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Se o falo, em pleno dia,
Na terra, com os meus, como
No grande século todo o gentil-homem
O falava aos abades da corte,
É… Apenas por amor.
Esse francês antiquado que se desdenha,
É natural de um alto Poitou
E de um longínquo Paris também.
Esses termos, que a colmo ensina,
São termos de Montaigne.
A palavra local, muito clara, entende-se;
Ao purista fere o ouvido;
Apesar de tudo, como se emparelha,
E como se acorda, no entanto,
Com a fala de outrora.
O habitante, diz-se, baragouina.
O habitante patoá? É falso.
Ele repõe à luz joias
Que muitas vezes incrustam a pátina
E a ilustre ferrugem latina.
Ouvi a fala da aldeia:
Corre como pelas goteiras
Correm as seivas naturais;
Corre aos lábios como a água
Dos bordos na primavera.
Mas que a emoção de um coração a anime,
Esse velho francês, é tudo entre nós;
Sob os seus aspetos ásperos e doces,
Essa linguagem simples e sublime,
É toda a pátria íntima.
Se o papel o sofre aqui,
Oh! é por causa da vitória
Dos patriotas da história!
Se ainda o falo assim,
A Deus, grande graça e grande mercê!
Durante três séculos seguidos,
A primeira língua do solo
Lutou sem medo e sem dolo.
Apesar de rajada e chuva de granizo,
A honra e o direito falaram-na.
O verbo do campanário natal
Guardou todo o seu poder,
E o velho espírito da França
Segue o antigo caminho real
Para os grandes fundos do ideal.
Charles-Nérée Beauchemin
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-o-velho-falar-charles-neree-beauchemin/