terminado.
¡Todo era promesa y maravilla
en un futuro infinito!
¡Era joven!… ¡Ay! mis años
sobre mi cabeza caen marchitos
y no volverán a florecer.
¡Mi corazón estaba lleno!… ¡está vacío!
Mi pecho fecundo… ¡está árido!
¡Amaba!… ¿dónde están los que amaba?
Mis días, que el luto descolora,
resbalan antes de ser contados;
¡mi corazón, ay, palpita todavía
con sus últimos placeres!
Bajo mis pasos la tierra está cubierta
de más de una palma aún verde,
pero que sobrevive a mis deseos;
¡tantos objetos queridos a mis párpados
están aún ahí, sobre el polvo,
tibios de mis ardientes suspiros!
Veo pasar, veo sonreír
a la mujer de perfidos encantos
que me embriagó con un largo delirio,
cuyos pasos besaban mis labios.
Sus rubios cabellos flotan todavía,
los frescos colores de la aurora
tiñen aún su frente encantadora,
y en el azul de sus párpados
brilla todavía bastante luz
para fascinar el ojo de un amante.
La multitud que se abre a su paso
la halaga aún con una larga mirada
y la sigue con un dulce murmullo
del que se embriaga su joven orgullo;
y yo, sonrío y paso,
sin esfuerzo de mi corazón borro
esе sueño de felicidad,
y digo, con piedad en el alma:
¡Amor! ¿Es posible que tu llama
muera aún antes que la belleza?
¡Ay! En una larga vida
¿qué queda después del amor?
¡En nuestro párpado deslumbrado
lo que queda después de un bello día!
¡Lo que queda a la vela vacía
cuando el último viento que la riza
cae sobre la ola adormecida,
lo que queda al rastrojo salvaje,
cuando las alas de la tormenta
sobre la tierra han vaciado la espiga!
Y sin embargo hay que vivir todavía,
dormir, despertar por turno,
y arrastrar de aurora en aurora
esa carga renaciente de los días?
Cuando se ha bebido hasta las heces
la copa espumante de la vida,
¡ah! romperla sería un bien.
¡Esperar, aguardar, es vivir!
¿De qué sirve contar y seguir
días que ya no traen nada?
He aquí por qué mi alma está cansada
del vacío horrible que la llena,
por qué mi corazón cambia de lugar
como un enfermo en su lecho.
Por qué mi errante pensamiento,
como una paloma herida,
no se reposa en ningún lugar,
por qué he apartado la vista
de esta tierra ingrata y desnuda,
y he dicho al fin: ¡Dios mío!
Como un soplo de viento de tormenta
que levanta al humilde gorrión
lo lleva por encima de la nube,
lejos del techo que fue su cuna,
sin que siquiera su ala tiemble,
el aquilón lo sostiene; parece
mecierse sobre las olas de los aires;
así este solo pensamiento
llevó mi alma oprimida
¡hasta la fuente de los relámpagos!
Es Dios, pensaba, quien me lleva,
¡el infinito se abre bajo mis pasos!
¡Qué fuerte es mi ala naciente!
¿Qué cielos no intentaremos?
La fe misma, un pie en la tierra,
sube de misterio en misterio
¡hasta donde se sube sin morir!
Irré, lleno de su sed sublime,
a saciarme en el abismo
que ya no veré agotarse.
He buscado al Dios que adoro
por todas partes donde el instinto me ha conducido,
bajo los velos de oro de la aurora,
en las estrellas de la noche;
el firmamento no tiene bóvedas,
los fuegos, los vientos no tienen rutas
donde mi ojo no haya penetrado cien veces;
siempre presente en mi memoria,
dondequiera que se mostraba su gloria,
¡él oía subir mi voz!
Lo he buscado en las maravillas,
obra parlante de sus manos,
en la soledad y las vigilias,
¡y en los sueños de los humanos!
La espiga, la brizna de hierba, el insecto,
me decían: ¡Adora y respeta!
¡Su sabiduría ha pasado por aquí!
Y esas catástrofes fatales,
cuyos anales hincha la historia,
me gritaban más alto: ¡Helo ahí!
A cada relámpago, a cada estrella
que descubría en los cielos,
creía ver caer el velo
que lo ocultaba a mis ojos;
decía: ¡Un misterio más!
He aquí su sombra, su aurora,
¡alma mía! ¡va a aparecer por fin!
Y siempre, ¡triste pensamiento!,
siempre alguna letra borrada
faltaba, ¡ay!, al nombre divino.
Y ahora, en mi miseria,
no sé más que el niño
que balbucea tras su madre
esе nombre sublime y triunfante;
no sé más que la aurora,
que de su mirada acaba de nacer,
y lo busca en vano por todas partes,
no más que toda la naturaleza
que lo cuenta y lo murmura,
y pregunta: ¿Dónde está, pues, mi Dios?
He aquí por qué mi alma está triste,
como un mar que rompe de noche en un escollo,
como el arpa del Salmista,
cuando llora al borde de un sepulcro.
¡Como el Horeb velado bajo una nube sombría,
como un cielo sin estrella, o como un día sin sombra,
o como ese viejo que no se pudo consolar,
que, el corazón desbordante de un dolor salvaje,
no podía ya agotar el lamento en su boca,
y decía: ¡Dejadme hablar!
Pero ¿qué digo? ¿Eres tú, verdad, día supremo,
quien te ocultas bajo tu esplendor?
¿O no es mi ojo el que se ha velado a sí mismo
bajo las nubes de mi corazón?
Esos niños postrados en las gradas de tu templo,
esas humildes mujeres, esos ancianos,
su alma te posee y su ojo te contempla,
¡tu gloria resplandece a sus miradas!
Y yo, en vano me sumerjo bajo tantas sombras fúnebres,
¡tu esplendor te esconde de mí!
¡Ah! ¿el mirar que busca tiene, pues, más tinieblas
que el ojo abajado ante ti?
Dios de la luz,
escucha mi plegaria,
golpea mi párpado
¡como la roca!
Que el día se haga,
pues mi alma está cansada,
Señor, de buscar.
¡Astro que adoro,
esе día que imploro
no está en la aurora,
no está en los cielos!
¡Verdad suprema!
¡Día misterioso!
De la hora en que se te ama,
él está en nosotros mismos,
¡está en nuestros ojos!
Alphonse de Lamartine
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-por-que-esta-triste-mi-alma-alphonse-de-lamartine/