Palavras Perdidas, Poema de Charles Cros

A Stéphane Mallarmé

Depois do banho, a criada
Penteia-a. O roupão com folhos
Cai um pouco. Escuta, altiva,
Os madrigais do espelho.

Mas o espelho, no entanto, Senhora,
Diz-lhe: «Este corpo vãmente belo,
Caduco abrigo de uma aparência de alma
Não pode evitar o túmulo.

«Então esta massa carnal
Deixará os ossos, e os vermes
Formigando em cada pupila
Ali porão vagos relâmpagos.

«Mais branco, não, mas a terra morena
Sobre a face óssea. À noite,
Mais lustres flamejantes: A lua.»
É o que diz o seu espelho.

Escuta a sua profecia
Com um ar bestialmente altivo.
Pois a mulher não se importa
Mais com o amanhã do que com o ontem.

Charles Cros

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-palavras-perdidas-charles-cros/