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Que eu tome um momento de descanso? Impossível.
Corão, Zend-Avesta, livros sibilinos, Bíblia,
Talmude, Toldos Jeschut, Vedas, leis de Manu,
Brâmanes sangrentos, santões dobrando o joelho,
Os contos, os romances, os terrores, as crenças,
As superstições escavando as consciências,
Posso não sentir esses sulcos profundos?
Tenho a minha parte. Bezerros de ouro, esfinges, quimeras, grifos,
Os príncipes dos demónios e os príncipes dos sacerdotes,
Sínodos, sinédrios, vis muftis, escribas traidores,
Aqueles que dos imperadores abençoavam os soldados,
Aqueles que Tibério pagava e que pagavam a Judas,
Aqueles que ainda estenderiam a Sócrates o copo,
Aqueles que de novo dariam a Jesus o Calvário,
Todos esses saduceus, todos esses fariseus,
Esses anjos, que Satanás reconhece como seus,
Tudo isso está em toda a parte. É o poder obscuro.
Praga enorme que faz uma abjeta picadela!
Este contrassenso: Deus verdadeiro, dogmas falsos; ardor
Da mentira que se insinuou na razão!
Comichão sangrenta, incurável, eterna,
Que o homem sente na alma e a ave sob a asa!
Oh! O infame trabalho! Aqui Maomé; ali
Essa cabeça, Wesley, sobre esse corpo, Loyola;
Cisneros e Calvino, cujas queimaduras se sentem.
Ó falsos reveladores! Ó saltimbancos! Os vossos modos
São turvos, e os vossos passos são tortuosos; o pavor,
E não o amor, é o fundo da vossa lei;
Vós fazeis grimacear a figura eterna;
Nasceis do sepulcro, e sente-se que o áugure
E o adivinho estão cheios da sombra do túmulo,
E que todos esses sonhadores, companheiros do corvo,
Todos esses faquires de Ombo, de Estambul e de Roma,
Só puderam fazer cair tantas fábulas sobre o homem
Sacudindo as dobras sinistras dos sudários.
Sendo Deus percebido apenas pelos astros,
Os pensadores, sabendo bem que ele está lá sob os seus véus,
Sempre aconselharam que se acreditasse nas estrelas;
Deus é um lugar fechado cuja chave tem a aurora,
E a religião é o céu contemplado.
Mas vós não quereis, sacerdotes, desta igreja.
Quereis que a terra no vosso livro leia
Todos os vossos sonhos, Moloch, Vénus, Eva, Astarte,
Em vez de ler na fronte dos céus a verdade.
Daí a fé mudada em credulidade; a alma
Eclipsando a razão numa chama sombria;
Daí tantos seres negros serpentando na noite.
A impostura, pela qual o verdadeiro templo é destruído,
É um colosso feito de um amontoado de pigmeus;
Os gafanhotos são exércitos medonhos;
Ó magos gregos, romanos, pagãos, indus, hebreus,
O género humano, coberto de roedores tenebrosos,
Sente alargarem-se sobre ele as vossas hordas invisíveis;
Fazeis-lhe sonhar todos os infernos possíveis;
O povo infortunado vê no seu pesadelo
Surgir Torquemada quando desaparece Omar.
Nenhuma trégua. Amam as trevas úteis,
E nelas vagueais, vis e vencedores, ó répteis!
Por toda esta terra, em todos os lugares, nos bosques,
No leito nupcial, na alcova dos reis,
Nos campos, sob o altar sagrado, na cela,
O que se arrasta, choca, eclode, vai, vem, pulula,
Sois vós. Quereis tudo, sabeis tudo; condenar,
Abençoar, tomar, jurar, enganar, servir, reinar,
Brilhar mesmo; rastejar não impede de luzir.
Chuchotamento hediondo! Ouço-vos zumbir.
Comeis a vossa presa enorme com felicidade,
E chamais entre vós monseigneur.
O ácaro ao ciron deve dar alteza.
Quaisquer que sejam a vossa sombra e a vossa pequenez,
Adivinho, apesar dos vossos cuidados para vos esconder,
Que estais sobre nós, e sinto-vos andar
Como se sente mexer os mineiros na mina,
E não posso dormir, tanto odeio a vermina!
Sois o que odeia, o que morde, o que mente.
Sois a implacável e negra formigação.
Sois esse prodígio horrível, o inapreensível.
Suponha-se vivos todos os vis grãos de areia,
Sereis vós. Nada, tudo. Zero, milhões.
O horror. Menos que vermes e mais que leões.
O inseto formidável. Ó monstruoso contraste!
Não há anões mais mirrados, nem poder mais vasto.
O universo é vosso, pois que o encheis.
Possuís os dias futuros, os dias passados,
O tempo, a eternidade, o sono, a insónia.
Sois o inumerável, e, na sombra infinita,
Fétidos, sobre as nossas peles misturando os vossos passinhos,
Multiplicais-vos; e não compreendo
Com que fim Deus entregou os impérios, o mundo,
As almas, as crianças erguendo a sua cabeça loura,
Os templos, os lares, as virgens, os esposos,
O homem, à espantosa imensidão dos piolhos.
26 de julho de 1874.
Victor Hugo
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-os-bonzos-victor-hugo/