Français
English
Italiano
Deutsch
Português
Si lo hablo, a plena luz del día,
en el terruño, con los míos, como
en el gran siglo todo gentilhombre
lo hablaba a los abates de la corte,
es… solo por amor.
Ese francés anticuado que se desdeña,
es nativo de un alto Poitou
y de un lejano París también.
Esos términos que la paja enseña,
son términos de Montaigne.
La palabra local, muy clara, se entiende;
al purista le hiere el oído;
sin embargo, cómo se empareja,
y cómo se acuerda no obstante
con el habla de antaño.
El habitante, dicen, chapurrea.
¿El habitante patoisa? Es falso.
Saca a la luz joyas
que a menudo incrustan la pátina
y la ilustre herrumbre latina.
Oíd el hablar de la aldea:
fluye como en los manantiales
fluyen las savias naturales;
fluye en los labios como el agua
de los arces en la primavera.
Pero cuando la emoción de un corazón lo anima,
esa vieja lengua francesa lo es todo entre nosotros;
bajo sus aspectos ásperos y dulces,
este lenguaje simple y sublime,
es toda la patria íntima.
Si el papel lo tolera aquí,
¡oh! ¡es por la victoria
de los patriotas de la historia!
Si aún lo hablo así,
¡a Dios, gran gracia y gran merced!
Durante tres siglos seguidos,
la primera lengua del suelo
ha luchado sin miedo y sin engaño.
Pese a ráfaga y aguacero,
el honor y el derecho la han hablado.
El verbo del campanario natal
ha guardado todo su poder,
y el viejo espíritu de Francia
sigue el antiguo camino real
hacia los grandes fondos del ideal.
Charles-Nérée Beauchemin
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-viejo-hablar-charles-neree-beauchemin/