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Wohin fliehen? Wohin mich verbergen? Welche Flut von Schriften,
In diesem trügerischen Jahrhundert kommt Paris zu vergiften,
Vergeblich habe ich mich vor dem Einsiedler zurückgezogen,
O Gott des schlechten Geschmacks! Muss man also, um dir zu gefallen,
Große Worte stets ohne Sinn anhäufen,
Den Mann der Nächte besingen oder den Geist der Ströme,
Doch vergeblich wollte ich in meinen Kopf bringen
Den Blitz, der im Herzen des Sturms seufzt,
Vor dem Renegaten bin ich vor Schreck erblasst;
Und ich weiß nicht, warum die Geister mir Angst machen.
O großer Hugo, Dichter und geschickter Denker,
Komm, zeig mir diese Kunst, die groß und schwierig ist,
Durch die das Talent den Narren bewundern lässt
Verse, vielleicht dunkel, doch reich an großen Worten.
O Racine, Boileau! Ihr wart keine Dichter,
Legt die Lorbeeren nieder, die eure Häupter schmückten,
Lasst unseren Autoren diesen verdienten Weihrauch,
Der niemals die Mittelmäßigkeit berauschte;
Mögen eure Verse, verbannt mit denen Virgils,
Noch die Langeweile eines dummen Publikums erregen,
Sie sind flach, wenig klangvoll und oft langweilig,
Das war vielleicht genug für unsere traurigen Vorfahren,
Schwere und beschränkte Geister, ohne Geschmack und ohne Nutzen,
Doch alles vervollkommnet sich mit der Zeit und dem Alter.
So wie ihr sprecht, o erhabene Autoren,
Man soll, sagt man, nicht über Farben streiten,
Doch indem ich den romantischen Stil zurückweise,
Wage ich noch, trotz euch, das Klassische zu bewundern.
Ich bin originell, ich weiß es, ich gebe es zu,
Doch ihr, o glorreiche Stützen der Romantik,
Geht in einige Klubs oder in die Akademie
Die schönen Produkte eures schweren Genies vorlesen,
Zweifellos werdet ihr an jenem Tag neu herausgeputzt,
Geschmückt mit einer langen Halsbinde und einem Rock aus Elbeuf,
Ihr werdet in der berühmten Versammlung widerhallen lassen
Die schweren und klagenden Töne einer schwülstigen Muse.
Was, elender Autor, den die Arbeit alt macht,
Das ist also der Grund für all dieses Gerümpel,
Dunkler überzähliger Diener des Tempels des Ruhms,
Du suchst den Beifall eines zahlreichen Publikums.
Ei was, fürchtest du nicht, dass einige lange Pfiffe
Den Saal mit ihren indiskreten Tönen füllen,
Deine schwere Stimme schon nach dem Anfang übertönen,
Und dich schreien lassen: Gnade, Barmherzigkeit!
Und das war für den Köder des Applauses?
Dass du in deinem Kabinett so lange vertrocknetest;
Das ist also der Grund deiner langen Hoffnung?
Was, alles war für den Ruhm und nichts für die Wissenschaft?
Das Wissen hätte also keinen starken Reiz,
Wenn ihm nicht ein glänzender Triumph folgte,
Und du zogst ihm einen eitlen Dunst vor,
Der nicht der solide und gute Ruf ist.
Ohne zu zählen, sagt ihr, wie schmeichelhaft es ist,
Murmeln zu hören: Er ist es, der große Autor,
Das Publikum Passagen zitieren zu hören,
Und sogar nach dem Tod seine Werke zu bewundern;
Für den Verstorbenen, sagst du, welch glänzender Triumph,
Zweifellos ist das für den Toten eine große Freude,
Sein Ruhm wird seine letzte Wohnung verschönern,
Die Erde, die ihn bedeckt, ist ihm dadurch viel leichter.
Ach! Es ist zu viel, sich über unsere neuen Autoren lustig zu machen,
Sagst du, wo du selbst all ihre Fehler hast,
Doch vergeblich willst du ihre Werke tadeln,
Du wirst sie immer um Stimmen werben sehen,
Du wirst sie immer ganz damit beschäftigt sehen,
Ihre Schriften aus den Händen der Krämer zu ziehen.
Doch du, der du den Moralisten spielst,
Langweiliger Rigorist im Stand Apollos,
Was ziehst du aus deinen moralischen Reden?
Den Hass der Autoren und die Freundschaft der Narren.
O du, der du mir bisher als Publikum dientest,
Glaubst du also wirklich, ich sei unempfindlich für den Ruhm!
Wenn meine Feder jemals Schriften hervorbrächte,
Die allen unseren schönen Geistern die Palme raubten,
Ich möchte eine aufrichtige Huldigung gewinnen,
Doch ich bemitleide deinen Stolz, verwegener Schriftsteller,
Der du glaubst, dass der Beifall, den du beim Essen erhältst,
Dein Verdienst bezeugt und von gutem Gehalt ist.
Und dieser Autor noch, der auf dem Platz einlädt
Zu seinem mageren Essen einen mageren Parasiten,
Und der ihm dann am Ende der Mahlzeit sagt:
„Freunde, sprecht ohne Betrug und schmeichelt mir nicht,
Findet ihr meine Verse gut? Sagt es im Gewissen“
Kann er eurer Meinung nach sagen, was er denkt?
Mitten in der Gerichtsschranke wird Damis als Dieb behandelt,
Er nimmt für seine Verteidigung einen berühmten Redner,
Wie wird er eine solche Sache verteidigen?
Mit Worten, großen Worten, und man wird sagen: Wunderbar!
Ei! Was, unwissendes Volk, ihr behaltet euren Beifall,
Und eure wiederholten Schreie, um die Narren zu räuchern,
Glaubt ihr, dass ein Armer, wenn er ein lächerliches Lied singt,
Mich für seine Unglücke empfänglich macht?
Nein, an andere, dümmere kann er sich wenden,
Und das Wahre, das Wahre allein kann mich interessieren.
Gérard de Nerval
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-les-ecrivains-gerard-de-nerval/