Os escritores

Poema de Gérard De Nerval Época Século XIX

Para onde fugir? Onde me esconder? Que dilúvio de escritos,
Neste século pálido vem infetar Paris,
Em vão recuei diante do Solitário,
Ó Deus do mau gosto! Será preciso, então, para te agradar,
Amontoar grandes palavras sempre vazias de sentido,
Cantar o homem das noites, ou o espírito das torrentes,
Mas em vão quis fazer entrar na minha cabeça,
O raio que suspira no seio da tempestade,
Diante do Renegado empalideci de terror;
E não sei por que os espíritos me fazem medo.

Ó grande Hugo, poeta e raciocinador hábil,
Vem mostrar-me essa arte grande e difícil,
Pela qual o talento se faz admirar pelos tolos,
Versos, talvez obscuros, mas ricos de grandes palavras.
Ó Racine, Boileau! vós não éreis poetas,
Deponde os louros que ornaram vossas cabeças,
Deixai aos nossos autores este incenso merecido,
Que nunca embriagou a mediocridade;
Que vossos versos relegados com os de Virgílio,
Façam ainda o tédio de um Público imbecil,
São planos, pouco sonoros, e muitas vezes enfadonhos,
Era talvez bastante para os nossos tristes avós,
Espíritos pesados e limitados, sem gosto e sem uso,
Mas tudo se aperfeiçoa com o tempo e a idade.

É como vós falais, ó sublimes autores,
Não se deve, dizem, discutir cores,
Contudo, rejeitando o estilo Romântico
Ouso ainda, apesar de vós, admirar o clássico
Sou original, sei-o, confesso-o,
Mas vós do Romantismo, ó gloriosos sustentáculos,
Ide a alguns clubes ou à Academia
Ler os belos produtos do vosso pesado génio,
Sem dúvida nesse dia sereis renovado,
Ornado de um longo jabot e de uma casaca de Elbeuf
Fareis ressoar na ilustre assembleia,
Os sons pesados e plangentes de uma musa empolada.

Quê, miserável autor que o trabalho envelhece,
Eis então o motivo de todo este aparato,
Supranumerário obscuro do Templo da glória,
Procuras os bravos de numerosa audiência.
E quê, não temes que alguns longos assobios,
Encham o salão com os seus sons indiscretos
Cobrindo a tua pesada voz ao sair do exórdio,
Fazendo-te gritar: graças, Misericórdia!
E era pelo engodo dos aplausos?
Que no teu gabinete secaste tanto tempo;
Eis então o motivo da tua longa esperança
Quê, tudo foi pela glória, e nada pela ciência?
O saber não teria então nenhum encanto poderoso
Se não fosse seguido de um triunfo brilhante,
E tu preferiste-lhe uma vã fumaça,
Que não é a sólida e boa reputação
Sem contar, direis, quanto é lisonjeiro
Ouvir murmurar: É ele, esse grande autor,
Ouvir o público citar passagens,
E mesmo após a morte admirar as suas obras;
Para o defunto, dizes, que triunfo estrondoso,
Sem dúvida para o morto é um grande prazer
A sua glória embelezará a sua derradeira morada,
A terra que o cobre torna-se bem mais leve.

Ah! É zombar demasiado dos nossos novos autores,
Dizes tu, quando tu mesmo tens todos os seus defeitos,
Mas em vão quereis censurar as suas obras,
Vós os vereis sempre pedir sufrágios
Vós os vereis sempre ocupados por inteiro,
A tirar os seus escritos das mãos dos Merceeiros.
Mas vós, que pareceis fazer o moralista,
Do estado de Apolo enfadonho rigorista
Que retirais dos vossos discursos morais?
O ódio dos autores, e a amizade dos tolos.

Ó tu que me serviste até aqui de auditório
Crês-me então verdadeiramente insensível à glória!
Se a minha Pena jamais produzisse escritos;
Que arrebatassem a palma a todos os nossos belos espíritos.
Gostaria de ganhar uma homenagem sincera,
Mas lamento o teu orgulho, Escritor temerário
Que crês que os bravos que ao jantar recebes,
Testemunham o teu mérito, e são de boa qualidade.

E este Autor ainda que na Praça convida
Ao seu magro jantar, um magro Parasita
E que lhe diz depois no fim da refeição,
“Amigos, falai sem fraude, e não me lisonjeais,
“Achais os meus versos bons? Dizei em consciência”
Pode ele, na vossa opinião, dizer o que pensa?

Em plena barra Damis é tratado de ladrão
Toma para sua defesa um célebre orador
Como defenderá ele uma causa semelhante?
Com palavras, grandes palavras, e dir-se-á: Maravilha!

E quê, povo ignorante, guardais os vossos bravos,
E os vossos gritos repetidos para incensar os tolos,
Crês que cantando uma canção risível,
Um Pobre com os seus males me torne bem sensível
Não, a outros mais tolos poderá ele dirigir-se,
E o verdadeiro, só o verdadeiro poderá interessar-me.

Gérard de Nerval

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-os-escritores-gerard-de-nerval/